Зловещий гость
Шрифт:
Далеко с пропускающей оболочкой мы улететь не могли, но на короткий вояж хватило. Всего лишь с пару десятков километров над совершенно непригодной как для жизни, так и для путешествий сушей, представляющей из себя почти голую скалу, разрезанную глубокими ущельями. Прямиком к стоящему на скальном же мысе дворцу, давным-давно выстроенному для династии ил-Шаадоров. В главное логово покойного Механика. Хорошее, уединенное и, что куда важнее, не разграбленное место, где наша полугоблинша может залатать оболочку.
Без глаз лежать мне возле дрыхнущего Аддамса невыносимо скучно, поэтому я, вытерпев
Маги и эльфы потерпели моё бурчание, но недолго. Отобрав у Стеллы замазку и вынудив её продемонстрировать экспресс-курс по латанию оболочки, они хором выпнули меня и её на миниатюрный пляж у подножия горы. Там девушка, бурча и пыхтя, долго драила меня с помощью песка и морской воды, а затем, передохнув, пробурчала что-то глубокомысленное из разряда «да пошло оно всё к такой-то матери», взялась пользовать сексом. Я, впрочем, не остался в роли пассивного наблюдателя, вскоре ответив ей всей накопившейся в чужой шкуре взаимностью, пока полугоблинша не попросила пощады. Правда потом, лежа рядом со мной на песке и уткнувшись мне носом в шею, она грустно спросила, почему всё… так.
Ответ на это у меня был готов давно. Выкристаллизован, так сказать.
— Знаешь, чем взрослые отличаются от детей? — спросил я её, тут же сам и отвечая, — Ничем. Они те же дети, только уже хлебнувшие дерьма. Это им не понравилось, но они научились с этим жить. Что-то делать, что-то не делать, понимаешь? Ты раньше летала на одном дирижабле, теперь уже знаешь их штук пять. Общее понимание эти калош повысилось, да? Но если тебя посадить на мостик большого железного корабля… помнишь, нас на такой Крюгер заманил? Вот…
— Я не смогу ничего, — пробурчала мне в шею красноголовая, — Совсем. Ну, может…
— Не может. Не сможешь. Весь твой опыт, вся твоя «взрослость», связанная с дирижаблями, гроша ломаного не стоит, когда речь заходит о военном морском судне. Максимум компас узнаешь. Там даже роли пилота нет, целая команда этой галошей управляет. Но… ты можешь взять ствол, воткнуть в спину капитану, и вынудить его отдавать нужные тебе команды. Это, по сути, единственный способ для тебя, для меня, для Волди… сдвинуть этот корабль с места. Понимаешь?
— Ты хочешь сказать, что мы как дети?
— Ты не ребенок, ты младенец. Ребенок — это я, который уже понимает, что нужно делать всё для достижения цели, потому что если ты останавливаешься, тормозишь, размышляешь, пытаешься выбрать лучший путь, то тебе просто откусят жопу. Или снимут кожу. Или лишат зрения. Аддамса подстрелили, потому что он просто не подумал. Застрял в шаблоне, в привычке, в иллюзии, что его боятся настолько, что он может остаться во дворце один и никто туда не сунется. И
— А ты устроил… устроил!! Такое!
— Резню, мясорубку, жесть. Знаю. И что? — я поморщился от отвращения, — Сначала я сделал дело, защитил нашего информатора, защитил дирижабль. А затем выживал. Не понимаешь? Я пытаюсь тебе объяснить, что в незнакомой ситуации взрослый человек почти ничем не отличается от ребенка. У него нет наработанных решений, он в растерянности, он медлит. Прямо как вы. Кто медлит, тот умирает. Мы еще живы. Не благодаря вам.
— Мы не Должники…
— Вы говнюки. Даже не так. Вы избалованные младенцы. С вас никогда не сдирали кожу, вы никогда не теряли глаза и конечности, не выковыривали из себя пули, не жрали разную дрянь, чтобы выжить. Не знаете, что такое настоящая боль, просто потому что ваши тела недостаточно прочные и живучие, чтобы познать все её грани. И действия мои оцениваете по-говнючьи, с точки зрения нетронутых детишек, видящих только последствия, к которым они, опять же, никогда не были готовы. Впрочем, ты это сама подсознательно понимаешь, иначе бы ко мне не прикоснулась…
Ну разумеется, она расплакалась. И даже прощения просила. Так и пришлось вслепую трахать и вслух прощать, пока полугоблинша не наладилась заснуть на сыром холодном песке. Пришлось гнать её в дом с наказом прислать сюда с утра Волди с удочкой и сетью. Что найдут, с тем и гнать. Иной живности, кроме морской, здесь поблизости не было.
А сам я остался валяться, заложив руки за голову и наслаждаясь вынужденной беспомощностью. Это было даже приятно — в кои-то веки ощущать зависимость от других.
Книжные и киношные герои — сплошная брехня. Не просто вранье, а бред сивой кобылы, завернутый в сочащуюся розовым мерзким сиропом фантазию. Фехтование? Красивая перестрелка? Рукопашный бой с ударами, блоками и уворотами? Может вам, блин, еще и сальто крутануть? Ни хрена это не так. Свалка это, тупая свалка или тупая перестрелка, где ты используешь лишь чуточку мозгов, отдавая всё на откуп инстинктам и ярости. Ничто не спасет от града пуль, кроме шкуры кида. Ничто не излечит твои раны кроме мерзкой, теплой, но такой необходимой крови. Не думай, реагируй. Не выбирай, как покрасивее воткнуть нож в противника, резани его куда придётся, потому как со спины может подбираться уже другой. Или два. Или пять. У тебя не бывает времени на оценку ситуации, на красивые жесты, на элегантные решения. Его не бывает часто даже на то, чтобы оглянуться по сторонам.
Грохот, крики, кровь. Наитие. Понимание, что если ты в этом придурке не будешь делать дырку, а оторвешь ему нижнюю челюсть, то он своим ужасным видом, хрипя, булькая и размахивая руками, нанесет куда больший психический урон остальным. Простая арифметика, простая логика, простое решение. Простое ханжеское брюзжание мерзкой волшебной блондинки. «Варвар», «зверь», «мясник», «потрошитель», «каннибал». Это всё из-за того, что я устроил там внизу, среди копошащихся, стреляющих и завывающих от ужаса эльфов, не успевших удрать. Без кожи, без глаз, лишь с одной рабочей ногой и рукой… Не эстетично, видите ли. Плохой Магнус, фу таким быть.