Записки Безымянного [поэзия]

Лайтбрингер Тимонг

Но не увидеть красоты той разделяющей черты тебе, глупец - ты в страхе вечно, ты, словом не играв беспечно, вокруг себя собрал глупцов ради бессмысленных словцов о рифмах, стопах и сравненьях, литературы достиженьях в делах распятья всех красот и разровнения высот.

Утихни, враг мой литератор ! Ты как безудержный оратор кричать пытаешься о том, с чем не был никогда знаком, но чем пытался поживиться, твой дух к чему не устремится, и твое сердце что не знает (ума под гнетом погибает).

Не знаешь ту ты благодать (и на нее тебе насрать), что нам даруется тогда, когда души часть навсегда свою в словах мы оставляем. Благословенно, что не знаем, кто ее сможет раскопать... Но станешь ли ты рисковать,

чтоб преступить свою черту и чтоб блаженства красоту своей душой испить тогда, ведь она станет как вода...

Но чтоб ту благодать испить, отбрось свой ум - начни творить.

Число Пути

Духовной жаждою томим, В пустыне жизни я влачился, В своей душе с тоской един, Я в скорби саван облачился. Меня спасал он до сих пор : Когда я вел с пустыней спор, Он укрывал меня от зноя, Часы даруя мне покоя. Но солнце это до сих пор Меня пекло во весь опор, И пот лился с меня ручьем... И каждый вечер день за днем, Укрывшись в саван темный свой, Я шел к душе своей домой. И я просил лишь об одном - Пустыня чтоб осталась сном, И влаги чтоб мне подарил Кто до сих пор меня палил. Пройти пустыню под дождем, Пройти с пылающим огнем Внутри себя, но не вовне - Вот то, что было в моем сне. И так же мы водой с огнем Клинок судьбы себе куем. Он сплавлен в пламени небес И воплощенье он есть грез, Он режет путы прошлых лет - Сильней оружия ведь нет. Дождя божественный поток ... Коль под песком живет цветок, Взойти ему поможешь ты - И так оазис красоты В пустыне будет сотворен ... То знак объявленных времен. Пустыня каждого длинна, Но цель у всех у вас одна - Найти оазис в жизни свой, Вернувшись к духу вновь домой, Потоком новых вечных сил Чтоб вас господь благословил. На Путь вступивших личный знак Развеет прошлого весь мрак, Для них настанет новый день ... Число пути же - семь, семь, семь.

Что в имени тебе моем?

Что в имени тебе моем? Оно тускнеет день за днем, И знаю я - через года оно погаснет навсегда. А потому я на листке, как будто мелом на доске, Его сумею начертать - ведь все

равно меня достать, Когда уйду я в мир иной, не сможет никакой герой. И вопросить не сможет он, какого хрена был рожден, Какого хрена делал я, и нафига день ото дня Все вирши странные писал и тем людей простых достал, И тем философам невнятным предстался дико непонятным, И мастерам всех дел сапожным предстался червем я дорожным, Ну а борцам церковных дел означил совести предел, Ну а потомкам старины стили письма были странны, Да и писателей союзу добавил текстами я грузу, А потому стал не у дел - числу поэтов есть предел. К чему вам имя, для чего? Вам хорошо и без него, Приятно вам читать стихи, писать же - это не с руки. Умрет оно - я знаю точно, сие понял еще заочно, Пока я в школе жизни жил и словоблудьем не грешил. И вместе с ним подохнет, право, моя мирская праздна слава, Моя мирская глупа спесь в тот миг, когда умру я весь. И лишь великий Интернет последний примет мой сонет И усыпит в своей сети… О Интернет, меня прости Излиту душу за мою … Мой Интернет, тебя люблю Я право больше всех изданий, ведь избежать всех назиданий, Советов странных неподчас издателей могу всех враз. Они уж точно не получат моих виршей сильномогучих, Моей души, моих стихов ... пихнул все в сеть - и будь таков! Я отдал все куда-то в мир - ведь так мой бог благоволил. Не говорю я вам "пока" и верю, смерть что далека, Намерен жить еще подчас, чтоб не расстраивать всех вас. И имя пусть еще живет, и лира пусть еще поет, И сердце пусть еще болит - ведь так мой путь лишь мне велит.

Я вас убил...

 Я вас убил давно, и что же - Мне на могилке чтоль сплясать, На вашу сгнившу смрадну рожу В который раз уже нассать ? Убил я вас - ваш труп еще, быть может, В земле сожрали черви не совсем, Но уж ничто вам, право, не поможет, Теперь никто вы - хоть и были всем. Я вас убил - так нежно, тихо, тайно, Под гнетом общества мечтою лишь гоним, Я вас убил безмолвно и брутально, Как дай вам жизнь убитым быть другим. Коль б люди знали, из какого вздора Растете вы, не ведая стыда ... Я как противник всяческого сора Вас уничтожил раз и навсегда. Я на могилах вам, малютки, Всем посажу по незабудке ... Ведь право, братцы, кроме шутки - Вы все мертвы, о предрассудки.