Жена чужого мужа. Счастье взаймы
Шрифт:
Поэтому, я еду в отель. Мое тело все еще горит от боли, не говоря уже о бушующих эмоциях, так что мне нужно привести себя в форму, прежде чем попрощаться с Витой и сделать все правильно для нее.
Судя по дате в свидетельстве о рождении, Асаду сегодня исполнилось пять месяцев. Наша жизнь теперь снова похожа на обычные будни, которые мы проживали, когда он только появился у меня. Уже несколько недель мы живем в этом красивом, хоть и слишком большом для двоих, пентхаусе. Макаров уехал обратно к себе домой, в Дубай,
– Так что, ты приедешь сегодня? – уточняю я по телефону у Лизы, с которой мы теперь снова можем видеться и делаем это как можно чаще.
– Я не успеваю, Вит, – вздыхает она. – Давай завтра? Чувствую, что домой меня отпустят не раньше восьми.
– Ладно, завтра так завтра, – не показываю я своей досады. – Все тогда, не буду отвлекать.
Положив трубку, снова кошусь на визитку, лежащую на столе. Львенок спит и у меня нет забот, которые отвлекли бы от размышлений. Визитка, которую оставил Саша перед отъездом, принадлежит ему, но на оборотной стороне он написал номер телефона Булата, по которому я могу связаться с ним в случае, если мне что-либо потребуется.
По словам Макарова, Булат в то время еще лечился, но сейчас-то он наверняка пришел в себя достаточно, чтобы поговорить со мной. Чтобы дать мне ответы. Но я не решаюсь набрать этот номер уже три недели, выдумывая разные причины и продолжая терзаться сомнениями.
– Да ну его, к черту! – ругаюсь себе под нос, злясь не столько на Тагирова, сколько на себя. – Сколько можно себя мучать?!
Решительно взяв визитку в руки, набираю номер и слушаю два длинных гудка, прежде чем раздается знакомый голос бывшего мужа:
– Вита?
– Да, это я, – говорю неловко. – Как ты?
– В порядке, – отвечает он. – А ты? Ничего не случилось?
– Нет, но я бы хотела встретиться с тобой и поговорить. Ты можешь приехать?
Он не отвечает сразу. Воцаряется длинная пауза и я уже начинаю нервничать, когда Булат все-таки отвечает.
– Хорошо. Сегодня?
– Да, сегодня мне удобно.
– Тогда я буду через час, – вздыхает мужчина.
– Ладно, жду, – говорю я, отводя трубку от уха и смотря на экран в ожидании, что он отключится.
Когда спустя несколько секунд этого так и не происходит, я сама нажимаю на отбой и закрываю глаза. Не думала, что это окажется настолько сложно. Каково же мне будет вновь увидеть его вживую?
– А-а-а-а! – раздается возмущенный ор из соседней комнаты и я сразу же вскакиваю на ноги, спеша к проснувшемуся малышу.
Мой львенок весь багровый от натуги и я подхватываю его на руки, прижимая к груди и укачивая, что сразу же приводит его в состояние довольства и покоя. Надо признать, этот малыш любит драматизировать, чтобы на него обратили внимание.
– Ну и чего ты так раскричался? – ласково корю я его, целуя во вспотевший лобик. – Всего час проспал, нехороший мальчик! Тебе
Естественно, он только прислоняется головкой к моему плечу и вяло сосет свой пухлый кулачок, все еще немного сонный и ленивый. Если честно, я просто обожаю эти моменты после сна, потому что он так и льнет ко мне, как ласковый котенок, так что позволяю себе насладиться, прежде чем переодеть его к приходу отца. Полагаю, Булат захочет увидеться с ним.
Он звонит в дверь и я нервно вытираю ладони о джинсы, прежде чем встать с дивана и идти открывать. Хоть я и переодела львенка в симпатичный слип с машинками к приходу отца, сама наряжаться не стала. Осталась в джинсах и розовой футболке, лишь расчесала растрепанные пальчиками Асада волосы и собрала их в конский хвост. Выгляжу, как подросток, еще и без грамма косметики на лице, но кого это волнует? Булат давно не тот, на кого я хочу произвести впечатление своим внешним видом.
«Ну да, говори себе это», – шепчет внутренний голос, который я игнорирую.
Открываю дверь с малышом на руках и взгляд Тагирова сразу же сосредотачивается на нем. На лице Булата, кое-где все еще усеянном пожелтевшими и почти незаметными уже синяками, расплывается улыбка.
– Привет, – говорит он, заходя в квартиру и протягивая руки.
Я без возражений отдаю ему ребенка.
– Привет. Пойдем в гостиную.
Вид Булата, трепетно держащего на руках львенка, что-то шевелит в моей груди. Мужчина присаживается на кресло, безупречно выглядящий в очередном шикарном костюме, которые он так любит, и целует Асада в рыжую макушку, рассматривая притихшего малыша, который тоже занят исследованием дяденьки, которого он, вероятнее всего, уже не помнит с последней встречи.
– Он так подрос, – говорит Тагиров, все еще не обращая на меня внимания и не поднимая глаз от рыжика.
– Дети быстро растут, – отвечаю я, прежде чем беспокойство берет верх и стирает слой вежливости. – Ты заберешь его у меня теперь?
Это заставляет Булата, наконец, посмотреть на меня.
– Нет, если только…
Он прищуривается, словно обдумывает новую мысль, и меня пронзает ужас.
– Если только что? – спрашиваю агрессивно, борясь с желанием выхватить у него из рук ребенка и прижать к себе.
– Если ты не передумала. Ты все еще хочешь быть его матерью, Вита?
– Конечно, хочу! – возмущаюсь я. – Я уже его мать, Булат! Ты обещал, что так и будет!
– Хорошо, не кипятись так, – вздыхает он. – Я просто хотел убедиться, что ты не передумала. Сейчас, нашей жизни ничего не угрожает и ты, наконец, можешь быть свободна от любых угроз. И от меня. Так как мы женаты уже официально, я оформлю развод, у тебя будет полное содержание, а у Асада трастовый фонд в иностранной валюте. Ты можешь остаться жить здесь или купить любую другую недвижимость по своему выбору. Можешь даже переехать в другую страну, все, что душе угодно. Если ты со временем выйдешь замуж, то все равно не потеряешь свое содержание.