Жестокая сказка
Шрифт:
– Вырубай, - приказывает Назар.
Тяжелый удар в затылок. Кулаком. Кажется. Отключаюсь, думая, что Ахметов бы такого не приказал, не разрешил бы меня коснуться и тем более, ударить. Мир утопает во тьме.
Я прихожу в сознание от дикого холода. Тело коченеет, замерзает до боли, судороги сводят мышцы икр, вынуждают глухо простонать. Рот наполняет металлический привкус.
Попала. Попалась. Просто замечательно. Дура. Сама в ловушку зашла. И ведь знала, знала же! Чувствовала… но ничего не
Не спешу открывать глаза. Прислушиваюсь к звукам вокруг и к собственным ощущениям. До меня доносятся приглушенные женские голоса, которые с каждой прошедшей минутой становятся все четче. Сдавленные рыдания. Всхлипы. Нервные возгласы. Осознаю, что лежу на бетонном полу. Руки и ноги ничем не связаны, тело полностью свободно. Вроде бы.
Медленно разминаю затекшие пальцы, потираю запястья, отчаянно стараясь согреться. Зубы отстукивают чечетку. Морщусь, приоткрываю отяжелевшие веки, стараюсь навести фокус, различить смазанные в полумраке контуры.
Где Милана? Где эти проклятые ублюдки, захватившие нас? Мужских голосов не слышу. Зато женских много. Голова гудит, затылок мучительно ноет, больно даже шевельнуться.
Что произошло? Что я помню? Удар, мощный и резкий. Свинец растекается по макушке, струится по плечам, ниже льется, разливается вдоль позвоночника. Чернота застилает обзор, перекрывает собою абсолютно все.
Мне стоило подождать. Наверное. Подгадать более удобный момент, потом действовать. Вонзить трубочку после того, как меня вынесут из комнаты. В коридоре. На выходе. Или придумать план получше стремительного броска к окну.
Дьяволовы окна. Похоже, мое везение с ними закончилось. Больше ничего хорошего не светит.
Нет, проблема не в окне и не в том, стоило ли втыкать трубку в бандита практически сразу. Проблема в том, что у меня совсем нет мозгов. Ощущать опасность и лезть на рожон дальше. Гениально. Круче нарочно не придумаешь.
Может, это подсознательное желание умереть? Может, я считаю, будто попросту не должна жить? Привыкла к мысли, что должна погибнуть, когда мне исполнится восемнадцать лет, теперь занимаюсь саморазрушением.
Нужно выбираться отсюда. Еще не все потеряно. Надеюсь.
Поднимаюсь и оглядываюсь, замечаю вокруг много девушек. Больше десяти точно. Виски опаляет раскалённая сталь, едва соображаю, поэтому трудно определить сходу количество человек передо мной. Просто понимаю, тут только женщины, примерно моего возраста. Мужчин нет. Ни одного бандита не замечаю. Помещение просторное. Окон нет, лишь металлическая дверь. Голые стены, никакой мебели. Вообще ничего. Единственный источник - лампа под потолком. Закрываю глаза, сглатываю с огромным трудом.
– Очнулась, - бросает кто-то.
– С пополнением нас.
Поворачиваюсь на этот голос, вижу незнакомку. Симпатичная, рыжеволосая. Улыбается мне, махает рукой. Разговоры повсюду не затихают. Разобрать суть сложно, потому что все говорят на разные темы одновременно, шепчутся.
– Ксюша, - прочищаю горло.
– А тебя?
Ее ответ заглушает скрежет открываемой двери. В подвал заходит мрачный тип. Ибрагим? Мустафа? Кого из них я ранила? У этого мужчины руки не перевязаны. Не замечаю никаких повреждений, зато вижу пистолет.
Голова начинает болеть гораздо сильнее.
– Воды!
– кричит какая-то девчонка, вскакивает на ноги.
– Дайте нам воды. Вчера все закончилось. Покормите нас. Мы же люди. Нельзя так!
– Пить хочешь?
– хмыкает угрюмый бугай, проходит вперёд, окидывает всех девушек тяжелым взглядом, по кругу изучает.
– Кто ещё хочет?
Молчание. Никто не решается отвечать.
Я отползаю к стене. Чувствую, этот урод на меня смотрит. Поправляю лямки платья, одергиваю задравшуюся юбку.
Здесь много девушек. Больше десяти. Думаю, примерно двадцать. Двадцать пять. Молодые, привлекательные. Все как на подбор. Мои дурные предчувствия усугубляются с каждой прошедшей секундой.
– Пожалуйста, - продолжает смелая девчонка.
– Принесите воды. Хотя бы немного. Мы разделим.
Как давно они здесь? Дольше суток явно. А как долго я в отключке? И где Милана? Почему среди девушек не вижу свою подругу?
Выстрел заставляет содрогнуться и подскочить. Кажется, на меня попадают брызги крови. И возможно, не только крови.
Урод стреляет прямо в голову девушки. Кто-то истошно кричит. Но вопль быстро обрывается. Раздаётся несколько сдавленных всхлипов. Стоны.
– Я спросил, - рычит бугай, обходит подвал, изучает каждую жертву.
– Кто ещё хочет пить? Кто?!
Желающих больше нет. Даже не знаю, слышу стук собственного сердца или чужого. Страх парализует, покрывает тело липкой паутиной пота.
– Тупые суки, помните своё место, - продолжает подонок.
– Вы все дерьмо. Мы решаем, когда вам сдохнуть и как. Сегодня в круиз отправляемся. Готовьте свои дырки. Каждая щель будет при деле.
Он останавливается передо мной.
– На выход, - хватает за волосы, накручивает на кулак и тащит к двери.
Еле умудряюсь подняться на ноги, первые пары секунд проезжаюсь по бетонному полу, счесывая колени до крови.
Плохо. Все очень плохо.
Это и правда подвал. Понимаю чуть позже, когда приходится спотыкаться раз за разом поднимаясь вверх по ступенькам. Воздух теплее. Запах приятнее. Детали отмечаю на автомате.
Что такое круиз? Сленг? Или речь о настоящей поездке по морю?