Живые и мёртвые
Шрифт:
Уже собравшись уходить, услышал, как дверь полностью открылась. Наружу вышел высокий подтянутый мужчина примерно тридцати лет. У него был острый взгляд, слегка нахмуренные брови, короткие тёмные волосы и ярко-голубые глаза. Из примечательного — на нём был приталенный, явно качественный костюм и белая рубашка.
— Постойте, прошу… — вытянул он руку. — Это некоторая дерзость, но вы не могли бы помочь ещё кое в чём?
Вроде бы вежливый. Такое среди богачей редкость. Хотя… второй собеседник так и не показался, третий, похоже, мёртв, а вид первого напоминает скорее охранника, то есть телохранителя, чем реального хозяина тачки. Или я ошибаюсь?
— Слушаю вас, — делаю жест ребятам, что всё нормально, хотя и Лэнс, и Майкл уже достали пушки. Зря. Стоящий напротив мужчина не выказывает признаков агрессии, значит, не нужно его провоцировать.
— Мой напарник был ранен, но не этими, — чуть брезгливо поддел он носком своего ботинка одного из убитых мертвецов, — а из-за аварии. Не будет ли среди вас врача или медицинского специалиста?
Значит, не мёртв, а ранен? Немногим лучше. Я бы даже сказал — хуже. Потому что серьёзными травмами теперь попросту некому заниматься.
— Увы, — пожимаю плечами. — Ни врача, ни медбрата, ни даже студента, учащегося на медицинском.
— Понимаю… — мужчина склонил голову. — Тогда более я не задерживаю вас, и…
— Джон, не отпускай их! — раздался новый голос. Наружу, с обратной от нас стороны, вышел ещё один человек. — Пусть помогут добраться до моего отца! Тачка всё равно уже сдохла, как прикажешь передвигаться?!
Названный «Джоном» с лёгким неудовольствием покосился на своего собеседника, который, наконец,
Это был парень, примерно нашего возраста или чуть младше. То есть я бы дал от семнадцати до двадцати двух, не более. Рыхлый, если не сказать толстый. Длинные каштановые волосы стянуты в хвост. На руках татуировки. Одет был в ярко красную рубашку с коротким рукавом и самые обычные джинсы.
— Не думаю, что мы вправе просить большего, — бросил ему мужчина. — И почему ты не следишь за Тони?
— Что с ним будет уже? — нервно пожал парень плечами. — Тридцать сантиметров стали в брюхе!
Он истерично посмеялся и снова сосредоточил внимание на нас.
— Довезите меня до отца. Он сенатор штата Джорджия — Трой Синглтон; слышали, наверное? — гордо произнёс паренёк. — Это в Ньюнане, — продолжил он, не дождавшись реакции. — Вас наградят. Я — его единственный сын!
— Это противоположная сторона от Атенса, — сказал Майкл, — прямо совершенно.
— Мы всё равно хотели отправиться в поместье Стюарт, — пожимаю плечами. — Хотя оно-то как раз по пути к Атенсу, тут соглашусь.
Шум. Шаги. Сука! Заболтался, катастрофически заболтался и не уследил за обстановкой!
— Валим! — указываю на наш фургон. — Быстро!
Из-за поворота здания, видимо привлечённые нетипичными звуками или попросту громкой речью, вылез десяток мертвецов. Заметив живых, а именно наших собеседников, они со всей своей немалой скоростью помчались к нам.
Толстяк испуганно взвизгнул и хотел было нырнуть в свой «Майбах», но высокий мужчина крепко схватил его за запястье и помчался за нами, чуть ли не волоча за собой сына сенатора.