Жена для императора
Шрифт:
Поднимаю голову, моргаю от рези в глазах – проклятый дым факелов. Очертания комнаты, больше похожей на застенок доисторического гестапо, становятся четче, и тут же теряют свою актуальность. Мой взгляд, как под воздействием мощного магнита извне, устремляется к источнику голоса. К высокой фигуре мужчины, застывшему посреди камеры и смотрящего на меня сверху вниз, подобно огромному чёрному коту на загнанную в угол очень маленькую мышку. Факелы горят за его спиной, отчего лицо поначалу кажется чуть размытым и нечётким. Хотя, больше всего поражает его наряд. Темный плащ или мантия,
Как следует «налюбоваться» этим чудо-модным приговором я не успеваю. Господин «Дракула» делает шаг на меня, и я тут же испуганно кричу. Инстинктивно пытаюсь зажать ладонью рот, но не выходит. Можно сказать, просыпаюсь и трезвею уже окончательно, чётко понимания, что это, вашу мать, не сон! Понятное дело, сразу, машинально кручу головой по сторонам и охреневаю ещё больше, когда вижу свои руки.
Да вы, наверное, шутите?! Как бы мне не хотелось верить увиденному, но оба моих запястья оказались прикованы к стене с помощью стальных наручей, ещё и на натянутых в противоположные углы камеры неподъемных цепях. Настоящих, железных, толщиной с мои предплечья, чтоб его, цепях!
Не-е-ет-нет-нет-нет-нет! Это не может быть правдой! Это точно какая-то злая шутка.
И чёрт меня дёрнул опустить голову. Я тут же упёрлась подбородком в очень твёрдый ободок металлического «воротника», едва не взвыв от ужалившей чувствительную кожу и кость тупой боли. Это настолько сильно бьет по моему еще окончательно не очухавшемуся сознанию, что я почти не обращаю внимания на то, как мужчина сокращает последний между нами шаг, подставляя своё лицо под отсветы факельных огней… Лицо моего, подумать только, босса!
Новый крик застревает где-то между бронхами и трахеей, но так и не успевает вырваться на волю.
В этот раз я действительно не могу поверить своим глазам. Потому что это… Это в принципе какой-то явный бред. Я вижу перед собой лицо Антифьева, но… Мой рассудок при этом вопит о том, что это не он. Этот огромный Голиаф никак не может быть моим утончённо-аристократическим боссом. Слишком широк в плечах, а скрещенные на груди руки даже под тремя слоями одежды бугрятся мышцами, до которых Демьяну Никифоровичу как до Киева на четвереньках.
Судорожно сглатываю, всматриваясь в знакомое лицо незнакомца. Но всё равно никак не могу понять, в чем подвох, и что я упускаю из виду.
Мой шеф стрижется и бреется в барбершопе, поэтому всегда и при любых обстоятельствах выглядит идеально – волосок к волоску и в безупречной прическе, и в аккуратно подстриженной бородке. Куда всё это вдруг резко подевалось сейчас? Ни тебе правильных линий, ни бьющего в нос головокружительного амбре из дорогущих парфюмов. А вместо привычного напомаженного образа – ВОТ ЭТО! Что-то до жути огромное, будто вытесанное из грубого гранита и лишь слегка отшлифованное, а не доведённое до
Ещё и смотрит на меня из до боли знакомых глаз чем-то пугающе диким, ложно обузданным и смертельно опасным. Густые брови сведены, на лбу залегла презрительная складка. Нет ровного загара, как в солярии. Передо мной чеканное лицо воина, прошедшего пустыню под палящим солнцем и лютый холод северных ветров. Некстати вспоминаю, что девчонки из офиса говорили, будто Антифьев не брезгует мезотерапией и другими косметическими процедурами. А сейчас он выглядит, как ожившая картинка из высокобюджетных фильмов про диких варваров или бездушных пиратов-головорезов.
Да ладно вам! Это точно какой-то бред либо очень искусный грим-макияж!
– Д… Демьян Никифорович? – я пытаюсь пошевелить руками, чтобы оправиться от шока, невольно и лишь слегка раскачав цепи. – Я-я… это. Это не я! Я не угоняла вашу машину! Просто забыла на СТО запаску… А-а… А что тут происходит?
Ответа на этот вопрос у меня по-прежнему нет. Мой босс – садист? Кристиан Грей? Все упились вусмерть на корпоративе? Демьян обнаружил пропажу «Лексуса», выследил по навигатору, оглушил с помощью новейшей системы от автоугона и привез сюда? Да уж, похоже, выговором с занесением в трудовую книжку в этот раз не обойдется. Я, наверное, разбила его машину, и теперь он будет держать меня в подвале на хлебе и воде, пока мои родные не выплатят всю её стоимость до последней копейки.
Но тогда какого чёрта он так одет? И где эта вездесущая фифа Валерия? Она вообще в курсе, как развлекается ее будущий благоверный? Только не говорите, что они занимаются этим на пару, иначе моя бурная фантазия вот-вот даст очень сильную трещину.
То ли стресс сказался, то ли выпитый виски, но меня как-то резко отпускает. Антифьев – ролевик? Может, он давно хотел меня именно так, в средневековом антураже, чтобы не по-банальному – не на столе во время подписания документов? Ждал повод и вот нашел – секретарша угнала машину, надо ее наказать!
От этих мыслей ошалевшая улыбка самопроизвольно растягивает мои губы бесконтрольным спазмом.
– Демьян Никифорович, честное-пречестное! Я больше не буду! Отпустите домой, а? Рабочий день давно закончен…
Мужчина склоняет голову набок, не меняя ни на секунду выражения своего отмороженного лица. Мне бы понять, что его взгляд не предвещает ничего хорошего. В его глазах лишь угроза, презрение и превосходство. Только вот трудно оставаться серьезной даже в цепях, когда твой любимый босс сменил свой костюм от «Армани» на этот далеко недешёвый наряд короля Артура.
– Хорошая попытка, Иллария. Только закончилась она для тебя, как ты уже успела заметить, лёгкой потерей сознания. Поэтому, не советую делать этого снова. А то мало ли… Вдруг в следующий раз и сердце остановится…
Иллария? Остановка сердца и «лёгкая» потеря сознания? А каким серьезным тоном всё это было сказано! Станиславский бы закричал «верю!» и установил иконостас имени этого непризнанного актера прямо у входа во МХАТ.
Давлю смешок, а в теле разливается покалывающее тепло приятного предвкушения.