Замуж по подписке
Шрифт:
Но вскоре меня встретила худенькая невысокая девушка с красивыми, но усталыми глазами. Наверное, она была хорошенькой, во всяком случае, мне так казалось. Вот только внешность надежно скрывала темно-зеленая маска.
– Можно было прислать рукопись по почте, но давайте, – без предисловий начала она.
Слегка растерявшись, я протянула ей листы, но тут же взяла себя в руки.
– Меня зовут Марго… гм, наверное, герцогиня Марго Стенеску. Я хочу представить вам рукопись «Охота на любовь». Это рассказ, как вы и указывали в условиях сотрудничества.
– Нет, спасибо, – мельком просмотрев листы, отчеканила девушка. – «Бэтта-фолиант» благодарит вас за интерес к издательству.
У меня открылся рот.
– Но вы даже не прочитали!
На Земле к рукописи обычно просили синопсис – краткое содержание. Его я написала и здесь, к листам был приколот небольшой клочок пергамента.
– К сожалению, рукописи не рецензируются, – услышала я стандартное.
– Но… но, может, вы хотя бы скажете, что не так? – взмолилась я, чувствуя себя в высшей степени отвратительно.
Мне так давно не отказывали! А уж лично – вообще никогда. И теперь, когда я писала на вдохновении, уверенная, что все получится и что я смогу получить хоть капельку независимости… стало до слез обидно. Но я не стала позорно шмыгать носом и просто с надеждой смотрела на редактора, которая закатила глаза.
– Де-е-евушка-а-а, любовная проза нас не интересует. Это не продается. У нас есть свободное место в разделе «Советы по домоводству» – попытайтесь написать туда.
Отвернувшись, она пробормотала:
– Боги, еще два дня, и я свободна! И кто придумал наказывать не выполнивших план продаж редакторов общением с начинающими авторами?
Она еще что-то бурчала, уходя, а я села на небольшой диванчик в холле и вздохнула. Горло болело от подступивших слез, но рыдать было как-то глупо. Все же эта история с рассказом изначально была авантюрой. Я так любила профессию, что не хотела с ней расставаться даже в другом мире. Но и на Земле далеко не каждый автор получает все и сразу, многие десятилетиями стучатся в двери издательств, а многие так и не дожидаются ответа.
Жаль только, вдохновение не унять. В голове все крутились сценки и эпизоды придуманной книжки. О том, как молодая и совсем неопытная выпускница устраивается помощником редактора в большой глянцевый журнал и по ошибке вместо нужного офиса попадает в редакцию журнала «Непростые истории» – выдуманного аналога «Каравана историй», который я раньше обожала читать.
Теперь фанатке моды, показов и звездных сплетен предстоит учиться брать интервью, писать на важные темы, а еще ездить по миру со своим начальником, о-о-очень сексуальным и о-о-очень умным мужчиной. Прямо-таки антиподом Адриана. Уши нашего с супругом конфликта заметно торчали из текста: в первую встречу, переволновавшись из-за собеседования, героиня упала в обморок, а мой герой ее… накормил.
Для нашего мира такой сюжет казался банальным, но я надеялась, что смогу подать его как фэнтези-сказку в мире магическом. А меня вдруг вернули с небес на землю. Справедливо, но
Я снова уныло побрела в направлении к дому. Хотелось есть, а еще стало стыдно перед Мартой. Я не хочу жить за ее счет, это неправильно и некрасиво. Но вряд ли смогу заработать денег с полным отсутствием знаний о мире, только вляпаюсь в кучу неприятностей. А значит, придется играть Марго и вернуться к мужу. Он хотя бы кормит… иногда, надеюсь.
В сердцах я швырнула листы с рассказом в воздух. Они тут же разлетелись на ветру. Какой-то пропал в сточной канаве, еще несколько бросились под копыта спешащему куда-то экипажу, и возничий недовольно что-то прокричал. А вот один лист, самый первый, никак не хотел сдаваться. Ветер подхватил его, закружил над моей головой, а потом принес прямо в лицо.
– Да отстань ты!
Чертыхнувшись, я отбросила лист в сторону, затем снова и снова, а потом, окончательно психанув, схватила и приляпала на ближайший свежеокрашенный столб.
Всю дорогу до дома я никак не могла избавиться от навязчивых мыслей. Вернуться к герцогу с позором или попытаться еще раз? Но если снова, то с чем? Любовные истории они не рассматривали, а чтобы написать социальную прозу, мне не хватит знаний о мире. Изучать нет времени, я и так подставила Марту под удар. Остается только вернуться.
Жить рядом с Адрианом, терпеть его выходки, угождать и всеми правдами и неправдами ныкать подарки (если они вообще есть, а то вдруг он брал жену «олл инклюзив» – уже с драгоценностями). Чтобы однажды все продать и заплатить магу, который найдет способ переправить меня обратно. Ну, и еще спать с «мужем», что тоже проблема.
Не то чтобы я была против секса. Даже скорее «за», ибо дело в целом неплохое. Просто как-то у меня с ним не складывалось. Все отношения были мимолетными, большинство заканчивалось раньше, чем доходило до постели, а тот единственный, с кем я все же решилась… В общем, я как сапожник без сапог – писала о любви, этой самой любви не испытывая. Но в нашем мире была какая-никакая культура заботы о партнерше, а здесь? Здесь вообще непонятно: то ли принято лежать и не отсвечивать, то ли при виде нефритовых жезлов в обморок падать. К тому же Марго наверняка девственница, а еще раз терпеть первый опыт я была не готова.
Вот как назвать такую подставу?
Потом, уже дома, мысли понеслись дальше. Я пыталась представить, как появлюсь на пороге дома Адриана, как он наверняка сложит руки на груди и с насмешливым прищуром молча на меня посмотрит – будет ждать покаяния. Как, тяжело вздохнув, я попрошусь назад, а он скажет что-то вроде «Ну и зачем мне жена, которая гуляла непонятно где столько времени?» А потом запрёт на год в доме. Ни солнышка, ни неба, ни вкусняшек. Последнее особенно обидно.
Буду примерной женой: варить борщи, рожать детей, иногда с подружками выбираться за очередным томиком «Тысяча рецептов пирожков». Вот кстати, если Марго вернется домой с пирожками, герцог ее, то есть меня, не выпорет, как обещал?