Заметки непутёвого туриста. Часть 5
Шрифт:
Рвем пару кустов и устраиваем фотосессию. Играемся с растениями как дети, изображая из себя то наркобаронов, то полицейских. Окончательно войдя в роль Пабло Эскобара, требую косу и самолет для транспортировки травы. Егерь нервничает и пытается загнать нас в машины.
Сопротивляясь прошу оставить меня сторожем, до полного созревания «продукта». С этой целью начал делать из кустов анаши шалаш. Олег, пинками, как распоясавшихся школьников, загоняет нас по местам.
Устраиваем прощальный обед на берегу большого пруда. Есть не хочется.
Ложусь
КРЫМ. ПОКАТУШКИ ПО ГОРАМ.
Ноябрьский, уже российский Крым, встречал просторным отреставрированным аэропортом Симферополя, отсутствием таможни и достаточно большим количеством пассажиров для осеннего «не сезона». Через роту навязчивых таксистов пробираюсь к встречающим друзьям, толкая тяжелый дайверский чемодан.
Разговоры в дороге – кто-то жалуется на большие «российские» налоги, кто– то на плохие продукты с «материка», но в целом позитив. Понятно, что наша матушка Россия не идеальная страна со своими проблемами и санкциями. Естественно что свою «неидеальность», она автоматически экспортирует в Крым. Но интеграция идет, через чехарду кадров, исправлением организационных решений, минимизацию чрезмерной бюрократизации.
Симферополь весь в дорожных работах, на трассе к Севастополю – отсутствуют бешено несущиеся иномарки киевских «блатных», на обочинах чисто. «Денег нет», но главное спокойствие. Что важнее не знаю.
Заезжаем в любимый севастопольский ресторан «Прагу», вкусное пиво «Черниговское» исчезло, что повергло меня в уныние, однако появилась приличные сорта крафтового пива, российские бренды и вездесущая Стелла. Кухня по прежнему отличная, потекла незамысловатая беседа. Незаметно переключаемся на коньяк Коктебель, потеплело, солнце засветило ярче, захотелось совершить подвиг в мирное время. Подвиг ограничился прогулкой, по не раз хоженым местам – Нахимовской набережной, и графской Пристани. Остановки в кафешках, к вечеру залиты под ватерлинию, как перегруженные корабли.
Утром кремлевским колоколом ударил по вискам – звонок от дайверов Балаклавы – выезжай, ждем, идем погружаться. Отвечаю, что лошадка сломалась под напором Коктыбеля, прошу прощение и с трубкой у уха проваливаюсь в тревожный сон.
Пиво с коньяком – коктейль не для воробушков, целый день таскаю ватный организм пытаясь шутить и бодриться. Мужественно отвергаю предложения облегчить страдания, на Коктебель в холодильнике смотрю презрительно.
Утром следующего дня, инициативно звоню в Балаклаву, ответ расстраивает – шторм. Решаем перехитрить природу и рокернуть дайвинг на рыбалку. Выходим на катере Brig, с Казачей бухты на ставридку.
Береговая линия Севастополя порезана многочисленными бухтами, которых более 30-ти и каждая имеет свою историю. Во время очередной
«Оказывается» шторм не только в Балаклаве, а по всему побережью. Катер кидает как мячик для пинпонга. Пару раз в попытке опустить снасть, чуть не вываливаюсь в шипящее море.
Серо-сиреневое небо сливалось с темной морской бездной в единую неуправляемую стихию. Волны поднимались во весь рост, беснуясь и закручиваясь в огромные светлые спирали.
Ярость моря начинает пугать, однако находим место спрятанное от ветра за скалами и пытаемся ловить рыбу. Ставридки по одной – две, как блестящие иголки вешаются на пустые крючки. Глубина большая – около 20 метров, руки устали крутить катушки, но азарт берет свое– методично опускаем грузило на дно, пару и кивков и тянем добычу наверх. Клев резко прекратился, косяк ушел. Рыбу – не на базар продавать, на жареху хватит, идем в бухту.
На обратном пути ветер меняется, катер явно не крейсер «Москва», брызги летят как из брансбойта, подло заливая одежду. Наконец-то видим каменный маяк стоящий на самом краю мыса Херсонес, где и собственно и находится Казачья бухта– прибыли. Мокрые как попавшие под ливень мыши, разгружаем катер.
Под нежную ставридку и ставшим братом Коктыбель, коротаем вечер. Прогноз погоды неутешителен – ветер зарядил на всю неделю, дайва не будет. Поступает предложение покататься по горному Крыму на квадрациклах. Владелец, знакомец, но одно условия – не пьяным, горы ошибок не прощают.
Хмурым утром с хмурыми лицами, едем в село Красный Мак, Бахчисарайского района на место проката квадрациклов. Большинство квадриков на профилактике и не балуют объемом двигателя. Находят одного китайца 700 лошадей, но поведенного «перевертыша».
Оценка физического состояния как на медосмотре, инструктаж – порядок. Узнав что есть опыт вождения, тем не менее предупреждают – руль на ямах «выбивает» – повело раму, горные дороги коварны, не «летай». На голову шлем и опытного сопровождающего по имени Александр. Александр со шрамом на скуле, высокий и поджарый, весело смотрел на меня словно изучая. Сопровождающий просит «проверить» аппарат до гор, на равнине и с бешеной скоростью вылетает за ворота.
Стараясь не отстать поймал первую кочку, квадрик ляпнулся как необъезженный мустанг, руль не удержал, чуть не вылетел на обочину. Прыгнув на ямах пару раз, понимаю специфику управления неисправным китайским ведром, махнул рукой – вперед. Александр притопил – понеслись.
До мчались до гор и выехали на редко используемые пожарные дороги, порой переходящие в узкие тропы. По петляющей колее держим путь в сторону смотровой площадке. Ветки хлещут по шлему, трясет как на старой стиральной доске, опасные маневры между слетевшими с гор булыжниками. Александр не думает сбрасывать скорость, будто подшучивая над московским туристом.