Загробный
Шрифт:
Рабочий день кончался.
Фотограф положил выручку в карман, убедился, что положил именно в карман, запер павильон и направился в столовую. Домой он в этот день не вернулся, загулял на дармовой червонец, и заснул в павильоне.
8
Проснулся он, как всегда, в 8-30 и вместо привычного паука в углу потолка увидел огромные часы с фиолетовыми стрелками. (Было бы странно, если он их не увидел - эти часы видны на вокзале с любой скамейки).
Было очень холодно. Фотограф перевернулся
С вокзала до столовой было значительно дальше, чем от дома. В столовой во время обыденной процедуры наливания и выпивания двух стакано вина, он услышал от буфетчицы краткое описание вчерашних событий. Роль его в этих событиях была весьма неприглядная.
По дороге на работу Фотограф обдумывал полученную информацию. Вкупе с похмельем эта информация настроила его на совершенно мрачный лад. Ища перед дверью павильона ключ он еще был под впечатлением краткого доклада буфетчицы, когда обнаружил, что дверь в фотосвятилище не заперта. Он толкнул ее ногой, вошел. Сердце его сжалось.
На столе сидел Черт, поигрывая ключом. Черт был в зеленом плаще.
Фотограф инстинктивно метнулся к лаборатории, где привык отсиживаться от директорских ревизий. Тут он заметил, что Черт не один. В углу павильона находился Бесенок, пристраивающий на его фототреноге миниатюрную кинокамеру.
Черт поманил замешкавшегося Фотографа длинным, суставчатым пальцем, достал из кармана плаща микрофон, направил его в сторону Фотографа и изрек:
– Внимание, мотор.
Вспыхнули осветители.
– Закрой дверь, - швырнул Черт Фотографу ключ.
Тот тщательно запер дверь и повернулся к Черту.
Черт щелкнул пальцами. Появился еше один Бесенок, он толкал перед собой небольшой передвижной бар.
– Что будете пить?
– вежливо спросил Черт.
– Мне все равно, - сказал Фотограф, не сводя глаз с бара, где томно перешептовались разноцветные бутылки и сыпали искрами хрустальные бокалы.
Черт кивнул Бесенку и проговорил в микрофон:
– Прошу оппонентов обратить внимание на регидность объекта.
Фотограф медленно выпил острую на вкус жидкость света электрик, по телу пробежали томительные мурашки, в животе разлилась приятная теплота.
Фотограф медленно поднял глаза на Черта.
– Но-но, без глупостей!
– забеспокоился тот.
– Ассистенты, стоп мотор.
– И повернулся к Бесенку с камерой.
– Ты что ему налил, идиот?
– Эрросив, - ответил Бесенок.
– Извините, ошибся.
И он быстро налил Фотографу из другой бутылки.
Фотограф, не отрывая влюбленного взгляда от Черта, вылил очередной бокал в рот. Черт рявкнул:
–
Снова вспыхнул свет. Фотограф осоловело оглядывался и скреб под мышками.
– Слушай ты, гонококк гонорейный, - яростно сказал Черт, - у меня к тебе ряд вопросов. И твоя судьба зависит от ответов на эти вопросы. Вопрос первый - кто я такой?
– Не знаю,- индифферентно ответил Фотограф.
– Вы, наверное, за фотками пришли, на паспорт? Так они, извините, еще не готовы.
– Я спрашиваю, кто я такой?
– еще более агрессивно спросил Черт.
– По-моему вы ведете какой-то репортаж. Вы - журналист.
У Черта задергалась щека. Он перевел взгляд на Бессенка при баре.
Фотографу налили еще.
– Ну, кто я?
– Вы - Бог! Я вижу нимб над вашими рогами.
Черт соскочил со стола, растегнул плащ.
– Сигару.
Черту дали сигару. В павильоне запахло селитрой.
– Я тебя последний раз спрашиваю - кто я такой?!
– А действительно, кто вы такой? И что вы тут делаете?
Фоторгаф явно перестал понимать ситуацию.
– Ну ка, налейте ему еще, - многозначительно сказал Черт.
Пока Фотограф цедил нечто шипучее, Черт, не отрывая от него горящих глаз, устроился на краешке стола и закинул ногу за ногу.
Фотограф допил, сделал шаг вперед. Черт глубоко затянулся сигарой.
Фотограф замахнулся. Черт удивленно поднял бровь. Удар пришелся в челюсть, пепел с сигары упал Черту на плащ, Фотограф потер костяшки кулака.
Черт яростно взглянул на Бесенка, подтянул к себе телефон и набрал девять цифр.
– Ну!?
– рявкнула трубка.
– Что за ассистента вы мне дали, все путает?
Бесенок равнодушно закурил сигарету и презрительно посмотрел на Фотографа. Фотограф осоловело смотрел в стену.
Черт повесил трубку, задумчиво застегнул плащ на все пуговицы.
– Н-да... Собирайте-ка реквизит, ребята.
– И желательно побыстрей, - с былым пылом неожиданно произнес Фотограф.
И совершенно напрасно. Черт взметнулся со своего, обхватил бар, извлек небольшую бутылочку и протянул Фотографу:
– Ну-ка, выпей это.
Фотограф выпил.
9
Прошло время. Могила Фотографа обвалилась, потому что погода в тех краях дождливая, а ухаживать за могилой было некому. Никто не приходит на заброшенный холмик с деревянным памятником.
А в Доме быта работает другой Фотограф. И много пьет.
Но знающие люди поговаривают, что в этой могилке никого нет. Может, он и так, но как тогда объяснить исчезновение Фотографа из этого романа в самый разгар действия?..