Заговор посвященных
Шрифт:
— Да практически никого, — Давид решил начать с последнего вопроса. — Ты стрелял в Посвященных, а Посвященных хоронят тихо, без почестей и оркестров, без протоколов и сообщений в газетах. А в городе уже совсем спокойно. Вообще-то сейчас время всеобщего сна.
Симон не понимает, заложена ли двусмысленность в последнюю фразу, но спрашивает о другом:
— А Ланселот?
— Ланселота увезли свои.
— На красном «опеле»?
— Да.
— Это были бандиты или разведчики?
— Не знаю.
— ?!!
— Действительно не
— Все, — говорит Симон, — сейчас я слечу с нарезки.
— Дейв, — улыбается Изольда, — а как ты думаешь, что произойдет, если один из трех Орлов действительно помутится рассудком?
— Никак не думаю. Этого не может быть, потому что не может быть никогда.
Симон ни с того ни с сего роняет пиалу. Пиала — вдребезги, волны горячего чая сметают все на своем пути, Изольда, визжа, подпрыгивает. Давид хохочет.
Занавес.
«А я — Номер Три?»
«Ну конечно, ты — Номер Три».
Они сидят друг напротив друга и разговаривают молча — глазами. Они сидят втроем голые, все в позе «лотоса». Никогда Симон не умел сидеть в этой позе, но сегодня возможно все. Тем более что это уже не сегодня и не здесь. Солнце лупит через стекло, дом другой, постель другая, очень чистая, за окнами башни, купола какие-то, и они втроем, все вместе, только что занимались любовью. Было очень здорово.
«Я — Номер Три?»
«Ну конечно, ты — Номер Три».
«Что это значит?»
«Ты — один из Орлов. Знаешь древнюю горскую поговорку? Только воробьи сбиваются в стаи — орлы летают поодиночке».
«Воробьи? А Потер Шпатц тоже был воробьем?»
«Почему был? У нас не говорят был. Шпатц, он и есть шпатц, то есть воробей. Они все — воробьи, даже Владыка Урус. Среди Нового Поколения Посвященных только трое таких, как мы, только трое, кому назначен Путь Орла».
«Путь Орла? Иглроуд?»
«Да, почему-то по-английски они назвали его именно так».
«Кто они?»
«Древние. Те, кто написал Канонические Тексты. Среди них тоже были Орлы. Но вот те уже именно были. Потому что они — Ушедшее Поколение Посвященных. Ушедшие теперь уже не здесь».
«Не понимаю».
«А я и не надеялся, что ты поймешь. Этого никто не понимает».
«А Владыка Шагор?»
«Что Владыка Шагор? Он понимает больше, чем можно себе представить. Видишь ли, когда-то давно не существовало двух конфессий. Но потом Владыка Шагор, Великий Левиафан, Демиург Мрака объявил, что послан был в мир Черными Рыбами Глубин…»
«Бред собачий! А нас отправили в мир Белые Птицы Высот. Я правильно запомнил? Здорово! Белые воробьи, белые марабу, белые голуби мира, белые вороны, наконец. А я, стало быть, белый орел…»
Симону вспоминается старая-старая, виденная в юности реклама так называемой американской водки сомнительного польско-украинского
— А вот теперь я хочу выпить!
— Теперь — можно. Анюта, налей ему водки. Ты только глянь, как у него руки трясутся!
— Это от лопаты, я ведь не каждый день копаю могилы, — виновато оправдывается Симон.
Разговор происходит над телом Шарон, ещё даже не завернутым, а лишь едва прикрытым простыней, но Давид все понимает и с усмешкой говорит, не обращая внимания на бессмысленно мотающихся туда-сюда головорезов Хомича:
— Ладно заливать-то — «от лопаты»! Ты же просто алкоголик.
— При чем здесь алкоголик, при чем здесь лопата? — вступается Анюта, то бишь Изольда, ему пока ещё привычнее звать её так. — Он же человека убил.
— И от умертвия руки дрожат? — чуть не хохочет Давид. — У кого? У этого профессионального киллера?!
— Сам ты киллер, — обижается Симон.
— А-а! Все вы для меня на одно лицо: бандиты, охранка, военные. Одно слово — людоеды.
И он небрежным жестом обводит собравшихся в комнате. Остановившись на Изольде, рука его замирает на миг, потом опускается, и Давид повторяет:
— Анюта, плесни ему водки. И мне тоже.
Водка была плохая, и это было хорошо. Хотелось почему-то именно такой — жесткой, гнусной, дерущей горло, с противным привкусом. Это был даже не «Белый орел». Гораздо хуже. И уже совершенно не удивило — конечно, так и должно было случиться в этом наоборотном мире! — что в голове мгновенно прояснело, как будто не водки выпил, а хэда с похмелья.
Симон зажмурился от жгучей гадости, а когда открыл глаза, оказался опять (опять ли?) в залитом солнечными лучами фешенебельном номере отеля. Ну да, том самом, где они занимались любовью втроем, когда осколки воспоминаний ещё так плохо стыковались. Теперь мир склеился вполне. Вполне ли?
Грай подошел к окну и выглянул на улицу. Ага, Метрополия, гостиница «Балчуг», а вон и древний Московский Кремль: сладкие красно-коричневые, как коврижка, стены, орлы на башнях леденцовыми петушками, сахарно-конфетная россыпь соборов, Иван Великий — кофейник без носика с золотой крышечкой, и плывет из-за реки с детства памятный чарующий запах — кондитерский дурман «Красного Октября». Это любимое народом название не поменяли не только в девяносто первом, но и в две тысячи шестом.
Симон вспомнил: привезли их из аэропорта на лучшем автомобиле из гаражей Его Величества — на уникальном двенадцатиметровом сверхскоростном «Росиче-императоре особом». Что было до аэропорта, Симон забыл напрочь, да только теперь это не беспокоило. Все было нормально. Ну выпили водки, ну не очень хорошей водки, ну развезло с устатку и не емши — где-то в дороге заснул. Обычное дело.