Закат эпохи
Шрифт:
Изготовил забавную серьгу из клыка гончей. При ее активации она затемняет лицо. Самое смешное, что для этого гениального артефакта использовал простенький сигил из четырех рун. Теперь осталось проколоть ухо. К цирюльнику. Заодно и хвост укорочу, а то по длине он уже приблизился к прическам потомственных аристократов.
– Вы что-то хотели? – интересуется пухлый мужчина лет пятидесяти.
– Укоротить волосы и проколоть ухо.
– Насколько их обрезать? И в каком ухе хотите носить серьгу?
Я что, похож на
– В левом, – произношу вслух. – Волосы до низа лопаток.
– Ясно, – бросает он, – присаживайтесь…
Полчаса, и все сделано. Накидываю капюшон плаща и активирую артефакт. Забавно, лица не видно – вместо него клубится тьма.
Какой эффект! Бедные люди, увидевшие такую красоту! А если серьезно, что на меня нашло, когда я изготавливал эту серьгу?
Также собираю слухи про Цитадель охотников. Есть версии, что это боги сделали, что охотники ушли в другой мир, и даже про несметные сокровища под Цитаделью, которые охраняют немертвые воины ордена…
А может, попробовать вызвать духа того охотника? Некроманты в городе есть, его перстень тоже. Золото пока имеется…
– И что вы хотите от меня? – спрашивает худощавый парень в одежде темных тонов, он же местный некромант.
А говорят, что магия не откладывает свой отпечаток… Некроманты выглядят как свежие трупы, у магов крови – кровавые слезы. Боюсь представить, как буду выглядеть я с учетом нескольких направлений…
– Чтобы вы вызвали духа, – пожимаю плечами.
– У вас есть кровь или какая-то личная вещь?
Протягиваю перстень.
– Тогда пойдемте, но учтите – вызов духа стоит пятьдесят золотых.
– Ясно…
Мы спускаемся в подвал. Темная комната, освещаемая всего парой свечей, в каменный пол врезан пентакль.
– Обыватели ожидают именно такого места для вызова духов, – заметив мой оценивающий взгляд, поясняет некромант, – вот и приходится соответствовать.
– Тяжело быть магом, – с усмешкой говорю ему.
Некромант кивает и кладет перстень в центр пентакля. Короткая гортанная фраза на незнакомом мне языке, и в центре звезды появляется призрак.
– Ты ответишь на все вопросы, – повелительно начинает некромант, – иначе…
– Ты не можешь мне приказывать, – безразлично произносит призрак, – а боли я не боюсь.
– Что? Да я тебя…
– Успокойся, – опускаю руку на плечо некроманта, – ты действительно не сможешь его заставить.
– Почему же? Я не какой-то неофит!
– Дай мне с ним поговорить, а я потом расскажу тебе причину, договорились?
Он соглашается и выходит.
– Здравствуй, а мне расскажешь?
– С чего бы это? Ты же меня убил.
– Иначе ты убил бы меня, – тяжко вздыхаю, – но, может, все же поговорим?
– Логично. – В его голосе слышится тень усмешки. – И что же ты хочешь от мертвого охотника?
– Мне нужно
– Хм… Неожиданно…
– Так ты что-нибудь знаешь?
– Немногое. – Призрак скрещивает руки на груди. – Я был слишком далеко, да еще и ранен.
– Ты же сказал, что что-то знаешь.
– Я встречался с парой охотников после, они не успели помочь, но вся верхушка ордена находилась в тот момент в Цитадели.
– Вся? Все восемь мастеров? – удивляюсь я.
– Да!
– Странно. Еще что-то?
– Не знаю, поможет ли тебе это, – неторопливо продолжает призрак, – но мертвы только пятеро, а двое еще живы вроде бы.
– Это семеро. Что с восьмым?
– Ни в мире, ни во тьме его нет…
– Ясно, что ж, прощай, брат. И не держи на меня зла…
Призрак склоняет голову набок и растворяется в воздухе.
Редкое, почти невозможное событие – восемь мастеров одновременно в Цитадели! Обычно они путешествуют по всему миру и ищут новых охотников или талантливых ремесленников – кузнецов, алхимиков и так далее… Почему же они все собрались в Цитадели? Странно все это… Да еще и измененное воспоминание охотника. Количество вопросов все растет, а ответов так и нет…
Подбираю перстень и выхожу из комнаты.
– И почему же я не смог бы его подчинить? – раздраженно спрашивает у меня некромант.
– Тьма дарует немного, – на ходу поясняю я, – но свобода – это исключительный дар, свобода жизни и смерти, а также воли.
Вернувшись на постоялый двор, заказываю то ли ужин, то ли поздний обед. Как только его приносят, незаметно посыпаю еду индикатором ядов…
Забавно, органический яд. Разносчица плюнула на мясо?
В принципе есть антидот, но, пожалуй, рисковать не буду. Кто же так невзлюбил меня?
– Хозяин, подойди сюда! – кричу я.
– Вы что-то хотели? – интересуется он.
– Да, узнать.
– Что именно? – любезным тоном осведомляется трактирщик.
– У вас в порядке вещей травить постояльцев?
– Что?!
– В мясе яд. – Добавляю еще щепотку индикатора, и хозяин постоялого двора бледнеет.
– Мои служащие никогда бы…
– Да-да, – киваю ему, – они бы никогда, но яд откуда-то взялся!
– Вы запомнили разносчицу?
– У них похожие фигуры и одинаково глубокие декольте, так что нет!
– Пройдемте тогда на кухню, – предлагает трактирщик, – может, узнаете…
Стоило мне зайти на кухню, как одна разносчица шустро начинает пробираться к противоположному выходу. «Мерцание» слишком заметно – не буду пока раскрывать все козыри. Срываюсь за ней, телекинезом поднимаю глиняную кружку и швыряю ей в спину. Следом еще одну. Она спотыкается. Прыгаю на нее и валю на пол.
Будет весело, если она ни в чем не виновата…
Встаю на ноги и поднимаю разносчицу.
– Отпустите меня! – кричит она.