Забава для мажора
Шрифт:
Дашка говорит, я красивая. И волосы у меня золотистые. Рост подвел, но это такие мелочи. Ага, забавный каламбур. Только вот противоположный пол все время обходил меня стороной: не тот формат.
Заставляя себя переставлять ноги, прохожу через широкий двор. Группками стоят малыши, старшеклассники кучкуются ближе к спортивной площадке. Парень обозвавшей меня блондинки выделяется среди всех. Я вижу его спиной, и мне интересно угадаю ли я черты лица. Иногда так развлекаюсь.
Задерживаю взгляд, оценивая. Как начинающий художник, конечно. Высокий.
Беспрепятственно прохожу в холл, сверяюсь с расписанием и иду искать кабинет. Классно придумали с этими планшетами: открыл подсказку, и расположение кабинетов нашел. На случай, если что-то не знаешь или забыл.
Никого нет, но это не удивительно: до звонка почти двадцать минут, а погода шикарная. Да и после каникул всегда жаркие встречи. В своей старой школе я бы тоже сейчас стояла у крыльца в ожидании Степы. Моя неразделенная любовь вот уже два года. Самый красивый мальчик школы. И самый слепой, по мнению Дашки. Она всегда на него злится, что он смотрит мимо такой красоты. Меня то бишь.
Вздыхаю и достаю альбом для скетчей. Время набросать портрет, чтобы при случае сравнить с оригиналом.
Настроение сегодня серединка на половинку, поэтому в ход идет только простой карандаш. Но вот глаза решаю выделить отдельно. Мне кажется, они зеленые. Как трава. Ему бы пошло. Штрихи ложатся на лист, и я пропадаю из реальности.
— Смотрите-ка, чучело тут что-то рисует.
Скетчбук, подаренный дедушкой на поступление, летит на пол, а изящная туфелька встает на него.
Сжимаю кулаки и поднимаю глаза.
Опять та блонда в сопровождении подружки, как две капли воды похожей макияжем и укладкой.
— Тебя не учили в детстве, что чужое брать нехорошо?
— Голос имеется? А тебя не учили в детстве, что прислуге голоса не давали? Дай-ка посмотреть, что ты там малевала.
Под громкий хохот подружек девушка наклоняется и открывает блокнот. Рвусь к ней, но подружка крепко хватает за запястье. Пытаюсь вырваться и отнять альбом, но силы явно не равны.
Рисунков совсем мало. Мне и нечего стыдиться моих работ. Кроме последней…
Это какая-то насмешка… или провидение… Не знаю, как такое можно обозначить. Я практически копию придумала к оригиналу. Только с цветом глаз ошиблась. Голубые у него. Светлые — светлые.
— Ничего интересного, скажи? — Девица дефилирует к компании парней, стоящих неподалёку и с интересом наблюдающих за представлением.
Только вот оно окончено. Я себя не на помойке нашла. И дедушка всегда учил не унижаться перед другими. Собрав силы, вырываюсь, и, оттолкнув подругу язвы, подскакиваю к ним:
— Я никого не просила давать оценку моим работам. Отдай.
Протягиваю руку, пытаясь схватить свою вещь, но гадкая особа поднимает руку выше, и я банально не дотягиваюсь. Темноволосый парень, до этого молчащий, спокойно забирает альбом и протягивает
— Не теряй больше, малышка.
— Костя, ты чего? Зачем отдал?
— Да, Костян, ты на хрена правильного включил? Алинке всё развлечение обломал.
Ответа темноволосого Кости я уже не слышу, потому что, спешно поблагодарив, ухожу в дальний угол коридора. Встаю у окна, прижимая к горящим щекам ладони. Просто не будет. Это уже ясно. Я и не рассчитывала, что в коллективе примут сразу. Но так… такое… Была уверена, что подобные рассказы — просто байки для красного словца. Как можно себя вести подобным образом с совершенно незнакомым человеком? Как?!
— Не расстраивайся, — сбоку тихий голос, — они со всеми так… Элита же. Только Костя выделяется, никогда не участвует в травле. Меня, кстати, Оля зовут и я тоже не из этих.
Пренебрежительный кивок в сторону моих обидчиков.
— Лия, — пожимаю протянутую руку. — Не из кого?
— Не из золотых деток. Второй год учусь здесь, грант выиграла, как и ты. Нам Алина вчера про тебя написала.
— А она откуда знает?
— Ее мама завуч в лицее. А отец какой-то супер крутой бизнесмен, разрешивший жене работать в «обычной» школе. — Новая знакомая показывает кавычки пальцами и тихонько хихикает.
— М-да уж, в самой обычной, — тоже хихикаю, представив на мгновение эту Алину в своей старой школе. Там бы с нее быстро согнали всю спесь.
— Пойдем. Звонок скоро. Если опоздаем, не пустят, тут с этим строго.
Мы проходим к классу, сознательно не торопясь. Оказаться рядом с той компашкой нет никакого желания. Лучше зайти самыми последними.
— Я заметила, что здесь вообще строго. В моей школе формы не было, мы ходили, кто в чем хочет. Но все равно не все соблюдают, да?
Высокий блондин одет явно не в форменную рубашку, а вместо брюк я заметила модные джинсы с прорезями па коленях.
— Ты про Мирона? Ему никто не указ. Папашка спонсирует весь лицей и основные крупные предприятия в городе, так что сыночку только улыбаются и прощают всё.
— Мирон? Редкое имя.
И красивое. Как сам обладатель. Глаза только пустые какие-то, без интереса смотрящие на мир.
— Не, это фамилия. Миронов. А зовут…
— Девочки, проходим, не задерживаемся.
Наш разговор прерывает классный руководитель. С ней я успела познакомиться, когда подписывали документы.
Быстро шмыгаем в класс, но меня за локоть придерживает Марина Анатольевна.
— Рассаживаемся на свои места, ребята. Побыстрее. Лютова, отлипни уже от Миронова. После уроков наговоритесь.
Хлопают парты, разговоры смолкают.
— Надолго вас не задержу. Сейчас быстро закончим с официальной частью, и отпущу делиться впечатлениями после лета. Итак, вы уже знаете, что у нас пополнение. Новая девочка. — Марина Анатольевна берет меня за плечи и разворачивает лицом к классу. До этого я стояла боком и ооооочень не хотела смотреть на одноклассников. Первый день, а я уже жалею, что стремилась сюда.