Затерявшийся. Дилогия
Шрифт:
Мы помним всё – парижских улиц ад,
И венецьянские прохлады,
Лимонных рощ далекий аромат,
И Кельна дымные громады…
Мы любим плоть – и вкус ее, и цвет,
И душный, смертный плоти запах…
Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет
В тяжелых, нежных наших лапах?
Естественно это не читалось при взгляде в глаза, а как-то подразумевалось на втором или третьем плане. Было и ещё что-то неуловимое, не материнская теплота, а скорее смешанная со светлой грустью, доброта обычной русской женщины,
В общем можно ещё много нафантазировать, глядя на неё или через неё, или даже вокруг. А вокруг была осень. Если продолжить аналогию с русскими поэтами: "природы увяданье". Деревья стояли в "багрянце с золотом", при этом на продолжавшейся оставаться ярко-лазурной траве не наблюдалось ни единого палого листика. И среди этого бешеного сочетания красок спокойно стояла молчаливая фигура в сером.
Ну, и кто у нас в этот раз пожаловал? Хотя, внутри я уже почти знал кто она. Почти – потому что не хотелось верить. Встретить её я опасался даже больше чем Морану. Та хоть и была опасна по своей сущности, по каким-то забытым мною, а может и не известным вообще, причинам благоволила к потерявшему память заблудившемуся человечку. Эта же поборница Равновесия, нелюбимая счастливчиками, потому как находила какое-то особое удовольствие в прерывании цепочек удачи, иногда и вместе с жизнью любимцев Фортуны, несла в себе какой-то холод, пробирающий буквально до костей в тёплый осенний день.
– Ну, что молчишь? У тебя же, наверное, накопились ко мне вопросы?
– Здравствуй! Нет у меня никаких вопросов, вот пожелания есть, но ты к ним не прислушаешься. Верно?
– Если идти куда подальше, то нет – не прислушаюсь.
– Тогда давай опустим предисловия, и ты напрямую скажешь то, чего хотела, вытащив меня сюда.
– Какие вы всегда нетерпеливые! Хотя конечно, имея такой короткий век… Скажи, почему живя так мало, вы пытаетесь любыми способами сократить свою жизнь, одновременно сделав её ещё и страшной, и беспросветной? Вот как сейчас, например. Почему вы так любите радовать Мару?
– Прекрати. Сколько тысяч или миллионов раз ты уже задавала эти вопросы? Что ты хочешь услышать в ответ – непреложную истину? Ты её не получишь. А может ты просто коллекционируешь ответы? Тогда тебе должно давно надоесть слушать одно и тоже, с лёгкими вариациями. Сколько раз ты спрашивала это у меня?
– Уел! У тебя я спрашивала это уже раз десять. И знаешь, каждый раз твой ответ чуть отличался, настолько чуть, что прошлый имел кардинальные отличия от первого.
– Извини, но сегодня я сильно устал. Отложим философствования до следующего раза.
– Устал? Что ты знаешь об усталости? – В глазах мелькнуло… Нет, ни боль, ни тоска, ни сожаление – что-то, что совмещало это всё, и в тоже время, было больше, чем вышеперечисленное вместе взятое. – Первый раз настоящая усталость накатывает лет этак через тысячу-полторы, а затем каждые пятьсот-семьсот лет накрывает с удвоенной, по сравнению с прошлым разом, силой. Причём, делаешь ты что-либо
Она задумалась о чём-то своём и над поляной опустилась тишина. Ну как тишина? По сравнению с могильным безмолвием Хеля, тут просто был праздник жизни: ветер дует, птички щебечут, даже гром слышится издалека. Надеюсь что гром, потому как для канонады хоть и время, но не место. Не надо нам тут канонады. Прерывать её думы не хотелось, и не потому что не самоубийца, хочет постоять молча – пусть её. С крыши не капает, комары не кусают, да и тепло вокруг. А воздух какой!
– Ладно, помолчали, подышали, пора и о деле поговорить. Ты ведь уже встречался с моей сестрой.
– Было дело.
– Ты сегодня немногословен. Хорошо, тогда упражнение на память. Успокойся, я в курсе твоих проблем с личными воспоминаниями. Если бы не это, я не вела бы таких длинных разговоров, достаточно было просто предупредить, даже не напоминая о прошлом. Но придётся так. Ты помнишь, кто такие банши?
– Какие-то английские духи накликивающие смерть.
– Во-первых, не английские, а ирландские, а во-вторых, не накликивающие, а предвещающие.
– Разница большая. Только смерть всё одно потом приходит.
– И что? Ты многих знаешь, за кем она не пришла или не придёт, в конце концов?
Вопрос был явно риторический, потому просто пожал плечами.
– Банши не просто вестники, вроде иудейских ангелов, которым, по сути, всё равно какую весть и кому приносить. На самом деле банши покровительницы родов, и крик их, это плач жалости по потомкам.
Кажется, начинаю понимать, к чему она клонит.
– Что, так плохо?
– Всё зависит от вас, и от тебя в том числе.
– Зарыться по самую маковку и не высовываться?
– Это был бы идеальный вариант, но ни ты, ни твои люди, как понимаю, на это не пойдут.
– Правильно понимаешь. Да и кто собирается жить вечно?
– Они ещё молоды.
– Война забирает молодых не реже старых, скорее даже чаще. Каковы другие варианты, кроме как не дразнить зверя?
– Быть готовым к его прыжку, может даже спровоцировать в удобный для тебя момент.
– Твои бы слова, да… Ха, смешной каламбур получается, богиня. Спасибо! Я услышал, будем думать.
– Удачи.
Недоля грустно улыбнулась, повернулась и неторопливо пошла, как поплыла, к опушке. Минута и она канула в жёлто-бордовых зарослях.
Всё, таки это был гром. Вон какая туча накатывает. И хотя идёт она быстро, но время ещё есть – какой-никакой шалашик сложить можно. Всё равно, конечно, намочит, но не утопит, если успеть подготовиться. Хотя туча конечно страшноватая. Нет, лёгкий шалаш здесь не поможет – ветром растреплет, потоками смоет. Для нормального укрытия надо ещё суметь выбрать правильное место – не на открытом месте, где снесёт порывами ветра, но и не в низине, иначе затопит потоками воды. Надо думать. Как любил цитировать один известный пират – предупреждён, значит вооружён.