Жесткая блокировка

Кулаков Сергей Федорович

Вертолет, благоразумно задержавшийся сзади, понесся следом за джипом. И в тот миг, когда он его настигал, Роман резко затормозил.

Вертолет пролетел по инерции дальше, возмущенно воя винтами.

– Пошел!

Сзади хлопнула дверца, машину качнуло. Не теряя ни секунды, Роман помчался дальше. Пусть в вертолете думают, что водитель джипа не справился на повороте с управлением и вынужден был притормозить, чтобы не врезаться в сосну.

На какое-то время стрекот винтов отстал. Роман похолодел. Неужели

они заметили, что из джипа выпрыгнул человек? Тогда весь план летит к чертям!

Проклятье!

Но нет, вертолетный луч снова ударил в салон. На этот раз Роман ему даже обрадовался. Загремели команды остановить машину.

– Хорошо, мальчики! – шептал Роман, по-прежнему стремясь вперед. – Очень скоро я буду ваш. Только далеко не уходите…

По дороге он тормозил еще несколько раз, как бы стараясь стряхнуть с себя приставший, как назойливая муха, вертолет.

Но пилот был начеку и уже не проносился вперед. И должно быть, здорово посмеивался над незадачливым беглецом, который никак не поймет, что его песенка спета, дергайся не дергайся.

«Ничего, пусть смеются, – думал Роман. – Главное, чтобы они поверили, что я придурок, который хочет сбежать от вертолета. И чтобы все они оттянулись на меня».

Теперь он ехал чуть медленнее. Разбиваться ему не с руки. И жить охота, и Метека надо прикрыть. Хотя дергал машину он вправо-влево отчаянно, как человек, окончательно потерявший голову.

Погоня близилась к завершению.

Еще издали Роман заметил всполошенные просверки мигалок. Там, где проселочная дорога выходила на шоссе, стояли в ряд несколько полицейских автомобилей.

Шоссе было блокировано с двух сторон. Беглец мог либо развернуться и с прежней скоростью помчаться назад (но уже в сопровождении кавалькады машин), либо сдаться в руки полиции. И чистосердечно признаться во всех своих преступлениях.

Был и третий вариант. О котором полицейские пока не догадывались. И именно им собрался воспользоваться Роман.

Он выскочил на шоссе, ткнулся вправо, влево – и остановился перед строем мигалок.

Послышались команды, теперь уже со стороны машин. Фары ударили в салон.

Роман сразу ослеп и ощупью открыл дверь.

– Не стреляйте! – закричал он, выходя с поднятыми руками. – Прошу вас, не стреляйте. У меня нет оружия!

Он рыдал, слезы текли по его небритому лицу.

Должно быть, полицейские, устроившие по всей науке грандиозную засаду на двух вооруженных головорезов, несколько растерялись. Из машины вышел голый, в одних трусах человек, с окровавленными руками, к тому же едва стоящий на ногах.

Роман бессильно опустился на колени, приваливаясь боком к переднему колесу джипа. Было видно, что вот-вот упадет.

К нему подбежали, окружили. Кто-то заскочил в салон, послышался торопливый разговор на польском языке.

Понять его смысл можно было и без перевода – уж больно обескуражены были интонации.

– Господи, – стонал Роман, – я спасен… Спасен…

– Вы русский? – послышался чей-то голос.

Роман поднял голову, увидел склонившегося над ним офицера.

– Да, русский… Роман Морозов, российский подданный… Бизнесмен.

– Что с вами произошло?

– Меня похитили. Бандиты… – всхлипнул Роман. – Мы с женой были в Быхаве. В гостинице. Ночью меня оглушили и вывезли в лес… Я ничего не помню. Господи, неужели это кончилось?

Полицейские обменялись короткими фразами.

– Чья это машина?

– Их… – слабея, зашептал Роман. – Это их машина.

Офицер наклонился к нему, чтобы лучше слышать.

– Я развязал веревки и бежал… Господин офицер, где моя жена? Где моя Ева?

Роман уже закатывал глаза, силы его оставляли.

Офицер посторонился, давая дорогу санитарам с носилками.

Роман подхватили, уложили на носилки, накрыли одеялом.

– Где моя жена, господин офицер? – прошептал Роман, глядя сквозь слезы на полицейского.

Ему сделали успокоительный укол и понесли к машине «Скорой помощи». Роман почувствовал, как по телу пошла согревающая волна, всхлипнул в забытьи и с чистой совестью потерял сознание.

16 июня, Польша

Роман вдохнул резкий запах и очнулся. Открыл глаза. Незнакомое, ярко освещенное помещение. Голые стены, люминесцентные лампы.

Человек в белом халате отнял пузырек с нашатырем от его лица, кому-то утвердительно кивнул.

Роман понял, что пришла пора возвращаться к жизни, хочет он того или нет.

Часа полтора, путем искусственного замедления сердечного ритма, он заставлял организм пребывать в состоянии, близком к коматозному. Кто-то несколько раз его проверял, щупая пульс и поднимая веки. Но Роман никак не реагировал на проверяющего и упорно не выходил из комы. Или подобия ее.

Но вот за него взялись всерьез. Нашатырь – штука едкая, от него мертвый оживет. К тому же слишком долгая отключка могла вызвать подозрение.

Поэтому «больной» затрепетал, застонал и оглянулся по сторонам.

– Где я?

– Хватит притворяться, – послышался строгий голос.

Ах, вот как! Началось. Что ж, поиграем.

Роман спустил ноги с кушетки, на которой лежал, сел, привалясь к стене. На нем была серая больничная пижама. В качестве обуви стояли шлепанцы на полу.

Перед ним возвышался человек в полицейском мундире. Он кивнул врачу, и тот вышел за дверь.

– Кто вы? – спросил Роман слабым голосом. – Где я?

– Я майор Лысковский. Вы находитесь в управлении жандармерией Подкарпатского воеводства.