Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
Второй, экономный вариант, был ещё хуже.Маршрут шёл практически по краю обитаемого пузыря. А что у нас на окраине? Правильно - военные. А они мне нужны? Неее...... Вот я им - да.
Так что и этот маршрут был забракован.
Мне оставалось только одно - удалиться лет так на пятьдесят - сто световых лет от обитаемых миров и ползти там, даже и не думая о приближении к цивилизации.
Комп закончил думать и вывел на левую панель краткую сводку по предложенному мной маршруту.
Однако! Четыреста восемьдесят шесть прыжков! На короткий миг мне захотелось
Но всё же - 486 прыжков! Недели две лететь! И всё это время мне кушать, пить и дышать надо.
Я вылез из пилотского кресла и пошёл осматривать доставшиеся мне закрома.
На моё счастье покойный лейтенант Войховский любил порядок во всём. Контейнеры с аварийным запасом из расчёта штатного взвода в шесть десятков человек были на месте. Правда о трёхразовом питании можно было и не мечтать - вы тут солдаты, а не ресторанные критики, но всё же жрать было что. Суточный запас взвода - шестьдесят брикетов с серым пищевым батончиком плюс литр мутной консервированной воды в пакете, подозрительно напоминающим капельницу. Ничего. Не сдохну. И хуже бывало. Воздушной смеси и резервных патронов с сухим воздухом тоже было в избытке. Для одного. Представить как взвод должен был бы двое-трое суток держаться на подобных ресурсах я не мог. Да и не хотел особо.
Захватив пару батончиков и пакет с водой я вернулся на место пилота.
– Ну что, поехали!
– и ткнул пальцем в кнопку прыжкового двигателя.
Спустя три недели Петрович вывалился в пространство системы, указанной Чипом.
Путешествие оказалось скучным и, простите, вонючим. Нет, фановая система Петровича функционировала, исправно засоряя пространства нашей Галактики следами моего пребывания в ней. Утилизатор отходов? На десантном модуле? Вы о чём вообще?!
Проблема была в другом - воды кроме питьевой, в пакетиках, на борту не было! Ни помыться, ни побриться - подобного аварийными запасами не предусматривалось. Первую неделю я держался разоряя аптечки и вытаскивая оттуда одноразовые стерильные салфетки. Влажные. Обтирался ими и выкидывал. По началу.
Потом я внезапно обнаружил, что в обоих корабельных сортирах, ещё раз пардон, запасов туалетной бумаги - нет. Рулон на держателе и всё. Начал откладывать использованные салфетки. Ну, вы понимаете - для чего. Некоторая ловкость рук, немного практики - и вам уже вполне достаточно всего одной небольшой салфеточки.
Увы, но и они быстро закончились. Не все пищевые батончики оказались одинаково полезны.
Так что вторую и третью недели я медленно обрастал бородой, уверяя себя, что это модно и одновременно зарастал слоем грязи.
И скука. Жуткая скукотища!
Постепенно я отработал норму - не более двух - двух с половиной десятков в день. Поначалу я делал и по тридцать - сорок, стремясь быстрее пройти маршрут, но быстро остыл. От череды однообразных действий наваливалась тоска.
Выход из прыжка.
Сбросить скорость.
Встать
Пополнить запас топлива.
Встать на новый курс.
Прыгнуть.
Повторить с начала.
И так много-много раз в день. Честно - никогда не понимал выбравших стезю Дальней разведки. Меня это однообразие начало убивать к концу первой недели, а они добровольно запирают себя на месяцы и месяцы в этих гробах.
Последнюю серию прыжков я провёл пребывая в каком-то заторможенном состоянии, отстранённо фиксируя и лениво оценивая свои действия, параллельно беседуя сам с собой.
Вышли...
– А куда б ты делся?
Отстань. Ручку джоя на себя.....о - нос пошёл вверх. Поворот ручки по часовой. Встали бортом к звезде?
– Хм...надо же - действительно встали.
Пошла заправка.
– Ни и пусть...
Перегрев? Мысленно поживаю плечами, шевелиться желания нет, пофиг.
Заправились. Ну и ладно. Ручку вправо....ещё...ещё...теперь вверх.
Цель по курсу?
– Угу.
Что там с перегревом?
– Да спадает, куда ж ему деваться. Прыгай уже. Можно.
Можно?
– Нужно!
А зачем. Может вздремнём?
– Жми, тормоз!
Не ори.
Жму кнопку. Прыжок.
И в таком духе.
Всё же дальние перелёты не для меня. Если бы мне надо было бы пролететь на пару сотен световых лет больше - уверен, в точку назначения прибыл бы пускающий слюни дебил, только и умеющий вести корабль по курсу. Живой автопилот, ага. Мечта любого зоопарка.
– А вот в этом вольере у нас редкий экземпляр. Живой автопилот! Видите - он держит в верхних конечностях подобие пилотского джойстика? Нет, не настоящий. Резиновый. Почему? Ну....экземпляр неадекватен и может себя поранить.
Мда.
Из подобного состояния меня вывел звонкий сигнал автопилота, сообщающий об окончании маршрута.
Рефлекторно пополнив бак я направил Петровича в пустоту соображая - а дальше то что?
Чип говорил - повиси, я сам мол тебя найду.
Ладно.
Сбрасываю скорость и перехожу в обычный режим полёта.
Лечу.
Медленно тянутся минуты, как это не банально звучит - складываясь в часы.
К концу второго часа я успеваю затолкать в себя очередной пищевой батончик, запить его тёплой и мутной жижей, почему-то именуемой водой и даже удержать всё это внутри себя.
Тишина.
Спит он что ли?
Начинаю подрёмывать в кресле.
Ещё час безделья.
И ещё час.
Начинают появляться первые, робкие пока, мысли пораженческого характера.
– Может я систему перепутал? Да нет, вроде. Или перепутал?
– А если он так от меня отделаться решил? Дал левое название, а сам - на другой окраине пузыря сидит себе спокойно и надо мной посмеивается?
Вполне возможно, вполне. Кто я ему? Вот. А то, что вместе на Рае были и что без меня бы он с Каторги б никогда не выбрался бы...так оказанная услуга ничего не стоит. Сколько я на Пуффа и его друганов работал? А на Тодда? И что имею? Ободранную шкуру и побитого ржой Петровича?