Записьки на ветру

У

меня только что родился негритенок. Не знаю, как такое могло произойти. Если об этом узнает мой сутенер – он меня убьет, если узнает моя мать – она меня убьет, если узнает мать сержанта из Торрехона – она меня убьет, если узнает сам сержант – он меня убьет за то, что я не предохранялась. По-моему, я в опасности.

Я поднимаюсь с постели. Как холодно в Мадриде… весь холод этой зимы устроил собрание в моей комнате. У мальчика, хоть он и черный, голубые глаза. И он смотрит на меня. Он голоден. Я звоню в ресторан «Пайшариньос», что напротив моего дома, и заказываю для своего ребенка галисийское рагу.

Что мне делать? Моя мать вот-вот приедет из деревни. Звонит телефон. Голос с американским акцентом:

Он. Как дела, дорогая? Тебе хорошо спалось?

Я. Джон, что было ночью?

Он. Всего понемножку.

Я. Ты меня трахнул?

Он. Четыре раза. А потом и ты меня трахнула.

Я. Так вот, сегодня утром у меня родился мальчик.

Он. Мальчик?

Я. Да. Мальчик черный, как ты.

Он. Если у тебя родился сын, то он только твой. Забудь о моем существовании.

Я. Да, но ты же отец.

Он. Ты ведь не хочешь повторить судьбу девушки из «дела о сковороднике?»

Конец ознакомительного фрагмента.