Заберу тебя, девочка
Шрифт:
Откладываю вилку и поднимаюсь из-за стола.
— Спасибо, я наелась. Пойду к себе. Голова немного болит.
— Ты ничего не поела, — мама хмурится. — Но раз голова болит, иди отдыхай. Завтра тебе на прием к психологу, — заявляет она.
— Я оставлю вам машину с водителем, — отвечает отец.
— И мне нужен телефон, — оборачиваюсь у дверей.
— Зачем? — спрашивает отец.
— Я хочу позвонить подругам. Встретиться с ними или пригласить сюда, — вру. Мне не до подруг. Мне нужен Интернет.
— Завтра решим
А мне больше и сказать нечего. Поднимаюсь к себе.
В спальне я первым делом кидаюсь искать свой айпад. И почему я сразу про него не вспомнила? Но не могу найти его. Меня намеренно лишают связи с внешним миром? Или как это понимать? Ведь раньше никогда такого не было. Мама никогда не рылась в моих вещах. И я точно помню, что планшет был именно в этом ящике моего стола.
Вдыхаю поглубже и медленно выдыхаю. Не хватало, чтобы меня накрыла паника.
Глава 16
Рената
Я не знаю, как прошла эта ночь. Словно в бреду. Мне снились кошмары, я то и дело просыпалась. Стоило только закрыть глаза, сразу же вижу, как в него стреляют. Я снова и снова переживаю один и тот же ужас. Кажется, все ощущения еще больше обострились. Я словно там нахожусь. Вижу его… Взгляд его. Словно он уже все понимал, что не сможет противостоять им.
“Дом сжечь” — звучит на повторе у меня в голове.
Я не могу вспомнить лица этого человека. Но я помню, что Макар его узнал.
Мои мысли путаются. Кидает то в одно, то в другое. Я морально истощена. Мне хочется исчезнуть, раствориться…
— Рената, — доносится голос. — Рената, — меня трясут за плечо.
Я не могу открыть глаза.
— Рената, проснись, — меня бьют по щеке и я резко открываю глаза. — Напугала меня, — рядом сидит мама и обеспокоенно на меня смотрит.
— Зачем бьешь?
— Я не могла тебя разбудить, — хмурится. — Время уже. Машина скоро подъедет, а мы еще не собрались. А тебе нужно обязательно позавтракать.
Я собираюсь. Натягиваю на себя джинсы, толстовку. Собираю волосы в пучок. Никакого макияжа. Синяки под глазами заметно проступили. Щеки впали. Мне все равно. Красоваться нет для кого.
Спускаюсь. Тыкаю пару раз вилкой в сырники. Пью сок.
— Я готова, — отчитываюсь перед мамой.
Она критичным взглядом меня оглядывает, морщится. Да, видок мой тот еще. Но я не хочу другого.
— Хорошо, — видимо, понимает, что меня сейчас не заставить ни переодеться, ни доесть завтрак.
Дорога до города проходит быстро и в тишине. Машина паркуется у большого медицинского центра.
— Мы к психологу или психиатру? — разглядываю вывеску клиники.
— Чувство юмора осталось, уже хорошо, — усмехнулась мама и я плетусь за ней, плотнее запахивая куртку.
На улице светит солнце и даже пригревает. Но я ужасно мерзну.
Дни закрутились в жуткой
Я даже выдохнула с облегчением. Мои старания оказались не зря.
Мама просит водителя сходить в магазин и тот с пакетом возвращается обратно. Вручает мне. Я стараюсь выглядеть равнодушной.
— Врач твоя разрешила допустить к тебе подружек, — мягко улыбнулась. — Так что, думаю, ты как раз можешь сама и позвонить им.
— Хорошо, — соглашаюсь. Мне бы не помешало поговорить. А то моментами кажется, что язык к нёбу присох. Хотя прекрасно понимаю, ничего толком я и не узнаю у девочек. Но попытаться все же стоит. Может, кто-то из них что-то да расскажет.
В обед, вернувшись домой, я первым делом направляюсь в свою комнату. Новый телефон, новый номер. Запускаю аппарат и забиваю в него из записной книжки номера подруг.
Но звонить не тороплюсь. Устраиваюсь поудобнее на кровати и залезаю в Интернет.
Сначала зависаю, не понимая с чего начать. Кого искать? В поисковой строке просто забиваю имя и фамилию моего любимого похитителя. Но как я и думала, поисковик ничего не выдает. Военный, никаких соцсетей. Ничего.
Вспоминаю про сестру. Маша… Да, она умерла. Но не поверю, что у девчонки не было страницы в соцсети. И зайдя в самую популярную, забиваю имя и фамилию. Нажимаю на кнопку поиска и замираю.
Выпадает много вариантов. Пролистываю ленту, ища похожую девушку на ту, что видела на фото в том доме.
Это непросто. Картинки сливаются. И кажется, что уже каждая похожа на ту самую Машу.
Захожу на пару страниц похожих девушек. Но все не то. Я психую. Откидываю телефон. Прохожусь по комнате. Выглядываю в окно, чуть его приоткрываю, запуская свежий воздух в душную комнату.
Мне не хватает его.
Возвращаюсь на кровать. Снова захожу в соцсеть и продолжаю листать. И первая же фотка заставляет замереть над экраном мой палец.
Мария Бессонова. Девятнадцать лет.
С аватарки на меня смотрела красивая брюнетка с пронзительным карим взглядом. Я сразу понимаю, что именно она сестра Макара. Уж очень они похожи.
И последнее посещение страницы чуть больше полугода назад.
Закрываю глаза. Слезы наворачиваются. Господи, как же мне это все пережить?
Листаю ее страницу. Ничего особенно. Репосты записей с умными мыслями. Фотографии. Их очень мало.
Открываю вкладку ее друзей. Не знаю, кого я хочу найти. Но листаю. Их не так много. Около сотни. Натыкаюсь на фотографию мужчины в маске. И имя — Дан Росс.