Жена моего брата
Шрифт:
Пролог
У меня большие проблемы! Я доверилась не тому человеку. И теперь я беременна.
Сидя в душе на корточках, обнимаю себя за колени. Вода тяжёлыми каплями бьёт по голове, смывая с лица слёзы. Что теперь делать? Ответа у меня нет.
Волосы густой пеленой облепляют тело и вьются в потоках воды как живые. Я уже здесь так долго, что мои пальцы все в бороздках. Нужно выйти, но сил нет. Короткий стук в дверь, заставляет меня вздрогнуть.
— Злата…
О, нет, это не мой муж. Это его брат. Демид. Дэм. Демон. Самый настоящий. Зайдет и вытащит. Этот человек слов на ветер не бросает, в отличие от моего мужа.
Судорожно вздохнув, поднимаюсь на затекших ногах. Полотенце пачкается в не до конца смытой туши. Надев банный халат на мокрое тело, выхожу. С длинных волос на пол капает вода.
— Что Вам надо от меня? — чеканю я.
Сложив руки на груди подпирает плечом косяк.
— Как ты себя чувствуешь? — игнорируя мой вопрос.
— Прекрасно я себя чувствую, — хриплю я убито.
— Я знаю, что произошло.
Поднимаю на него взгляд.
— Ты всё неправильно поняла, Злата.
Взгляд ледяной, слепой, равнодушный. Веки такие тяжёлые, что меня прибивает его взглядом к месту. Я не спорю. С этим человеком особенно не поспоришь.
— Не так, значит, не так, — отворачиваюсь я.
— Родион оставил телефон у меня. Трубку взяла… — пауза и с отвращением, словно преодолевая себя: — моя женщина. Сказала тебе бред. Я… прошу прощения.
— Почему об этом говорите мне Вы? — в чувствах бросаю я, разворачиваясь.
— Родион приедет чуть позже. И все объяснит тоже. Сейчас он занят.
Это враньё. Ни одна из его женщин не посмела бы ответить по его телефону.
— Я могу побыть одна?
С сомнением недобро смотрит на меня.
— Просто… уходите! — срывает меня на истерику. — Почему Вы приходите, когда захотите?! Это моя комната! Убирайтесь! Никого не хочу видеть!
— Успокойся, Злата. Тебе нельзя нервничать, — опускает взгляд в пол.
— Откуда Вам это знать?!
Я запретила мужу говорить хоть кому-то о моем положении! Тем более — внутри этой чертовой семьи! А он уже всё знает. Во всем — предательство!
Молчит, опуская тяжёлый взгляд в пол.
— Я хочу развод… — выдыхаю я.
— Это исключено. Развода не будет.
Сжимаясь, кричу внутри себя от ярости и бессилия.
— Ты ела сегодня?
Нет, я не ела. Я не могу… меня замучил токсикоз.
— Ты ела?! — зло.
— Вон отсюда, — шепчу я.
Опять игнор! Что-то пишет на своём телефоне.
Отворачиваюсь, закрывая лицо ладонями. Неожиданно чувствую, что стоит за спиной. Очень близко.
— Злата… со мной не стоит так разговаривать. Я тебе не Родион.
От этой внезапной близости и тихого сильного
— Извините… — выдавливаю я из себя.
— Я не нуждаюсь в извинениях, — чувствую его дыхание затылком. — Успокойся. Поужинай. Береги себя. Родион… — проскальзывает холодный скрип в его голосе. — Скоро будет.
Молчит. Моя спина полыхает от того, как он близко. Меня настолько сминает и шокирует его энергетика, что я даже забываю на мгновение том, что у моего мужа любовница. А я на втором месяце!
— У тебя ничего плохого не случилось, слышишь? — внушающе.
Киваю. Киваю, но не верю. Ни одному слову. Со мной случилось много плохого. И выход отсюда не предусмотрен.
Глава 1. Ошибка
— Ты что творишь?! — цежу я, встряхивая пьяного брата за грудки.
— Дэм… черт… я не понимаю, как эта коза… — бормочет он, — добралась до телефона.
— У тебя молодая жена беременна, осёл, а ты спишь с грязными девками?!
Падает в кресло.
— Ну ты же мужик. Должен меня понять! Злата и так-то не айс в постели, а как залетела…
— Заткнись! Ты взял девочку, она тебе должна как эскортница фокусы в постели показывать?!
Мне хочется порычать, что над этим надо работать. Но от одной мысли, что он начнет «над этим работать», меня кидает в жар и тошноту. И единственный порыв — переломать гадёнышу руки! Достать ствол и…
Достаю. Кладу на стол. Подальше.
Так нельзя исправлять эту страшную ошибку — их брак. Потому что он мне всё-таки брат.
Он с опаской смотрит на мой ствол.
— Дэм, да я люблю её, но…
Внутренности совершают кульбит от этих его слов. Потому что из нас двоих любит не он. И лучше бы ему придержать язык. Потому что вырву!
— Заткнись, — просаживается мой голос.
Примиряюще раскрывает ладони.
— Своими гульками ты ставишь под угрозу то, что наша семья создавала последние пятьдесят лет. Узнаю, что косячишь — накажу.
— Окей… окей… Никаких больше тёлок! Спасибо братишка, что прикрыл, — вставая, тянет мне руку.
Мои глаза наливает кровью. Я пожимаю его руку в ответ. И перехватывая кисть, беру его большой палец на излом и… рывок, хруст, вопль!
— Что творишь?! Больно, сука… ммм…
— Создаю тебе алиби. И заодно, убедительно рекомендую больше не косячить.
Баюкая сломанную кисть, со стоном оседает в кресло.
— У тебя совсем с башкой проблемы, Дэм?!
— Скажешь, повредил руку, был в травматологии. Телефон оставил у меня в офисе. Про звонок Злате — ничего не знаешь, только с моих слов. Пусть прислуга наложит повязку. Девка твоя пусть испарится.