Житие Одинокова
Шрифт:
— Понятно, — усмехнулся Мирон.
— Ха-ха-ха, — дошло до Иваниди.
— Я ему и попал под прицел. А тех двоих ему не видно было. Вот он дурак-то. Был бы я простой охотник, без жилета своего, убил бы меня. А так он попал в каменный жилет, и я — брык. И валяюсь! — Василий засмеялся. — Он и пошёл с той сопочки вниз, чтобы всё с меня забрать. Идёт себе радостный…
— Ничего себе…
— …А я его лёжа из винтовки! — и Василий затрясся от смеха.
— Насмерть?
— Ну да! Потом Сергей Сергеевич ругался: зачем, говорит, ты его
— И что вы с ним сделали? — спросил Иваниди.
— Съели, — предположил Мирон. — Тайга ведь, голодно.
— Хи-хи-хи…
— Ха-ха-ха…
— Волоком до реки тащили, там у нас лодка была.
— И чего? — с интересом спросил Мирон. Всё-таки журналист есть журналист.
— Чего, чего… Приехали с НКВД, говорят, дядька с лагерей, убил троих при побеге, — язык уже заплетался, но Вася, хихикая, продолжал: — Нам благодарность объявили. А у меня потом от той пули синяк держался два месяца.
— Ну-у, это фигня.
— Я ещё думал, для армии полезно, эти жилеты с карманами, только класть не камни, а медные листы.
— Ага. Доспехи.
— Кольчуга.
— Но даже говорить никому не стал. Если такие синяки получаются… А сейчас, парни… Идти я больше не могу. Тащите меня, как того покойника, — Одиноков повалился на землю, и глаза его закатились.
Некоторое время они прожили во взаправдашнем православном скиту, в компании с монашком, носатым, светловолосым, лет двадцати. Смотрелся этот бородатенький юноша среди ветхого имущества довольно-таки странно, не к месту он был в сём лесном жилище.
Окруженцы нашли этот спрятавшийся среди глухого леса уголок только благодаря наблюдательности Васи Одинокова. На третий день их путешествия он углядел тропки — явно не звериные. Тропки эти, почти незаметные, всё же не прятались под сомкнутыми верхушками трав или кустов, как было бы, если бы их протоптали звери. Нет! Их оставил кто-то прямоходящий… Потом стали попадаться кое-какие другие отметины, тоже не звериные. Наконец, унюхали они это жильё, поскольку вышли к нему с «задов».
Монашек встретил вооружённых людей не то что с неудовольствием, а, скажем так, смиренно. Пришли и пришли. Еды у него не было, лекарств не было, мыла не было. Вода — в ручье для хозяйственных нужд и ключевая для питья. Представился отцом Димитрием, но Мирон его тут же поставил на место:
— Какой ты нам отец! Папаша, мать… В лесу он сидит в такие дни.
— На всё воля Господня. Кому-то и в лесу сидеть надо.
— Еда есть? Мы голодные, аж тошнит.
— У меня нет ничего, но еды полный лес, дети мои.
— Тьфу, «дети мои». Опять понёс церковную чепуху?
— Извините. Так уж мы приучены. Рыба в ручье, грибы, ягоды. Можно силки на зверя поставить. Хотя у вас ружья…
— У нас винтовки.
— Ну винтовки. Хотя жарить — не знаю как, спичек нет у меня. По-простому живу.
— Спички у нас есть, но мы тут стрелять
— Какой немец?
— Ты что, прикидываешься? Война уже месяц идёт, а ты будто и не знаешь.
— Как война?! С кем?
— Ой, врёшь! Не может быть, чтоб тут слышно не было. Линия фронта прошла… Артиллерия, самолёты… А ты не знаешь? Ах ты ж врун!
— Христом Господом клянусь — не знаю ничего. Не проходила тут никакая линия. Вы объясните мне, неразумному рабу Божию, — он говорил быстрым тенорком, будто подражая кому-то, много старше него. В устах юноши такая речь звучала нелепо.
В избушке все не уместились. Под руководством Василия нарубили штыками коротких рогатин и длинных слег. Поставили что-то вроде деревянного матраса в два слоя, выстлали лапником, над всем этим натянули брезентуху — когда уходили из села, дед подбросил им чью-то плащ-палатку, и они её, конечно, взяли с собой. Две ночи спали, подстилая её снизу, теперь, на случай дождя, приспособили сверху. Полезная вещь!
Ближе к ночи — когда не виден был дым над лесом — развели костерок, сварили рыбки с корнем лопуха. Рыбки было мало, и мелкая; добили рацион лягушками. Сняли шкурку, выпотрошили, насадили на палочки, обжарили. Один в один курятина!
Закусив, Мирон решил прочитать «для верующих» антирелигиозную лекцию.
И — обломал его монах Димитрий.
Всего месяц назад, когда Мирон и Василий ехали в поезде до Барнаула, беседовали они с отцом Анатолием. И вышло из их беседы, что православие и Советская власть едва ли не близнецы. А если верить этому юному монашку, не было на свете ничего более разного, чем те же православие и Советская власть! Но в отличие от отца Анатолия, Димитрий не подкреплял свои утверждения текстами Святого писания, а только крутил в руках переплетённый в кожу томик и апеллировал к разуму.
— Вы журналист, — говорил он Мирону. — Вот и скажите, что написано на первых страницах всех без исключения советских газет, вверху?
— А что там написано?
— Некий девиз. Какой?
— А! «Пролетарии всех стран, соединяйтесь».
— Вот. Возьмём нас. Вы — журналист. Второй, — и он обратился к Одинокову: — вы кто?
— Геолог, — лениво ответил Василий. Когда лежал, он чувствовал себя здоровым.
— А ваш третий?
— Иваниди, ты кто по профессии? — вопросил Мирон, и поскольку Иваниди, не слушая его, продолжал объедать тощую плотву, гаркнул громче: — Саша! Эй!
— Чего?
— Ты кем работал до войны?
— Я старший инспектор отдела меди. Наркомат цветной металлургии.
— Понятно, бюрократ, — сделав такой вывод, Мирон опять обернулся к «отцу Димитрию»: — Ну и что?
— Как что? Монах, журналист, геолог, бюрократ…
— Я инспектор! — взревел Иваниди. — Наркомат цветной металлургии! Меня лично нарком, товарищ Ломако Пётр Фадеевич, знает! Золотая голова у нашего наркома! Старше меня всего-то на восемь лет, а какой умный, — и Саша закатил глаза.