Затворник. Почти реальная история
Шрифт:
– Что осталось? – спросил Егоров спокойно.
– Второе и последнее, – ответил парень. – Переход. Но я не уверен...
– Нужно предъявлять.
– Костя. Даже ты никогда...
– Мне и не обязательно. Кроме меня, должен быть кто-то еще. Лекс подходит.
Я неторопливо, стараясь не нервничать и не делать резких движений, поднялся с дивана.
– Костя, ничего колоть себе я не дам.
Он улыбнулся широкой, совершенно мальчишеской, располагающей улыбкой.
– Никто и не собирался! Дай нам еще десять
– Послушай...
– Ты ведь сам сказал, что я могу на тебя рассчитывать.
Я мысленно выругал себя, поклялся, что нахожусь в этой квартире последний раз, и посмотрел на часы:
– Десять минут, Костя.
– А вы чем занимаетесь по жизни? – с любопытством спросил парень, глядя на меня снизу вверх (но при этом было отчетливое ощущение, что глядит сверху вниз).
– Я журналист.
– А-а... – сказал он с такой интонацией, будто я признался, что я воинствующий атеист, разрушаю храмы и регулярно отстреливаю священников. Сказочники, мать вашу так...
Он легко поднялся и ушел в соседнюю комнату, плотно прикрыв дверь. Мы с Егоровым посмотрели ему вслед. Затем Костя сказал:
– Позови его, пожалуйста.
В комнате никого не было. Я даже зачем-то заглянул в шкаф, под диван и в узкую, темную кладовку. Подошел к окну: шестой этаж, высоковато... Внизу сразу асфальт, газона нет, а по стене никаких балконов рядом и пожарная лестница вне пределов досягаемости.
Стараясь не паниковать, я еще раз оглядел комнату и громко крикнул:
– Ну и где он, твой Копперфильд доморощенный?
– Никуда не уходи, – сказал Костя.
И я увидел.
По ковру на стене, на небольшом пространстве между диваном и книжным шкафом, вдруг разлилось легкое молочно-белое облачко, из которого шагнул человек в костюме песочного цвета. На несколько мгновений мне удалось разглядеть за его спиной пустынную летнюю улицу, уходящую в подъем, голубое небо без единого облачка и покосившийся домишко с распахнутыми настежь окнами. Картинка была немного нечеткой и без звука.
В следующую секунду все исчезло, остался только этот парень – Вадим.
Я все смотрел на вытертый и слегка поеденный молью ковер на стене, пытаясь разглядеть на нем что-то помимо приевшегося за долгие годы геометрического орнамента.
Вадим подошел ко мне.
– Доказательств больше нет, – сказал он и протянул руку. – Вы можете уехать.
Колени мои подгибались; в голове творилось черт знает что.
Игнорируя протянутую ладонь, как старик под тяжестью груза, только что легшего мне на плечи, я медленно двинулся в соседнюю комнату, обессиленно бормоча:
– Фокусники, вашу мать... Иллюзионисты. Мистификаторы...
– Кость, он, кажется, обиделся! – сказал сзади Вадим.
– Приходил еще Стас, – сказал Костя. – Но не думаю, что количество персонажей...
Я выпрямился, встретился с ним взглядом, подскочил,
– Ну скажи! Скажи, что это неправда, фокус, механизм... Скажи! Я ведь тоже смогу так... якобы... шастать из одного измерения в другое! Скажи, что все это фарс!
– Полегче, – сказал Вадим. – Не растрясите мне папу. Он нам еще нужен, а здоровья-то паренек не богатырского...
Отпустив бледного, с ужасом глядящего друга, я без сил плюхнулся на диван и почти растекся по нему.
– Читал... – сказал я тихо. – У Кинга это любимый прием. Его персонажи так и носятся туда-сюда...
– Не надо было ему видеть... – вздохнув, сказал Костя.
– Иначе он бы ни за что не поверил.
– Мне кажется, он и сейчас не верит...
У меня очень болела голова, в ушах стоял звон.
– Кость, поеду, – сказал я с усилием.
– Погоди, пока голова пройдет. Сейчас дам таблетку.
Он ушел на кухню.
– Ну и зачем тебе это? – спросил я, не глядя на Вадима.
– Было интересно посмотреть... на создателя, – сказал он. – Сейчас пытаюсь убедить его взять у меня денег... Того гляди, загнется человек от истощения.
– А я не беру, – сказал вошедший Костя, неся в руке стакан с водой и таблетку. – Для меня это слишком – брать деньги у персонажа собственной книги.
– Да ведь это твои деньги, – сказал я, сунул таблетку в рот и запил водой. – Ты их придумал как атрибут героя... Все равно что карманы на его пиджаке... И почему бы ему не посодержать своего создателя? Ты дал ему жизнь! А он, мне кажется, относится к тебе несколько пренебрежительно, без должного пиетета.
Они переглянулись.
– Поверил? – спросил Костя – то ли меня, то ли Вадима.
– Нет, – сказал я. – В реальном мире этого нет и быть не может.
– Какой реальный мир ты имеешь в виду? – спросил Вадим. – Его не существует вообще. Мир таков, каким видит и воспринимает его каждый человек. Значит, их огромное количество, так называемых реальных, и каждый самую малость отличается от другого. Ибо нет двух одинаковых восприятий.
– Тем более, – сказал я. Боль понемногу начала отступать. – Так что, Костя, деньги ты все-таки возьми.
– Послушайся умного человека, – сказал Вадим.
– Я хотел, чтобы ты знал, Лекс, – сказал Костя.
– Это я уже понял. – Я осторожно поднялся, прислушиваясь к своим ощущениям. Комната немного плыла перед глазами. – Думаю, что к Толстому захаживал Андрей Болконский, а к Достоевскому – Порфирий Петрович и Митя Карамазов... Вряд ли он пускал на порог Раскольникова. Если все так, старик, то ты – гений.
– А я что говорил! – поддержал меня Вадим Князев.