Заложница Демона
Шрифт:
Недаром она до сих пор думает о нём, мечтая увидеть могилку. Поплакать, принести цветы. Даже после всего, что он с ней сделал.
А меня, скорее всего, ненавидит жгучей яростью.
— Хорошо. Куда подъехать?
— В клинику. Но через час я уйду. Рабочий день, понимаете ли…
— Ждите. Уже еду.
Отбиваю вызов.
Подождёт, даже если я опоздаю. А если посмеет уйти из кабинета — притащу назад за волосы. Мне нужен этот конверт немедленно. Прямо сейчас.
Выдыхаю, хватая с комода брелок от внедорожника.
Что
Арчибальдов хочет погулять на свадьбе?
Что ж, он её получит.
И я женюсь на Авроре Лозинской, чтобы, наконец, он оставил её в покое. И чтобы навсегда прибрать к своим рукам эту серую Мышку. Сделать своей заложницей. Навсегда.
А уж хочет она этого, или нет — меня не волнует.
Я заставлю её полюбить себя.
Глава 32
Демон
*****
— Добрый вечер, Марк Аркадьевич.
Отпихиваю последнего пациента от двери врача и с силой врываюсь внутрь кабинета. Трясущийся мужичок в застиранной футболке какого-то грязно-голубого цвета влетает вслед за мной, тяжело дыша:
— Эй, вы за мной будете!
— Остынь, я уже занимал.
Вытаскиваю ладонь вперёд, толкая мужчину во впалую грудь, и недовольно морщусь. Что этому побитому молью человеку тут вообще понадобилось? Насколько я знаю, услуги клиники Марка Аркадьевича стоят совсем недёшево, а этот индивид совсем не похож на богача.
Но нервы у мужика шалят знатно — над верхней трясущейся, словно в центрифуге губой высыпали капельки пота, а в глазах застыл какой-то ледяной ужас.
— Наум Аронович, я вас приму, не волнуйтесь.
Врач, чуть прищурившись, опускает ладонь на тонкое плечо трясущегося мужика. Он неловко икает, покосившись на меня, и с придыханием спрашивает:
— Ну, скажите уже, Марк Аркадьевич, моя Сарочка мне изменила?
— Давайте поговорим чуть позднее. Подождите пару минут за дверью.
— Я не могу. Я три ночи не сплю уже. Плохо мне, Марк Аркадьевич. Побойтесь Бога, не тяните. Просто скажите.
Грохается на колени перед растерянным врачом, и я отшатываюсь назад.
М-да, похоже, не только у меня проблемы с женщинами. Этому-то побитому молью мужику досталось похлеще моего — видно, подбросила ему жена чужого ребёнка нянчить. Вон как посерел, того и гляди в обморок грохнется.
И это будет на моей совести.
Что-то многовато на неё в последнее время свалилось. Так, гляди, и на путь исправления стану. Завяжу с теневым бизнесом, пошлю Арчи куда подальше и уеду куда-нибудь в деревню, морковку на ферме выращивать.
— Наум Аронович, присядьте.
Врач умоляюще поднимает на меня глаза, и я сцепливаю зубы. Ладно уж, подожду, пока этот горе-папаша всё же узнает, от кого забеременела его Сарочка, а уж потом вытрясу всю информацию об Авроре из Марка Аркадьевича.
— С-с-с-скаж-жите
Бормочет, заикаясь, принимая из рук доктора стакан с водой.
Выхожу из кабинета, тактично прикрыв за собой дверь, и поднимаю глаза на плакат — улыбающаяся женщина поглаживает свой огромный беременный живот, а счастливый отец стоит чуть позади, с огромным букетом. А ведь всё так и есть. Только женщина может уверенно сказать, от кого она забеременела.
Ну, если она, конечно, не отъявленная шалава.
И я уверен, что Аврора, в глубине души прекрасно знает, кто отец её ребёнка. Остаётся надеяться, что Лоза перед смертью сказал мне правду — он больше не имел интимных отношений со своей женой после той волшебной ночи, когда она растаяла в моих руках, как молочный шоколад.
И я сейчас узнаю.
Наверняка. На все сто процентов.
И от этого результата будет зависеть абсолютно всё.
— Это правда?
В щёлке двери я наблюдаю какого-то оттаявшего, растёкшегося Наума Ароновича. Он сжимает в своих руках плотный конверт, отчаянно прижимая его к своей впалой груди.
— Результаты у вас, Наум Аронович. Сразу из лаборатории. Вы сами вскрывали конверт. Ошибки быть не может.
— Значит, дочки не мои, а этот малыш — мой?
Сглатывает слюну, и я вижу, как в его глазах копятся слёзы. Он поднимает лицо к потолку, щурясь от ламп дневного света, и принимается обмахиваться толстым конвертом.
— Да, простите, но это так. Две старшие дочери не от вас. А сейчас Сара Измаиловна беременна вашим ребёнком. И это, скорее всего, мальчик. Ошибка исключена. Примите мои сожаления…
— К чёрту!
Мужик в голубой футболке выдыхает слишком грубо. Судорожно всхлипывает так, что у меня по позвонку пробегают колючие разряды, грозясь тут же разорваться толпой огромных мурашек.
— Простите.
Приоткрываю створку, изумлённо наблюдая за картиной. Вот так жёнушка попалась этому Казанове! Родила ему уже двух детей и, как оказывается, они вовсе не его. Да, попал мужик.
С такой стервой как теперь дальше жить?
— Да пофиг! Марк Аркадьевич, вы не понимаете! Какая разница, от кого девчонки родились? Обе тёмные, смуглые, как моя Сарочка. Меня любят безмерно. Но они — девочки. Подрастут — и выпорхнут из семьи, сменив фамилию. А тут — сын. Это гордость, наследник. И он — мой!
Я опешил.
Посмотрел на мужика, как на сумасшедшего. Он серьёзно сейчас?
То есть то, что он несколько лет носил ветвистые рога и растил чужих детей — сущая ерунда? А вот сын — это серьёзно?
Ну, тогда можно за него только порадоваться.
Я бы, будь на его месте, тотчас бы развёлся с путаной, выгнав её и девчонок из дома. А новорожденного сына потом через суд отобрал, вручив заботы с ним какой-нибудь опытной няньке. Всё равно она бы воспитала его лучше, чем подобная шалава.