Жизнь с перчинкой, или Идите смело против правил
Шрифт:
Всегда тяжело, когда проходит любовь. Становится пусто, и мы воспринимаем потерю любви как нашу личную защитную реакцию. Мстим, цепляемся за соломинку, проигрываем битву, но не теряем желания выиграть войну. Временами жажда крови и мести бывает слишком велика. Хочется вырвать сердце у того, кого ещё недавно любили. Хочется, чтобы тот, кто причинил боль, молил нас о прощении. Обида, гнев, унижение, стыд, отторжение, недоумение, грусть…
Сколько женщин ненавидят своих мужей, ушедших из семей в поисках нового счастья? Слабые и раздавленные уходом своих любимых, они засыпают и просыпаются только с одной мыслью: «Ненавижу!» Им хочется, чтобы настал момент, когда
Со временем раны рубцуются и начинают меньше болеть. Боль проходит, затягиваются даже самые глубокие раны, но шрамы остаются. И эти шрамы остаются прямо на сердце, которое вынесло много разочарований. И по количеству этих шрамов на сердцах можно прочитать всю нашу жизнь и заглянуть в прошлое. Каждый удар судьбы и горький урок, которому учит нас наша жизнь, отражается на сердце. Проходит время, и всё самое плохое стирается из памяти, освобождая место для всё новых и новых ошибок.
Ненависть приходит от сильной боли… Поступок, которого совсем не ждёшь… Слова, которые не хочешь слышать… Бывает так больно, что перестаёшь спать, есть, становится трудно дышать. Кажется, что ты уже живёшь в каком-то потустороннем мире. Боль, порождённая любовью, — самая страшная боль…
Всё так быстро закончилось, разбилось и раскололось… Мы оба не в силах вернуть всё назад. Наша любовь не просто умерла. Она трагически погибла. Собирать осколки любви бесполезно. Они такие крохотные и их так много. Хочется плакать о том, что уже никогда не вернётся. Говорят, не судьба. Жаль, что ничего не получилось. Где-то там, в воспоминаниях, остались твои руки, губы, глаза…
Ненавижу тебя… Не-на-ви-жу себя! Ты вывернул мою душу наизнанку до болезненной дрожи. Ты ломаешь мне крылья и невидимым лезвием полосуешь моё сердце в кровь.
Сначала очень страшно, потом очень больно. Всё, что когда-то было для меня очень важным, тут же стало второстепенным. Силы ещё есть, но биться уже не умею. Я слишком ослабла и в любой момент могу упасть прямо на землю.
Иногда мне казалось, что мы ещё можем начать всё сначала. Стоит только попробовать. Но затем я пришла к выводу, что уже слишком поздно. Мы не дали друг другу ещё одного шанса на то, чтобы быть рядом. У меня больше нет сил, чтобы осторожно войти в твою жизнь. На душе холод и мрак, и даже если светит солнце, то я его всё равно не увижу. Мне кажется, что я жива только снаружи, а внутри я уже давно умерла.
Когда заканчивается любовь, создаётся ощущение, что наступил конец света. Боль разъедает изнутри, а тело словно прокалывает множество спиц. Эта любовь покалечила мою жизнь. Лучше бы она меня убила, чем покалечила. Теперь я могу по праву назвать себя инвалидом любви. Почему умирает любовь? Почему люди друг друга любят, а потом раз — и кто-то кого-то разлюбил? Куда всё девается, ведь всё было таким ослепительным и искренним? Я чувствую внутри себя борьбу между любовью и внезапно появившейся от боли и обиды ненавистью. Любовь не проходит слишком быстро. В памяти до сих всплывают твои многочисленные сюрпризы и то, как я просыпаюсь по утрам от твоих поцелуев. Как я вожусь у плиты, и ты на цыпочках входишь на кухню, обхватываешь меня сзади и начинаешь целовать в шею.
Я покрываюсь мурашками и расплываюсь в блаженной улыбке… На душе
Я хочу убежать от того, что испытала впервые. Я бегу, но этот бег по замкнутому кругу. У меня не получается убежать от себя самой. Я хочу спрятаться от чувств, но чем больше я от них прячусь, тем становлюсь всё хладнокровнее и циничнее. Я поняла, что мой благоверный любит не только меня, но и других женщин. Одним словом, он просто обычный кобель. Кобелино!
Переделать этого человека невозможно, ведь он уже вполне сформировавшаяся личность. Олег чувствует свою власть над женщинами и никогда от неё не откажется. Он живёт от юбки к юбке и формулирует свой образ жизни так, что просто-напросто тяготеет к прекрасному.
Кстати, своё бурное прошлое он явно любит объяснять тем, что просто ищет любовь в лице той единственной и неповторимой, в которой бы сочетались все лучшие качества. Подобные мужчины готовы на многое для того, чтобы обладать той, которую они выбрали в данный момент. Они очень пылко любят, а потом так же пылко теряют интерес. Ну не любят такие, как Олег, стабильности в отношениях.
Чем дольше я жила со своим мужем, тем всё больше и больше мучилась от мыслей, что он меня никогда не любил. Его чувства ко мне всегда оставались в какой-то недосягаемости. Я стояла на осколках своей любви… Меня мучили вечные воспоминания. Моё самопожертвование никому не было нужно. Заботясь о муже, я перестала заботиться о себе. Мне хотелось дарить свою любовь без остатка. Чем больше я жертвовала собой ради мужа, тем меньше он меня ценил и воспринимал как должное. Я тысячу раз слышала, что нельзя делать ставку на другого человека, что нужно рассчитывать только на себя, но я любила Олега намного больше, чем себя, и ничего не могла с этим поделать. Господи, но почему самые простые истины пришли ко мне так поздно…
Я боюсь заглядывать в будущее и думать о том, что завтра будет с моей жизнью… Мне страшно осмыслить прожитое. Всю жизнь я жила не так, как надо, и слишком глубоко прятала своё «хочу». Я ничем не удивила человечество, хотя ведь, когда училась, подавала большие надежды. В любви всегда кто-то целует, а кто-то просто подставляет для поцелуя свою щёку. Один любит, а другой пользуется любовью. Я постоянно несла эмоциональный груз наших отношений. Полюбив Олега, я так и не научилась любить себя. Муж рвал мне душу тем, что вынуждал вымаливать доказательства его любви ко мне. Я всячески старалась заслужить любовь мужа, любым способом заработать его одобрение. Мне казалось, что, если я буду очень сильно его любить, он никогда меня не оставит. А теперь я боюсь завтрашнего дня…
В глубине души я догадывалась о том, что у мужа кто-то есть, но тут же гнала эти мысли и закрывала на всё глаза. Даже если он кем-то и увлекается, то это всего лишь мимолётные увлечения. Живёт-то он со мной… В конце концов, все мужчины полигамны. Все мужчины кобели, и мой супруг в том числе. Удержать мужчину в рамках брака практически невозможно.
Эпилог
Олег любил ухаживать за могилой. Она всегда была усыпана живыми цветами, и на ней горело множество ярких свечей, таких же ярких, как и покойная Ира. С тех пор как не стало его любимой жены, он очень много ездил по врачам и пытался докопаться до истины, почему чужое мужское сердце сыграло с ней такую злую шутку? В пору было защищать диссертацию. Позже он узнал о том, что у Ирины было действительно мужское сердце убийцы.