За Державу обидно!

Конторович Александр Сергеевич

Молчим.

Я не тороплю своего собеседника, а он тоже никуда не спешит. Рассматривает меня уже совсем открыто. Прищуривается и задумчиво прикусывает губу.

– Из «сапогов»? – спрашивает мужик.

– Ну, так… Я так полагаю – и ты оттуда?

– Рядом… – неопределенно отвечает он и снова прищуривается. – К нам-то какими судьбами попал?

– По дороге. Не туда свернул.

– А назад?

– Далеко слишком. Да и некомфортно там…

– Что, эти уморехнутые прицепились?

– Угу. И не только они. Тут

какой-то очумелый мужик по тайге шарит, стреляет во все стороны… вот и с ним я поцапался.

– Бывает… – кивает мой собеседник. – Здесь всякие кадры встречаются.

– У вас тоже? Это за таким-то заборчиком? – киваю я на спирали «егозы».

– Нет. У себя мы баловать не даем.

– Это оттого на вас так анархисты взъелись?

– Ты про этих? – тычет рукой в мотоцикл мужик.

– А что, тут еще какие-то есть? – искренне удивляюсь я. – И про этих-то не слыхал! У них в данных местах что, резервация какая-то?

– Не… – снисходительно усмехается мой собеседник. – Они тут вообще-то недавно. Ихний главный – Погонин какой-то, здесь деревню брошенную выкупил, дома поставил да этих очумелых завез.

– Опа! Погонин, говоришь? Эх, не знал я того…

– А то что сделал бы?

– Да заглянул бы к нему… Есть меж нами одна темка нерешенная!

Мужик удовлетворенно кивает.

– Да он и здесь много кому нагадил…

– Вам тоже? Это от его ребят так загородились-то?

– Не… Это и до них было. И после останется. Сюда он не лезет. Понимает, баран такой, с к е м ему лбом столкнуться предстоит, вот и ссыт. Правда, обалдуи его шалят иногда…

Вот так ни хрена ж себе! Что это за место такое? Час от часу не легче!

– А тебя не Михаилом, случаем, зовут? – интересуется собеседник.

Под ребро ощутимо ткнулась рукоятка моего ГШ18. Так… что-то здесь жарко стало…

– Так и зовут.

В амбразуре блеск металла – автоматчик. Если под стену прыгну – мертвая зона. От двери меня этот волчара и закроет. Пока еще его парнишки набегут… Им и прикроюсь. А этот, что у шлагбаума стоит? Может, с другой стороны обойти?

Может…

Хреново, между двух огней окажусь.

А сколько народу в домике?

Он одноэтажный, но человек шесть-семь туда точно влезут. И мешать друг другу не станут. Даже и поспят – если кровати есть. Правда, поочередно, так на то и пост…

– А по батюшке?

– Петрович я.

– И служил…

Да, блин, служил! И сейчас служу! Да, мать твою, без формы и погон, так и что?!

Я д е р ж а в е присягал! Той, которая была! И снова будет – еще лучше и еще больше!

Но вслух спокойно отвечаю: «Было дело».

– Ну что ж… – мой собеседник вытягивает вверх руку и стучит по подоконнику. – Миха?

Скрипит дверь, и на улице появляется новый персонаж. Такой же здоровенный и накачанный. Молча подает моему собеседнику свернутую газету. Тот вглядывается в нее и хмыкает. Протягивает

ее мне.

– Похож?

На фотоснимке в полстраницы… я сам. Еще в военной форме. И с капитанскими погонами. Снимок этот мне знаком – как раз нам тогда всем звания и присвоили, вот и стали ребята фотографироваться на память. Кто-то и меня щелкнул. А теперь… вот он где вылез-то… снимочек.

– Похож. И что?

– Старший лейтенант Макаренко. Внутренние войска, – протягивает он мне руку. – Бывшие войска, как понимаешь…

– Лейтенант Синцов, – представляется второй.

– Ну… мое имя вы знаете.

– Знаем, – кивает Макаренко. – Только неожиданно это все как-то… Не, ей-богу, поверить не могу! Имперец – и в нашей глуши!

– А что тут вообще такое?

– «Мертвая земля», слыхал?

– Нет… Что это за земля такая?

– Кладбище. Для радиоактивных отходов.

– Охр… ничего себе… И как вы здесь? В смысле – вы-то тут что потеряли?

– Служим. Подразделение охраны. Типа – организация с особыми уставными задачами. По устройству – так чистый ЧОП. А так… сам понимаешь… Сюда никакое полицейское начальство и на пушечный выстрел не подойдет. Да и вообще никакое, всем жить охота.

– А вам?

Оба моих собеседника ухмыляются. Макаренко достает из нагрудного кармана дозиметр.

– На, глянь!

– Да ты так скажи!

– В целом – сказки это все про мутации и радиацию. Не, в хранилищах-то это есть, как не быть! Но здесь, наверху, чисто все. Шеф наш, Гальшин Олег Иванович – мужик правильный! И своих не подставляет. Он тут вообще-то уже лет пятнадцать сидит, здесь и живет. Все эти сказки в основном для окружающих, чтобы не совались.

– И не лезут?

– Последний раз лет пять назад приезжали. Аккурат при них и случился выброс – из одного хранилища радиоактивный пар прорвался. Гостей – как ветром сдуло! А шеф потом премию выписал сантехникам – вовремя они прокачку системы устроили. Не любит он чужих…

– А вы как сюда попали?

– Так всегда здесь были. Наш батальон эти могильники охранял. А как сократили внутренние войска, Гальшин и говорит – оставайтесь! Мол, пробью организацию особого подразделения охраны. Ну, типа, как в Газпроме. Формально-то мы Минатому подчинены, но на деле… Почитай, весь батальон остался. Техники – той даже прибавилось, он на это денег не жалеет.

– Что, так хорошо зарабатывает?

Мои собеседники ухмыляются.

– Капитан, сколько стоит один эшелон отходов захоронить?

– Да хрен его знает… много, наверное.

Макаренко ухмыляется и называет цифру.

Минут пять я это перевариваю.

– Да ладно…

– Ей-богу, не вру!

– Охренеть…

– А то ж! – старший лейтенант поднимается. – Надо шефу звякнуть, предупредить.

– О чем?

– Так в гости же поедем! – пожимает он плечами.

– А… стоит ли?