За славой, маг!
Шрифт:
– Врать - нехорошо, а вот выпить с ним - будет даже отлично! Аркадского красного, чуть-чуть, для аппетита?
– лицо Каргоса расплылось в улыбке. В руке как-то сама собой появилась глиняная бутылка с сургучной печатью на горлышке.
– А, что с тобой делать!
– всплеснул руками Андроник.
– Давай!
Утро обещало быть штормовым, головокружительным и вопрошающим: "А что ж вчера было?"...
Королевство. Графство Беневаль.
Снова серые тени окружали меня с Монферратом. Десять шагов. Пять... Огонь!!!
– Прочь! Вон!
– Милорд, это Конрад. Тут рядом Малькольм и Ори...
Слова Монферрата приходили словно с другого края мира, тихие, далёкие. А тени - всё ближе и ближе, ближе и ближе, скоро их руки начнут меня душить.
– Прочь, призраки мёртвых! Прочь, порождения Эдмона!
– пот катился градинами по моему лбу. Холодный пот...
– Николас! Очнись! Прошу тебя!
– голос Эдвина Беневаля. В нём я почувствовал жизнь. У ревенанта тоже были эмоции...
Тени, тени, тени...
Смерть, смерть, смерть вокруг!
– Прочь! Вы умерли!
Реальность смешалась с бредом. Я мог разглядеть сквозь пелену полузабытья и Владека, и замкового, и дворецкого, и Конрада Монферрата, и Эдвина - и одновременно подступавшие ко мне тени айсов...
– Я, конечно, дико извиняюсь за то, что отрываю почтенного мага от его горячечного бреда...
Едва послышался этот голос, как окружающая действительность будто бы оказалась далеко-далеко, отъехала в сторонку. Я перестал слышать голоса обитателей Беневаля, собравшихся у моей постели. Но и тени айсов оказались в какой-то невообразимой дали.
Серый плащ складками, сизый берет с дурацким гусиным пером, зелёные походные сапоги со стёртым каблуком на правом. Мятые штаны чуть ниже стёртых коленок. Всё, уже настоящий бред...
– Где - бред?
– незнакомец наигранно огляделся по сторонам, пожал плечами и подошёл к постели, присел на самый её краешек. Он склонился надо мной - от этого "бреда" веяло таким холодом...
– Да, да, не угадал ещё, кто я? Ну же, веет замогильным холодом, приходит к огнару, находящемуся на пороге смерти... Вас что, этому уже не учат в хвалёных академиях, не рассказывают в семьях? А ещё - дворянин!!! Рыцарь!!! Маг!!! Какое заклинание сотворил!
"Бред" приложил пальцы, сложенные щепотью, ко рту и причмокнул.
– Знаешь хоть, почему сам Аритмий использовал это заклинание всего лишь дважды? На первый раз оно у него вышло не очень хорошо, он кое-что подправил... А на второй раз "огненный вихрь" его к Даркосу отправил. То бишь - ко мне, - "бред" заговорщицки подмигнул. Из его глаз на меня смотрела чёрная бездна...
– Ну что, Николас, уловил, а?
– бледные губы сложились в жуткую улыбку до ушей. В прямом смысле - до самых ушей...
– Ладно, предположим, ты не порождение моего бреда, а на самом деле - Даркос, проводник душ и хранитель врат царства мёртвых. Тогда можно пропустить все эти шутки с издёвками и перейти, собственно, к проводам?
Честно говоря, мне всё это так надоело! Глупые шутки то ли моего бреда, то ли настоящего Даркоса. Даже сама мысль о том, что один из богов смерти решил меня лично посетить, не вселяла особого энтузиазма. Я от всего этого устал так ... Волшба вытянула
– Какой же ты скучный, Николас, - наигранно простонал Даркос (или бред, ни один из вариантов в сторону отбрасывать не следовало).
– Ну вот что мне с тобой делать? Знаешь, мало кто из огнаров вот так нагло требовал забрать себя в царство мёртвых. К тому же за тобой кое-кто так пристально наблюдает. Тебе известно, что за тебя ну очень сильно просили? Хотя - откуда? У тебя же с другим светом прямой связи нету!
Даркос расхохотался. Честно говоря, выходило совершенно не смешно. Кажется, бог-проводник это понял и, посерьёзнев, продолжил.
– Мне и самому не хочется тебя провожать к отцу. Рано, слишком рано. Но... ты сам себе нанёс огромный вред тем заклинанием, исчерпав запас сил. Просто так остаться в мире живых - нет, не получится. Это будет правил, которые я сам некогда предложил кое-кому. Ирония судьбы, надо бы Немайди попросить чего-нибудь с этой иронией сделать... Как же тогда поступить?
Даркос почесал пятернёй подбородок, покрытый двухдневной щетиной.
– Идеи есть?
– бог смерти обратился ко мне. Его насмешливые глаза так и буравили меня.
– По-моему, это твоя работа, - хмуро ответил я.
– Да, ты прав. Эх, сто эпох бы не видать всех этих трупов, покойничков, умирающих... Не видать... Глаза! Я придумал!
Даркос вскочил с постели и пустился в пляс. Интересно, этак он с каждым умирающим поступает, или у него к каждому покойнику индивидуальный подход? Спросить только как-то неудобно...
– Точно! Ну что ж, Николас, сладких снов! Очнёшься ты совершенно иным человеком! Но... всё же подарю я тебе, утопающему, соломинку. Знаешь, всё-таки, уважаю я тебя, да. Мало кто так нагло со мной разговаривал, а для этого особый настрой нужен, так сказать, душевный порядок своеобразный. Умирающие всё больше причитают, что того не сделали, сего не сделали, этого не прирезали... Отдыхай!
Даркос сложил ладони лодочкой, выдохнул - и реальность вокруг пошла волнами... Я проваливался в забытьё...
Королевство. Тронгард.
Мягкий, тёплый свет наполнял комнатку. Чёрненькая книжечка с алой закладкой была раскрыта, и над нею склонился человек, черты которого было трудно разглядеть из-за неровной игры пламени свечей...
Запись шестая. В трудах нескольких аркадских мистиков и гностиков мне удалось найти сходные с ученьем Ишмаила мысли. Все они предполагают существование первоначала для души человеческой, считая, что как-то её можно увидеть. Но как? Методов они не дают. Всего лишь размышления, не более. Мне же нужна техника, инструменты, методики, хотя бы заметки о проводимых опытах. К сожалению, дальше императора Аркадия никто не пошёл. Умирающего нищего поместили в гроб, в котором все-все малейшие дырочки и просветы были заделаны или заколочены. Взвесили. Когда удалось узнать (по запаху), что человек внутри умер (звери!!!), взвесили ещё раз. Разница была небольшая, но - была. Это посчитали прямым доказательством существования души, а дальнейшие изыскания запретили под страхом светского и церковного преследования.