Жестко и быстро
Шрифт:
На полу лежал человеческий труп, и если б не свечение сталагмитов, я бы его не нашел.
Подхожу ближе и осматриваю. Лежит давно, потому что запах слабый, это заметно и по состоянию тела, оно иссушено и чуть ли не мумифицировано. Покойник - мужчина крупного, по сравнению со мной, роста, я не могу рассмотреть, во что он одет, но вижу, что на его груди - нечто похожее на бронежилет, точнее - на кирасу, но не металлическую. Керамика? Кевлар? Я не особый знаток в материалах для бронежилетов. Причина смерти не ясна, но рот широко раскрыт, глаза усохли, но на месте.
Мне становится жутко. Нет, дело
И вот такое я сейчас наблюдаю. Правда, лицо покойника обращено к потолку и потому мне не кажется, что он смотрит прямо на меня, но... Жутковато.
Делаю вдох-выдох. Труп трупом, а мне надо что-то делать дальше. Продолжаю осмотр и внезапно замечаю округлый предмет у пояса мертвеца... Фляга?!!
Да, фляга. Берусь за нее, начинаю тянуть - и ощущаю, как внутри переливается жидкость. Хвала всем восьми мириадам ками и лично Аматэрасу, она не пустая! Начинаю дергать с безумным остервенением, откуда и силы взялись. Рывок, что-то трещит, и вот металлическая фляга с болтающимся ремешком у меня в руке. Отвинтить пробку оказалось нелегко, плотно закручена, должно быть, оттого и сохранила внутри влагу. На заднем фоне сознания мелькает мысль, что вода внутри может быть либо затхлой, либо вообще непригодной к питью, но мне уже все равно, я сейчас не то что бензин - сырую нефть хлебнул бы.
Жидкость обжигает горло и бьет в нос запахом спирта. Вода, притом нормальная. В нее добавлено небольшое количество спирта - именно поэтому она не стала затхлой, пролежав тут кто знает сколько.
Я выпиваю все и, запрокинув голову, стряхиваю в рот последние капли. Показалось очень мало, но я сделал, вроде бы, десять или одиннадцать больших глотков. То есть, стакана два-три. А это в моем положении уже что-то. Сглатываю, отправляя в утробу последние капельки, прислушиваюсь к ощущениям. Вроде бы и горло уже не деревянное, и распухший язык как-то ожил. Ну ничего, еще чуть поживу, значит... Поживу. Интересный оксюморон из уст того, кто свалился в пропасть с медведем в обнимку, хех.
Посидев немного на полу с пустой флягой в руке, я почувствовал, что мне уже значительно лучше, даже не столько в физическом плане, сколько в психологическом. Я, конечно, по-прежнему в полной заднице, сижу в пещере посреди раскаленной пустыни, истощенный и обожженный солнцем, без запасов воды и еды. К тому же желудок проснулся и напомнил, что я также безумно голоден - так это скорее добрый знак... пока. Самую главную проблему, которая могла бы убить меня очень быстро - жажду - я уже сбросил со счетов. Воды, правда, нет, и вскоре жажда вернется, но несколько часов я выиграл и сейчас чувствую себя довольно уверенно. Надо как-то решать остальные проблемы, и они уже не кажутся мне такими уж неразрешимыми, возможно, тут и некоторая заслуга
Осматриваю труп: мне сейчас не до гадливости. На нем помимо чего-то, похожего на бронежилет, штаны характерного военного образца и легкие военного же типа ботинки. Я осмотрел свою одежду - раньше мне было не до этого - и пришел к неутешительному выводу, что для прогулок по пустыне я как-то больно уж слабо экипирован. Короткие штаны, сандалии, легкая футболка, на голове... ничего, только густая копна длинных волос. Однако я не очень удивился, как сумел не схватить тепловой удар, гораздо больше меня заинтересовали волосы. Я всю жизнь коротко стригся или брился на лысо, откуда настолько длинные волосы? Сроду не носил таких, это ж надо несколько месяцев их не стричь, чтобы такие отросли... Сразу же вопрос: где я был все эти месяцы между падением в пропасть и этим моментом?
Выбрасываю любопытство из головы: здесь мне ответов не найти. Вот выберусь куда-то, сам не знаю куда - может, что и прояснится.
Шарю по карманам покойника - ничего. Остается его одежда и обувь. Ботинки мне великоваты будут, бедолага - метр семьдесят, а я - едва полтора, но все равно, лучше чем сандалии, в которых скрипит песок. Стаскиваю их с мертвеца - вонь изнутри страшная, но я чего-то такого и ожидал. Правда, все оказалось не так уж и плохо: в этом аду труп не сгнил, а высох, так что кроме запаха, проблем возникнуть не должно.
Штаны я рассматривать не стал в принципе: после смерти у человека расслабляются сфинктеры, со всеми вытекающими последствиями. Причем вытекающими в самом буквальном смысле слова.
При попытке снять с покойника рубашку-бронежилет я обнаружил причину смерти: бедолага, видимо, пятился, споткнулся - и упал затылком на невысокий сталагмитик. Смерть на месте.
Тем не менее, я снял с него нагрудник - он оказался каким-то ну очень уж легким как для бронежилета, едва ли полкило - и рубашку, которая была под ней. Она, ясное дело, жутко воняла, когда я ее потормошил, как и весь покойник, но на вид продуктами разложения не запачкана. Само собой, что одевать ее можно будет только после тщательного осмотра при свете солнца.
Еще на шее трупа я обнаружил кожаный ошейник с замочком, который не поддавался раскрыванию. Он показался мне ну очень знакомым, но я никак не мог вспомнить, где его видел. Ладно, пока имеем рубашку и ботинки, уже что-то. Надо вернуться к выходу и хорошенько рассмотреть трофеи.
Подойдя к выходу, где солнце бросало на пол пещеры свои лучи, я, сам оставаясь в тени, выставил на свет один ботинок и целых несколько секунд пытался понять, что тут не так.
А потом понял. Мои руки - они... они совсем чужие. Это не мои руки!
Длинные, тонкие пальцы, кожа потрескалась и покраснела - но это кожа не старого бойца, а паренька-подростка. И главное - где мои мозоли?!! Где мои мозоли на костяшках размером в пятак, которые образовались у меня еще в детстве благодаря нормативу в пятьсот ударов?!! Даже если я поверю на миг, что это загробный мир, в котором я помолодел и отрастил волосы - это не мои руки! У меня никогда в жизни не было таких руки! Где мои мозоли, набитые бесчисленными тысячами ударов?!!
– Что это за?!!
– попытался воскликнуть я и осекся.