Не всякий заметит, не с каждым бывает —Вдруг спустится чудо, что в небе летает.Случается чудо билетиком счастьяДа выберет вас из других в одночасье.Нам чуда, ведь жизнь без него, как без смысла.Есть Автор у мира, не где-то Он – близко.Понять, что Он знает и всем управляет;Зимой снег идёт, ну а к лету растает.Мы смотрим на звёзды, мы учимся в школах,А путь
к этим звёздам мучительно долог.Здесь ангелы рядом меж нами летают,Нам жить помогают и жить нам мешают.В них страшная сила – Всевышнего пальцы,Но мы во вселенной слепые скитальцы.И души, что в нас Он вложил, мы не чуем,А это ведь чудо, великое чудо.А смысл наших жизней – кроссворда загадка,И если найдём, как же станет вдруг сладко.Беда, что не ищут ни дома, ни в школах.На паперти нищий – карман его полон.Чтоб чудо спустилось, в него надо верить,И жить, чтобы вечно открытые двери,И ждать Его в гости как чуда, и частоКарманы те чистить от горя и счастья.
Мир на волоске
Для чего мы страдаем?Я за правду борюсь иль награду?Нам любви бесконечность.Свет струится сквозь времени бег.Всё одно – пропадаем.Там свободу дадут, как зарплату,Где уходим мы в вечность,Возвращаются души наверх.Я решил передёрнуть,Доставая из Божьей колоды.Он на миг отвернулся —Меня бросило в новую жизнь.И – руками не трогать —Смог я ложку стащить той свободы.Вместе с ложкой укралЗолотой и сорвался с ней вниз.Мне б понять, что играет,Что давно рассчитал, всё подстроил,Видя дух воровскойМой, великий задумчивый Бог.И мне черпать душою —Старой ложкой великое мореИз надежд и желаний,Боль фильтруя сквозь белый песок.Остаются стихамиНа листках, в уголках интернетаНаши светлые чувства,Как гербарий кричащих молитв.И горят, не сгорая,Все созвездия нежного света,Те, сквозь буйство безумства,Волоски, что всё держат наш мир.
Встреча с ангелом-хранителем
Он надо мной кружил кварталами – улицы, площади.А голос плыл его, картавым был, в небе над рощицей.И так следил за мною зорко там время от времени.И не давал ко мне приблизиться тем, кто не в теме был.А я ходил, и было странно всё в жизни той сложено.Ведь мир казался мне простой мечтой – чувства там ложные.И,
научась свои стихи читать в счастье и в горести,Мы понимаем, как легко нам пасть в бездны и пропасти.Там тень его в пыли дорог плыла облаком вечности.Щитом и сворою собак была, верой и верностью.Так быстро бросился навстречу злу силою доброю.И белой кровью ран сберёг мою ангел мой, гордый мой.Он на прощанье мне сказал: «Пока», – ласковый,нежный мой.– Не говорят «спасибо», Боже мой! – ветер мой,вечный мой.– Запомни, стоя на земле святой верою твёрдою:«Ты стань достойным добрых дел, родной!» – мерою чёткою.Я: «Где кончается земля?» – спросил, будто бы важно мне.– Пятнадцать дней во все концы пути, их не пройти во сне.
Предскажите мне прошлое
Мне приснился Сан-Франциско, где я не был даже близко.По неписаным сюжетам там вдоль улиц я иду.А навстречу люди, лица – ну бывает же, приснится!Никого я там не знаю, улыбаюсь на ходу.Рядом кружит ангел белый, объясняет всем умело,Кем я был и что я делал, почему летит со мной.Знаю прошлой жизни главы – написал их, озаглавил.Свой по запаху ищу я путь, потерянный, домой.То не лики на портрете, просто души в душном лете,Утопая в белом свете… Продолжается кино.Только сделай шаг неверный – и всё кончится, наверно.И молчу, и не дышу я, и течёт, бежит оно.Объясни, мой ангел быстрый, как попасть в моймир нечистый?И как мир этот почистить, чтоб войти сюда опять?Предскажите, укажите, как связать нам жизни нити,В моё прошлое войдите, помогите отыскать.Разноцветный в солнце летнем – может, это просто сплетни?Мне сегодня сон приснился, удивительный такой.Помню, ангел был там белый. Взад-вперёд как угорелый,Смелый, искренний, умелый – навозился он со мной.Я один в своей квартире. Дважды два – опять четыре.И грущу о дивном мире, от которого тоска.Пусть в него не всех пускают, но ведь был, я точно знаю.В нём глаза мне улыбались и душа плыла легка.Мир, который был так близко, – не святого он Франциска.Нет соборов, обелисков, нет там крыльев за спиной.Вновь обещана в нём встреча, проскользну в неё, доверчив.А когда? Опять под вечер, на пути к себе домой.
Чертёнок без хвоста
Я знаю, черти вырастают из чертят.И сам бы стал, да только хвостик оторвался.Здесь так не принято. Совсем, кричат, зарвался.И без хвоста меня не приняли в отряд.У нас, чертей, так много пламенных идей.Смутить людей и над людьми затем смеяться.