Загадочная Италия
Шрифт:
Внезапно вижу, как симпатичный мужчина в сером костюме за соседним столиком что-то рисует в блокноте, иногда посматривает на меня и смущенно, но весело улыбается. На этот раз я точно узнала этот взгляд карих глаз.
— Может вам лучше пересесть на другой столик? Этот у дверей и вам может быть холодно, — обращается к нему официантка.
— Я никогда не простужаюсь!
Он снова бросает на меня веселый взгляд и протягивает мне блокнот с рисунком, на котором изображена зеленая колонка с дракончиком.
Этот город, определенно, обожает меня, как и я его!
Возвращение
В окнах итальянского скоростного поезда Frecciarossa мелькали осенние поля Пьемонта, вдали, почти под облаками проглядывали очертания Sacra di San Michele, сердце сжималось от неясных предчувствий. Поезд прибывал в один известный город, который когда-то, на несколько лет, но все же стал моим домом. Турин.
Я жила уже снова в другом городе, была не одна, любима, и, казалось, вполне счастлива. Вот только неясные ощущения иногда не давали спать или, наоборот, уносили в красивые сны, где снежные шапки Альп шептали, что мой дом все еще в Турине…
Это было чувство к Дому, который некогда был частью красивого старинного палаццо, а теперь стал частью большого, многоквартирного, густонаселенного, и, если честно, уже слегка обветшалого кондоминиума. Дома, в котором, очевидно, осталась частичка меня. Абсолютно невидимая, даже для хозяина жилища, она жила своей загадочной жизнью. Сидела на большой бутылке с оливковым маслом. Ночью смотрела в темное окно, слушая звуки характерного металлического лязга открывающихся дверей. Еле заметным мерцанием отражалась в черных клавишах пианино. Иногда она рассматривала мои старые, еще такие неумелые эскизы на цветных бумажках для записей, которые хозяин дома прикреплял к холодильнику смешными магнитами. Уходила куда-то в туринскую ночь, туда, где заманчиво светились вывески и фонари на площади Сан Карло. Утром, а иногда и через несколько дней, возвращалась, и, как кошка, сворачивалась клубочком около спящего хозяина квартиры, как ни в чем не бывало.
Всего этого, я, разумеется, не знала, как, и не знал и он. Только эти странные сны иногда будоражили и тревожили, как меня, так и его. Но утро вносило порядок, и жизнь каждого из нас шла своим чередом. Возможно, уже и Дом не тот, или принадлежит кому-то другому…
Я сильнее сжала ручку чемодана, неужели, опять увижу Турин! Целью поездки была выставка современного искусства, где я впервые выставляла свою первую по-настоящему профессиональную работу, по объявленному для художников «open call» — открытому приглашению участия. Что само по себе было очень волнующе.
Вокзал Porta Nuova встретил меня шумно и радостно, будто я и вправду вернулась домой. Пешком я дошла до небольшого отеля, расположенного недалеко от станции. Темнело, было немного неуютно в этом районе города. Я легко нашла нужный адрес, однако, похоже, никто не торопился открывать дверь, и только лев на старинной деревянной двери задумчиво смотрел на меня. Вскоре подъехали хозяева. Оказывается, произошла накладка с бронью, и горячо переживая, они предложили другие апартаменты, не в центре, но «новые, вам понравится» и даже были
Пока хозяйка возилась с ключами, я издалека смотрела на знакомую дверь — казалось, ничего не изменилось. У двери лежал все тот же изрядно потертый коврик, который мы когда-то вместе купили в супермаркете… Свет не горел. С некоторым содроганием я вступила на знакомые ступеньки, по которым так много раз ехали колесики моего чемодана.
Следующий день захватил в насыщенный калейдоскоп событий встреч, работы, новых впечатлений, вечеринки в честь открытия выставки. Только за полночь я вернулась в апартаменты. По узкому балкону бегали подросшие дети соседей, которых я помнила еще по «прошлой жизни». Их мать снимала белье, и, увидев меня, широко заулыбалась, мы обнялись.
—Ты снова вернулась? Но ведь хозяин не живет здесь больше.
—Нет, я просто остановилась тут, в частной квартире рядом;
— Ааа, я-то думала, он вернулся. И ты тоже. Ну жаль;
— А кто тут живет сейчас?
—Никто, квартира пустует уже несколько лет.
Значит, никто. Это слово раскатилось эхом по погружающемуся в ночь кварталу. Я завернулась в одеяло, и уже, засыпая, вдруг отчетливо услышала звуки игры на фортепьяно. Интересно, значит, все же кто-то там живет или… неужели, он вернулся? Но я так и не решилась постучать в свое прошлое.
Следующий день опять был полон событий и хороших людей. Однако ночь принесла неожиданный сюрприз. Засыпая, я снова услышала звуки пианино. Тайна звала…Подумав, я все же вышла на озябшую улицу и осторожно подошла к квартире. Все было закрыто, ни одного луча света не пробивалось сквозь занавески. Погладила холодное стекло, и к моему удивлению, дверь вдруг поддалась. Нерешительно, я сделала шаг внутрь, но привычным движением включила свет.
Комната была почти пуста, видимо, хозяин при переезде увез все. Пианино же было на месте, и открыто, как будто, кто-то действительно только что играл на нем. Но, конечно, никого не было. Только ветер через распахнутую дверь свободно перебирал страницы брошенных нот. Снова раздалась музыка.
Это играл ветер! И я отчетливо услышала в его композиции тот самый «open call» — музыку открытых возможностей, непредсказуемых дорог и поворотов судьбы. Для тех, кто не боится принять вызов, не боится любить, потерять, и снова любить.
Я подошла к холодильнику, на нем уже не было почти ни одного магнита и моих рисунков тоже. Может он забрал их с собой или они давно потеряны. Однако, легким шелестом воздух пробежался по полу, подкинув к туфлям выцветшую цветную бумажку, где моей рукой был когда-то нарисован эскиз пианино.
Я подняла ее, забрав вместе с рисунком, и ту потерянную частичку своей души. Посмотрела еще раз на комнату, погасила свет, прикрыла дверь и вышла на улицу. Фонари Турина тепло подмигивали мне, будто рассказывали интересную новую сказку.
Теплый ветер тут же ласково пробежал по моим рукам…