Змеиный поцелуй
Шрифт:
За двумя столами виднелись и сотрудники средних лет дядечка, лысый как колено, и рослый парень лет тридцати с безобразно всклокоченной пегой шевелюрой.
Причина его всклокоченности немедленно прояснилась: парень запустил в волосы пятерню, взлохматил их еще больше и жалобно воскликнул:
– Захарыч, наверно, у моего компьютера вирус! – С чего ты это взял, Петенька? – отозвался мужик, – ты же в сеть не выходишь... где он мог вирус подцепить?
– Да? А чего он мне слово «инцидент» подчеркивает?
– А ты его, наверное,
– Да я уже по-всякому пробовал – и через «е», и через «ы»...
– А ты через «и» попробуй, – невозмутимо посоветовал лысый.
– Ой, правда! – парень обрадовался и повернулся к двери:
– Девушка, вы ко мне?
– Если вы – Н. Уточкин.
– Ну вот, – парень огорчился и по этому поводу снова разлохматил волосы, – как симпатичная девушка, так непременно к Кольке...
– А его, что, нет? – разочарованно проговорила Лена. – Я ему звонила час назад, он говорил, что будет здесь до самой ночи...
– Будет, будет, куда он денется! В бухгалтерию небось побежал, надеется аванс выклянчить... вы посидите, девушка, ему все равно ничего не дадут, и он скоро вернется.
Лена уселась за свободный стол и затихла.
Журналисты лихо стучали по клавишам компьютеров.
– Захарыч! – снова застонал молодой парень через несколько минут. – Ну точно говорю – вирус у моего компьютера!
– Что он на этот раз подчеркивает? – осведомился лысый.
– Урегулировать! Я уж и так пробовал, и этак...
– У-ре-гу-ли-ро-вать! – по слогам произнес старший товарищ и грустно вздохнул:
– Петенька, как же ты университет-то закончил?
– Как-как? – огрызнулся Петя. – Как все заканчивают! Молча! Ой, правда, так не подчеркивает!
На какое-то время в «лягушатнике» воцарилась тишина, нарушаемая только бойким стрекотом компьютерной клавиатуры.
Лена оглянулась на бравых представителей «второй древнейшей профессии». Лысый дядечка сосредоточенно читал на экране монитора какой-то, видимо увлекательный, текст, лохматый Петя упорно стучал по клавишам, время от времени на секунду приостанавливаясь, чтобы запустить пятерню в шевелюру. Обоим было явно не до нее.
Девушка осторожно, стараясь не шуметь, выдвинула верхний ящик рабочего стола.
Ничего интересного она не увидела, если не считать нескольких пачек презервативов, маленького кипятильника и пустой плоской бутылки из-под коньяка «Арагви».
Находки, конечно, характеризовали отсутствующего Уточкина, но никакой полезной информации Лена из них не извлекла.
Она задвинула ящик на место и выдвинула следующий.
Здесь она нашла еще несколько презервативов, черную книжку с названием «Словарь-справочник автора» и несколько бумажных лоскутков с неразборчивыми пометками.
Один из этих листков привлек ее внимание.
Лена достала его из ящика и всмотрелась в кривую торопливо бегущую наискосок запись: «Ольга Теодоровна Сербина».
Ниже был записан
Лена поразилась такому совпадению.
Ту самую женщину, которую она пыталась найти в центре «Вариант», ту женщину, из-за которой она приехала в Петербург, женщину, которая памятным вечером в зимнем саду отеля «Кедровая падь» разговаривала с Виктором Черепахиным за час до его смерти, женщину, с которой Лену связывали болезненные воспоминания шестилетней давности – ту женщину тоже звали Ольга Теодоровна. Она очень гордилась своим редким отчеством, считала его аристократическим и всегда подчеркивала, представляясь: «Не Федоровна, а Теодоровна, запомните, пожалуйста!»
Тем самым она выделяла себя из толпы, из массы, где тысячами суетятся вульгарные Федоровичи и Федоровны, а она, единственная в своем роде и неповторимая, не имеет к ним никакого отношения...
Правда, фамилия шесть лет назад у нее была другая. Шесть лет назад ее звали Ольга Ракитина.
Даже мысленно произнеся эту фамилию, Лена почувствовала, как земля завертелась под ней, а сердце забилось гулко и горячо. Она снова услышала ровный шум дождя за окном, почувствовала прикосновение сильных, горячих рук и пахнущих дождем волос... ее лицо запылало.
И тут в дверях «лягушатника» появился невысокий полноватый блондин с маленькими, глубоко посаженными глазками.
Лена торопливым инстинктивным движением спрятала в сумочку листок с именем и телефоном, незаметно коленом задвинула ящик стола и повернулась к вошедшему.
Разглядев его, Лена поняла, откуда взялась кличка Утконос, под которой журналист фигурировал в компьютере центра «Вариант»: у него действительно был вытянутый и расширявшийся к концу утиный нос, удивительно оправдывавший прозвище.
– Это вы – Николай Уточкин? – проговорила она как могла более официально.
– И Маслов, и Ложкин – тоже я. А это вы мне звонили? – отозвался тот, скользнув по ней взглядом.
Его взгляд, казалось, оставил на одежде девушки сальные пятна.
– Да, я, – Лена поднялась из-за стола, – я хотела задать вам несколько вопросов, касающихся вашей статьи...
– Да-да, – Николай осклабился, – как же, как же... «справедливость – мое ремесло»... только давайте поговорим не здесь, а то здесь уж очень шумно!
Лене не казалось, что в «лягушатнике» шумно, но она поняла, что Николай не хочет разговаривать при своих коллегах, и не стала спорить с ним.
Они вышли в коридор и направились к еще одной из бесчисленных лестниц.
– Тут у нас есть кафе, – проговорил журналист, с любопытством разглядывая Лену, – вот там мы и посидим.
Действительно, ниже этажом, несмотря на поздний час работало небольшое кафе. Николай усадил Лену в самый угол, подошел к буфетчице, бойкой веселой тетке лет пятидесяти, и через минуту принес две чашечки отвратительного кофе и две больших рюмки соответствующего коньяка.