Жизнь по крупицам

Гешин Евгений

06.04.12

Уже весна

Уже весна, голодная по льдинам,питает выживших существ,и разбитной апрель картузе макушки сдвинул,от перспектив грядущих ошалев.Теряет девственность заря, краснеяс утра над вспученной рекой,и человек, соприкоснувшись с нею,готов винить любовь, нарушившей покой.С залысины полей, с лица лесных опушекстекает пот ручьём, за ним гуртомшагают россыпи протаявших веснушек,и щурится сосед и щерится беззубым ртом.

17.04.12

«В квадраты возводимых истин…»

В

квадраты возводимых истин,истошно праведность скулит,когда в извилины истёртых плитстекает смысл незнающих амнистий.Я грешен. Я в цепях привычек,мой путь сомненьями изрыт,я принимал данайские дарыи прятал истину в мозаике отличий.Пора пришла замаливать капризы,решенья выводить из тупиков.Пусть зло последнее уйдёт из жизни —тогда оно не будет велико!

20.04.12

Ещё не осень

С утра всё перепуталось со сна,я даже не потягивался всласть —вчера, казалось, правила весна,сегодня словно осень собралась.Ногами босыми ступая на крыльцо,стуча по крыше мелкой дробью длятого, чтобы опять пробить свинцомгнилые банки, полные дождя,ходила туча, под нос бормоча,и, как соседка выше этажом,всё норовила отряхнуть с плечастеченье жизни на капот «Пежо».Неужто осень шлёпает в грязии собирает в кучи божий хлам?!Мне это трудно разобрать вблизиза запотевшей оторопью рам?!Не скрыв волнений, робко выхожуя в окруженье парков и садов,хотя рассвета жизни и не жду,принять неотвратимое готов.Но, слава Богу, всё цветёт ещёи торжествуют истины своижеланий, не прикрытые плащом,туманом нестареющей любви!

15.05.12

Из детства

Вздымалась ночь, сжимала степьдо уголка с амбароми норовила всё поспеть,и унести задаром.Глотала воду на разливи воздух по протокам,и на причалы, закатив,крутила бочки с соком.Кричали совы на испуг,сверчки держали двери…И я дрожал у рамных дуги сказочному верил.

26.08.13

Дед Мороз

Королева рассыпала пудрына зеркально-серебряный лёд.Убелённый, зелёный и мудрый,лес, пригладивши бороду, ждёт.Затрещат за морозом и смолкнутсмоляные от солнца бока,и отпустит на праздники ёлкустарый бор из чащоб сосняка.И, кряхтя по сугробам, посколькуноги сами собой не несут,чертыхаясь, бредёт Дядя Ёлкинс рыжей шишкой на красном носу.Он заглянет в избу у дороги,и батог из берёзы с собойотряхнёт его снежные ногии мешок, и кафтан голубой.

13.12.13

Осеннее утро

Солнце выйдет меж створ над заливом,растолкает туман среди вод.Я замечу: не как всё красиво,а как искренне утро встаёт.На ладонь крошки хлебные ссыплю,что на завтрак пойдут и обед —лучше сладкой смородинной сыпью,чем роса на траве, в мире нет.Прошагаю вдоль парка и встануу

реки, где волнуется плёс,подчинюсь чудесам и обману,заскулю, как обиженный пёс.Угадаю чутьём тайнописи,по мазкам на кустах, сберегувзгляд осенний мурлычущей рыси,что сидит на другом берегу.

30.09.14

Скоро лето

Лето – это всё из той,позабытой детской сказки,где зелёною травойзамарались замарашки.Лето – это без концаждать заветного ответа,это девичья коса,что тревожит до рассвета.Нам его недостаёт,хоть уедешь на экватор, —там петух не так поёт,не о том кричат ребята.Там жара грызёт гранит,только в этом мало толку,здесь же – лето, как магнитили росписи по шёлку.Лето здесь – как из тюрьмыбегство, в туфельках, на танцы.Лето, где с тобою мыотражаемся на глянце.Скоро-скоро, милый друг,будет лето рваться к даче,и изгибы синих вьюгнаша память где-то спрячет.Скоро-скоро, милый друг,будет лето рваться к даче,а изгибы синих вьюгсердце вспомнит… и заплачет.

27.01.15.

Пароход «А.Афиногенов»

«Афиногенов» грыз дебаркадер,тыкался в берег и устья,шлёпал колёсами, как на параде,брызгал «Славянку» напутствий.Мыкались баржи в ржавых затонах.Не обижаясь публично,старый буксир им гудел на полтонаниже былого величья.Сносит по Каме волны и душив грохоте шлюзов и створовэтот, в солёные пермские уши,коми-пермяцкий твой говор.Память всё помнит аборигенов —всё до последних уключин…Где же, дружище «Афиногенов»,ты не осилил излучин?!

27.10.15

Попьём ещё пива

Покроемся пылью и плесенью тоже,начнём спотыкаться, брюзжать,и новая жизнь в назиданье, похоже,не станет жалеть нас и ждать.Ты сам не заметишь, как локон любимойуже не тревожит к утру,всё чаще большого проходим мы мимои мёрзнем одни на ветру.Во всех переулках тоска и зевота,допустим – покой и уют,а, впрочем, понятно, что жить нам без счёта —пятнадцать, с копейкой, минут…Пусть тень пополудни скупа и спесива,и солнце стоит на посту,как раньше, в подвале, попьём ещё пивапод жирную рыбу хамсу!

05.11.15

Поэзия

Отчуждения не замечают —что там жизнь – суета из сует —скромный угол, распутица к чаю,лёгкий вздор прилетевших на свет.От библейских времён и доныне,словно истину, свято блюдут —что поэзия – это пустыня,где козлов отпущения ждут.Но в окно бьют стальные копыта,шпоры патину бронзы грызут.Отпустите, прошу, отпустите —дам с червонца всей бронзы за пуд.Надо вырвать узды с постамента,резвый конь пусть ударит в галоп —нет на свете прекрасней момента,чем поэзии вольный полёт!