Змеиный факультет
Шрифт:
– Нафига ему с нами играть, Стив?
– замороженным голосом спрашивает Флинт.
– С его деньгами и его родословной после школьного возраста как-то уже не полагается на метёлке за мячиком гоняться. У аристократов так не принято.
– Можно подумать, - начинает Фергус, - что у аристократов положено…
– Заткнись, - успевает оборвать его Флинт, пока не сказано ничего особенно липкого.
В раздевалке висит молчание.
– Короче, я с ним на эту тему разговаривать не буду, - подытоживает Маркус.
–
Но Стивен, само собой, никуда не идёт.
* * *
…И губы совсем не похожи. И кожа не та.
Но если погасить свет и задёрнуть шторы, то можно вообразить, что это он. Лёгкий, худой - рёбра наперечёт. Длинноногий - скользить ладонью от ступни до бедра можно долго-долго… А ещё фамилию можно растянуть, прорычать так, что станет похожа на его имя. Только это совсем ненадолго.
И в тишине.
Но долго молчать ловец не станет.
– Так я на него похож, да, Флинт? Ты из-за этого со мной спишь?
– Закройся, Дирк, - просит Маркус.
– С открытым ртом ты на него совсем не похож.
– Может, тебе просто подрочить на его фотку? Недавно в газете была… А то я бы и не узнал, как он выглядит. Думал бы, что ты со мной трахаешься, а не с его отражением.
– Дэйв, если тебе больше рот занять нечем, сделай минет, а?
– предлагает Флинт.
Дирк едва не задыхается от возмущения, но затихает.
Флинт некоторое время выжидает, но, кажется, Дэвид действительно замолчал. Теперь можно склониться над ним и коленом развести его ноги, огладить крепкие бёдра, спуститься пальцами ниже… И глубже…
Приятно, да, мальчик? Скоро будет совсем хорошо…
Какая тебе разница, чьё лицо я при этом представляю?
Глава двадцать вторая. Драко.
Пожалуй, идея с ремонтом поместья была верным решением - я просто не успеваю замечать, как летит время. Все нужные учебники у нас есть ещё с прошлого года, так что в этом году необходимости в письме из Хогвартса нет. Оно и не приходит.
В день, когда внутренняя отделка дома наконец закончена, мне впервые приходит в голову поинтересоваться, какое сегодня число.
Двадцать девятое июля, любезно подсказывает утренний «Пророк». А память услужливо добавляет: ещё успеешь заказать доставку «Хвостороги» к поттеровскому дню рождения.
Только вот стоит ли?.. Уизли, конечно, взбесятся, это приятно. Однако полюбоваться на это всё равно не получится. А Поттер и сам может позволить себе какую угодно метлу - содержимое хранилища в Гринготтсе позволяет.
Но я вспоминаю, какой шикарный подарок на мой день рождения преподнёс мне шрамоголовый. Я слишком ценю эту услугу, чтобы не ответить взаимностью. Приходится одеваться для выхода в Лондон.
Подарок для Поттера можно было бы заказать и по каталогу, с доставкой на его адрес. Но я хочу сразу купить метлу и для себя,
Поттеру - серебристую «Хвосторогу», доставка послезавтра, на Гриммо, 12. Или в Нору?.. Скорее, в Нору, вряд ли он будет отмечать день рождения в одиночестве. А себе…
Себе я выбираю элегантно изогнутую тёмно-синюю метлу с чёрным охвостьем. «Scorpius» значится на рукоятке. По-слизерински ядовито, мне нравится. Может, она не такая скоростная, как «Хвосторога», но наперегонки с Поттером мне больше не гоняться. А для высотных прогулок - самое то. Эту красавицу я прошу упаковать и забираю с собой.
С метлой в руках шататься по Диагон-аллее не так, чтобы удобно, но мне хочется зайти ещё во «Флориш и Блоттс», посмотреть что-нибудь развлекательное для чтения на вечер.
В магазине довольно людно. Когда я захожу, все оборачиваются и смотрят на меня. Или мне это только кажется? Что ж, смотрите. Когда ещё представится такая возможность.
Метлу я сую под мышку и придерживаю локтем, чтоб не упала. Тянусь за солидным пухлым томиком на полке…
И меня сильно дёргают за рукав.
Меня.
За рукав.
– Мистер Малфой, - едва не шипит мне в лицо владелец лавки.
– Будьте любезны, покиньте мой магазин. Мы здесь не рады Упивающимся смертью, так что пройдите к выходу.
Кровь отливает от щёк с такой скоростью, что я всерьёз опасаюсь обморока. Не сейчас и не здесь… Слишком много зрителей.
Я, закусив губу, выдёргиваю манжету из пальцев букиниста и молча вскидываю палочку.
Толпа, ахнув, шарахается назад. Флориш - или Блоттс, кто его знает, - сереет от страха, лицо его вытягивается…
– Tergeo, - цежу я сквозь зубы, указывая палочкой на свой рукав в том месте, где его касались пальцы этого отребья.
И аппарирую к воротам Малфой-мэнора.
* * *
Дома я швыряю в угол просторного холла новую метлу, прохожу в зал и закрываю камин от любых посетителей. Подумав, что с Поттера и Снейпа вполне станется добраться тем же путём, что и я только что, ставлю защиту на ворота тоже.
Над поместьем собирается гроза. Отлично. Как раз то, что мне сейчас нужно. Побольше грома и молний, и тугие струи воды, хлёсткие, как оплеухи.
Я ухожу в парк, к своему прудику и ротонде. Едва успеваю дойти, как начинается дождь. Да не просто дождь - ливень… Ажурные стены беседки не спасают от косо хлещущих струй. Моя одежда мгновенно промокает, как и всё вокруг, так что можно не беречься. Я ложусь спиной на ту самую скамейку и прикрываю глаза. Но вспышки молний видны и сквозь опущенные веки.