Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
Очередная надежда быстро разбогатеть - рухнула.
Глава 22
Оставшиеся несколько рейсов прошли спокойно. Даже слишком - ни кто не пытался меня перехватить и отобрать груз.
Опасность, как обычно, подкралась с совсем неожиданного направления.
Это была моя предпоследняя ходка к Диди с грузом бренди. Сорок пять из заказанных пятидесяти тонн - мысленно я уже потирал руки, предвкушая завершение своей эпопеи с бренди, но увы....
– О! Пр...прии....вйёз?
– ко мне подошла сильно качающаяся Диди. Она точно бы упала, если б её не придерживала пара подруг.
–
– Ты... Не.. Не надо.
– Чего не надо?
– не понял я.
– Бренди больше...
– сказав это она уронила голову на грудь и повисла на руках девушек.
– Чего она хочет-то?
– обратился я к её спутницам, выглядевшим более трезвыми. Ненамного, но по трезвее.
– У нас проблема, - начала одна из них, обладательница татуировок, формировавших нечто вроде ожерелья на её шее.
– Что случилось?
– я почувствовал некоторое волнение - с уклоном в негатив. Кто его знает, что этим подвыпившим дамам придёт на ум. Особенно - в их нынешнем состоянии, вполне могут мужской стриптиз затребовать - а мне мотаться его искать.
– Курева нет.
– Всего-то?
– я облегчённо вздохнул. Курева я на любой сельскохозяйственной станции легко достану. Хоть сигаретами, хоть махоркой. Уж чего-чего, а этого добра везде полно.
– Привези сигар.
– Легко! Сколько вам ящиков?
– С Камитры, сигар. Понял?
– обладательница татуировок покачнулась и я забеспокоился - отрубится и что делать?
– Хорошо, хорошо, будут вам сигары с Камитры. Кстати - где это?
– Пятьдесят тонн.
– татуированная проигнорировала мой вопрос.
– Сколько? Вы охренели.....???? Девочки - ну зачем вам столько? Минздрав же предупреждает.
– Цыц! Привези с Камитры сигар. Быстро!
– Девочки, милые мои, ну зачем вам столько? Давайте я вам разного табака привезу, а?
– С Камитры. Пятьдесят тонн. Сигар. Быстро.
– Но...
– Ты ещё здесь?
– она снова покачнулась, но сумела сохранить равновесие.
– Но зачем вам столько?!
– А нас...ик...много! А курева...ик...мало. Выручай, а?
– Господи.....Ну за что мне это?!
– я тяжело вздохнул. Переться хрен знает куда за какими-то сигарами желания не было никакого.
– Привезёшь, я тебе реактор отлажу. Ммммм.....как отлажу...как отлажу... Он таким миленьким...ик...стане...ми-ми-ми....как котёнок. Ты же любишь котят?
Ясно. Дамочки загуляли, а от перебравших мадам лучше держаться по дальше - никогда не предугадаешь, что у них на уме.
– Люблю. Очень люблю.
– я начал пятиться к трапу.
– Они такие миленькие.....Пушистики.... Я их гладить люблю.
Ещё пару шагов назад.
– Хочешь я тебя поглажу?
– она попыталась приблизиться, забыв, что у неё на плече висит Диди, отчего вся троица начала опасно раскачиваться.
– Хочу... Очень хочу.
– я почувствовал нижнюю ступеньку трапа и это придало мне уверенности.
– Я сейчас, мигом, за сигарами, а потом ты меня погладишь? Хорошо?
– Я могу и сейчас....авансом.
– троица снова принялась опасно раскачиваться.
– Потом. Обязательно - потом. Ты только дождись. Хорошо?
– Душка....правда он
– обратилась она к Диди, но та не подавала признаков жизни.
– Девушки, мне взлетать надо. Пожалуйста - ангар покиньте.
Третья, судя по всему была наиболее трезвой - она молча кивнула и потащила всю компанию к выходу. У самой двери татуированная всё же смогла преодолеть, притормозить влечение компаньонки и обернулась.
– Ты...ик...быстро давай. Мы тебя тут...ждать будем.
Никогда ещё я не радовался, что до нужной мне системы более двух сотен световых лет. Пока туда, пока загружусь, пока обратно - может и протрезвеют до вменяемости. Хотя, с другой стороны - сорок пять тонн бухла.... Могут и не протрезветь - прочухаются, похмелятся - и по новой.
Камитровские сигары, как оказалось, были весьма популярны среди ценителей и знатоков табачного дыма. Как и бренди их выдавали с ограничениями - по семнадцать тонн в одни руки. Честно скажу - опять вот так мотаться пока не натаскаю заказанные полста тонн, мне категорически не хотелось. А что делать? Выдают то - с ограничением в одни руки и, вдобавок ко всему - с фиксацией ДНК покупателя. Единственный выход - найти другие руки, которые бы помогли мне заполучить сразу нужное количество. Понятное дело - торговцы тут сразу отпадают, им груз самим нужен. Остаются простые пилоты, те, которым торговые грузы не интересны - если это только не добыча, но при этом обладающие достаточно вместительным кораблём, что бы в него поместилась вся закупка.
А теперь представьте себе. Не торговец, но обладатель вместительного трюма.
Кто будет летать на таком корабле? Вариантов только два - пират или охотник за головами, считай тот же пират - но с лицензией. А этак публика на контакт идёт ох как неохотно. Даже если и удастся найти парочку таких - какие гарантии, что меня самого не ограбят? Дело то я задумал не то что бы совсем не легальное, на грани закона.
Бар Станции, с романтическим названием "Дымок", был забит битком, и я с трудом смог найти место у стойки. Заказал пива и неторопливо потягивая его - огляделся. Бррр..... Жуть. Меня окружали насквозь криминальные морды. Шрамы, чёрные повязки скрывающие потерянные глаза и просто синяки на уцелевших органах зрения производили донельзя отталкивающее впечатление. Даже на каторге или на тех откровенно пиратских станциях, где я бывал прежде народ выглядел приличнее. Но надо признать - вели все себя прилично. Ни кто не орал песен, не ругался, угрожая немедленно убить своих собутыльников - народ сидел даже как-то тихо, можно сказать степенно попивая и закусывая.
Добив кружку я повернулся к бармену, желая заказать вторую, но он опередил меня и двинул ко мне только что наполненную.
– Спасибо, - я поблагодарил его кивком и уже приготовился задать мучавший меня вопрос - откуда здесь столько фактурных личностей, как раздался резкий удар гонга.
– Парень, - наклонился ко мне бармен.
– Если не хочешь пострадать - выйди из бара, минут на десять.
– А что такое?
Но дать мне разъяснения он не успел.
– Внимание! Массовка, снимаем сцену три - драка в кабаке. Все готовы?
– послышался из дальнего угла прокуренный мужской голос.