Забудь меня. Ты мне (не) муж
Шрифт:
— Не знаю. Вытащила из почтового ящика, — бледнея, говорю я.
— Не трогай это письмо, — приказывает Роман и набирает кого-то в своем телефоне.
***
Через полчаса к нам приходят Василий Кузьмич и высокий худощавый незнакомец. Молодой человек одет в светло-голубые джинсы с модными прорехами на коленях и белую футболку с нарисованной на ней мордой тигра.
— Кира, это Леонид Павловский — мой бывший компьютерный гений. Пришлось отдать его в надежные руки брата. Ну а капитана Тимишева ты
— Добрый день, — кивает парень, достает ноутбук, включает его и углубляется в дебри интернета.
— Покажите конверт, — просит капитан Тимишев.
— Вон он лежит, — кивает Чаровский на столик. — К нему прикасалась только Кира.
— Похож на тот, что мы обнаружили неделю назад. Нравится вашему недругу желтый цвет, — произносит Василий Кузьмич, надевая прозрачные резиновые перчатки.
— Это не первый конверт? — удивляюсь я.
— Все так, Кира Дмитриевна, не первый.
— Но почему мне о нем ничего не сказали?
— И стоило вам еще и из-за этого беспокоиться? — говорит мужчина, сканируя письмо каким-то прибором. — У вас и так было много проблем. Мы хотели избавить вас хотя бы от одной.
— И все же почему мне не сказали? — недовольно выдаю я, поджав губы.
— Не кипятись, Кира. Так было правильнее, — останавливает меня Роман.
— Это наверняка все ты, Чаровский, — фыркаю я.
— Что ни случись, кругом я виноват? — хмыкает мой почти немуж, не спуская с меня пристального взгляда.
— Это был приказ Ивана Борисовича, — завершает наш спор Василий Кузьмич и спрашивает у молодого человека: — Леня, что у тебя?
— Кажется, я нашел того, кто принес конверт, — сообщает компьютерщик, показывая на экран ноутбука.
Судя по всему, в моем подъезде поставили скрытую камеру. И сейчас она показывает худого мужчину в капюшоне, натянутом почти на пол-лица так, что его глаза надежно скрыты от постороннего взгляда. Нос и губы незнакомца спрятаны под медицинской маской. А в руках пресловутый желтый конверт.
— Хорошо гад замаскировался, — говорит Чаровский и ругается вполголоса.
— А на спине приметный рисунок, — оживляется Леонид, показывая на видео.
— Где-то я такую ветровку видела, — тяну я, пытаясь уловить мысль, но она ускользает. — Не знаю. Но, скорее всего, я видела такую куртку у кого-то из сотрудников нашего отделения.
— Сейчас проверим, — кивает программист и опять уходит в недра интернета.
Мы сосредоточенно наблюдаем за его действиями. А парень не замечает нас, заходит на сайт ЧарКомБанка, выходит в закрытую часть администрирования, вводит еще один пароль. И через пару минут мы видим папку с видео нашего офиса.
— Да, Лень, не зря тебя Ванька у меня забрал. Если бы я тогда не согласился… — тянет Чаровский.
— То не получил бы ты нужную информацию так быстро, — завершает его фразу компьютерщик. — Хотя тут ничего сложного нет. Фишка лишь в том,
— А нам нужны именно простые служащие банка, — понимает его мысль Василий Кузьмич. — Что же, ищем нашего доброжелателя.
Через четверть часа я вижу мужскую фигуру в знакомой ветровке. Только что-то мне не дает покоя.
— Кажется, это он, — говорю я.
— Почему такая неуверенность в голосе? — спрашивает Роман.
— Не знаю. Но что-то мне не нравится. Как-то просто мы нашли этого парня, — пожимаю плечами я, сверля взглядом экран.
— Согласен, как будто нам кто-то преподнес этого молодого человека на блюдечке, — поддерживает меня Тимишев.
— Давайте попробуем иначе, — говорит Леонид и открывает какую-то программу в ноутбуке, колдует над ней и над видео. — Смотрите, вот несколько кадров с подобным рисунком на ветровке. И это явно не один и тот же человек на экране.
— Этих я знаю, — показываю я на экран ноутбука. — Это операционист Самир Кортнев, это курьер Николай Смолков, а это вообще девушка Яна Варскова, она из кредитного отдела.
— Что же, проверим всех, — кивает Василий Кузьмич. — Но и вам расслабляться не стоит. Может, нам подкинули ложный вариант.
— Кстати, что в письме? — вспоминаю я.
— Пришлю вам его фото вечером. Письмо вскроют в специальном помещении и проверят на нужном оборудовании. У нас такого нет, ни к чему такие траты. Так что я сейчас наведаюсь в охранное агентство Юрия Калинина. Уже созванивался с их детективами. Меня ждут.
— Юрий Калинин? — слышу знакомое имя. — Это не один из твоих друзей Рома?
— Да, а что? — напряженно спрашивает Чаровский.
— Если это тот, о ком я думаю, то стоит поблагодарить его за помощь. Если бы не он четыре с половиной года назад, то… — не договариваю я фразу, прикрывая на мгновение глаза, вспоминая один из самых тяжелых моментов в своей жизни. Если бы не помощь Юрия Калинина, то не было бы Егорки, да и я не факт что выжила бы.
— Прости, — шепчет Чаровский мне в макушку, обнимая меня за талию и прижимая к себе. — Если бы ты знала, как я себя корю за то, что был тогда нетрезв… И обидел тебя так сильно. Только сделанного не вернешь. Но ты права, необходимо поблагодарить Юру.
Вдох… Выдох…
Хватит думать о плохом…
Нужно забыть тот момент. Та боль давно притупилась. Лишь обида грызла мою душу все эти годы. Нужно оставить все плохое в прошлом и жить дальше.
— Роман Борисович, мы пошли, — прихожу в себя от голоса Тимишева. — Время не терпит. Меня ждут. Хочу сегодня еще многое сделать.
Я разворачиваюсь в кольце рук Чаровского. Почему-то не делаю попытки отстраниться. Странно, но мне уютно в объятиях почти что мужа. Впервые за долгие годы меня не гнетет близкое присутствие Романа.