Записки путешественника по параллельным мирам
Шрифт:
Ангела охватила паника. Нет, только не это! Кто угодно, только не он! Пусть его убьёт Палач, или Пантера, или Несчастный случай, или... или Горлопанов, в конце-то концов! Но не этот же, в розовой рубашке...
– Стой!
– спохватился Поднебесный.
– Давай договоримся! Разольём кровь, заплатим соседям, скажем, что ты меня убил, а я смоюсь из города...
– Мне кажется, что я когда-то уже предлагал такой расклад, - молвил бывший маляр.
– И вы от него отказались. Так
" - Столько пройти, что бы так окончить путь, - печально подумал Ангел.
– Похоже, я заработал премию Дарвина..."
– Во многих сказаниях благородный рыцарь оставляет жизнь своему врагу, - произнёс Лавуш.
– Но что потом случается с этим рыцарем нигде не написано...
И он нажал на курок.
История 5.
Я, муз
Я шёл по парку, всё ускоряя шаг. Если поторопиться, то можно успеть застать Солнышко. Иначе придётся худо.
С неба лил дождь. Стеклянно прозрачные капли срывались с небес и разбивались о лужи, падая с неимоверной высоты. Редкие прохожие ёжились под зонтиками и старались побыстрее дойти до дома.
Серость окутывала улицы города.
Внезапно в моей голове раздался дикий вой сирены.
" - Внимание! Автор Шрам вызывает вас в свою книгу! Внимание! Автор Шрам вызывает вас в свою книгу! Будьте готовы к перемещению!"
Я быстро добежал до арки. Здесь вряд ли кто-нибудь увидит, как я буду исчезать. А то чья-нибудь психика может такое перенести.
Голос в моей голове продолжает.
" - До перемещения осталось: девять, восемь, семь..."
– Да когда уже!
– в злости подумал я.
"...шесть, пять, четыре, три, два, один..."
Я пал в другую реальность. Передо мной проплывали полотнища различных различных цветов: фиолетовый, пурпурный, красный... Они смешивались и вновь растворялись на отдельные куски.
Мультики. Так их назвал один из музов. Никто уже не помнит, кто именно, но название так и закрепилось.
Мультики быстро закончились, и я очутился в небольшой комнате. Автор не был сосредоточен на мне, что дало мне возможность оглядеться. Так, чёрная униформа, чёрные сапоги... Ко мне в голову закралась догадка. Я глянул на плечо и увидел... Свастику! Да-да, её родимую! А что, спрашивается, надо было ожидать от Шрама?
Самый жестокий из всех авторов, Шрам, постоянно выдумывал какие-нибудь ужасы. И нам, рабам автора, с тяжёлым сердцем приходится обыгрывать все его фантазии. Что поделаешь, денег за участие в его книгах платят больше всего денег.
Я взглянул на руку сидящей передо мной женщины. Меня покоробило от ужаса. Все ногти на её правой руке были перевязаны бинтами. Несложно было догадаться, что этих ногтей уже попросту не
В порыве ярости я крепко стиснул зубы. Что этот зверь-автор творит? Всё то, что случилось с музой во время романа, переносится и в её настоящую жизнь. Когда девушку освободят из этой книги, содранные ногти так и останутся при ней. Кого впечатлит такая муза? Кто возьмёт её в другое произведение? На что ей жить, в конце концов?
Внезапно автор завладел моим сознанием.
– Что ж, фрау Миллер, - произнёс я, чеканя шаг мимо стола, за которым она сидела.
– Или как вас теперь называть? Елизавета Фунова? Весьма похвально, что вы всё-таки согласились с нами сотрудничать.
– Я всё вам рассказала, герр Штрахенбайер, - ответила фрау Миллер.
– Больше я не знаю ничего.
– Ну, это определять не мне, - усмехнулся я.
– Это решат вышестоящие лица. В конце концов, на второй руке ногти у вас ещё остались, - я со злобной улыбкой подмигнул ей.
Ненавижу! Ненавижу автора! Ненавижу себя за то, что следую его воле! Ненавижу! Ненавижу!!!
– Можете даже не рассчитывать, - спокойно заявляет Фунова.
– Я всё равно больше ничего не знаю.
Внезапно нас обоих передёрнуло. Автор отвлёкся. Освободил нас обоих из-под чуткого контроля.
– Меня неплохо потрепали, - показала мне свои перевязанные пальцы.
– Кстати, по твоему приказу.
– Настанет день, и я убью Шрама!
– со злостью сказал я. Это было всеобщей мечтой любого муза. И все понимали, насколько эта мечта несбыточна.
Шрама можно было увидеть на детской площадке. Он сидел всегда на одной и той же лавке, в то время как его десятилетняя дочь бегала по площадке. Убивать автора было запрещено, а уж тем более - отца маленькой девочки.
Я поморщил лоб. Как можно имея такую замечательную дочь писать такую гадость.
– Как тебя зовут?
– спросил я девушку.
– Юля, - представилась она.
– Юля Алетинова. А тебя как?
– Я - Сергей Мискин, - проговорил я.
– Ты где живёшь?
– А зачем тебе?
– переспросила Юля.
– Ну, судя по твоей руке, на ближайший месяц ты выведена из игры, - произнёс я.
– А жить-то на что-то надо. Я буду тебе помогать. Всё ж таки, получается, что это по моей вине всё так случилось, - улыбнулся я.
Немного помявшись, Юля всё-таки согласилась.
– Я живу на улице Попова, 65.
– сказала она.
– Первый подъезд, квартира 16. Буду ждать...
Внезапно раздался оглушительный звук сирены.
" - Внимание! Автор закончил творчество! Всем приготовиться к возвращению! Автор закончил творчество!" - женский голос звучал, казалось, отовсюду.