Золотая осень. Сборник им. С. А. Есенина

Коллектив авторов

Сердце матери

Ты всегда был внимательным,ты – заботливый сын…Сердце бьётся у матери,как на стенке часы.То бежит от волнения,то – замедленный ход…А в упряжке со временемочень редко идёт.Перед Богом ответствует —что придумал ты сам:и за шалости детские,и за мёд по усам,и за то, чем не радуешь,покидая гнездо,кривды, путая с правдами,где – добро, а где – зло.Ты давно не на вытяжку —спуску нет никому…Сердце матери выдержити суму, и

тюрьму.О тебе извещения —под копирку, точь-в-точь…Сердце ждёт возвращения,будь то день или ночь…

Покинуть бы город…

Покинуть бы город, в который ещё не вернулся…Забыть его гонор хотя бы на месяца три…И внутренний голос упрямо твердит: «Повинуйся!Сомнения точку в конце предложенья сотри!»Доверюсь вагону, и в нём же, набитом – обратно…Не станет препонов чинить пассажиру Господь.До шумных ли улиц, дворцов и костюмов парадных?Душа просит света, и к светлому тянется плоть.Июль за июнем отправился в долгую спячку…По августу – к дате, где значится слово «отъезд».И чувствую, будто проверенным нюхом собачьим,что с каждой минутой – сложнее в экзамене тест.Так трудно решиться: поступок, наверное – подвиг…И будни сигналят, и воздух глубинки пьянит…Живая страница… Открытая, чистая – подле…Не дай Бог – приснилось, а утро придёт, осквернит…

Глухомань

Прийти ко мне, единственный, спеши –

Ведь любишь побродить по глухомани…

Ольга Королёва

Вот так приедешь в глухомань,найдёшь на гибель ворожею…И в январе вдруг встретишь май,о происшедшем не жалея.И будешь жить не по часам,не по законам казнокрадов…Там происходят чудеса,там – свой, магический порядок,какой не любят в городах,где топчут искренность ногами…Там привечает песней птах,там да сих пор вещает камень:«Напра-налево не ходи!»Окольной нет дороги к счастью…Один – со сказкой на один,минуя степь, лесную чащу…И если вздумает лешакпожать напрягшуюся руку,его порыву не мешай —иначе век плутать по кругу.Шамань, кудесница, шаманьс начала до кончины года!Вот так приедешь в глухомань,и возвращаться неохота…

Строфа к строфе…

И пусть душа не знает слова – смерть…

Татьяна Аржакова

Пока душа не знает слова «смерть»,пока гостят уныние и радость.могу грустить, но чаще – громко петь.А между тем грядущее подкралось…Об этом слове грех упоминать,прокладывая радугу над полем,когда тебя благословляет матьна выбор – между волей и неволей…Немыслимо предугадать итог…И небо пальцем выбрано в мишени…Но за витком спешит другой виток —плевать на возраст, взваленный на шею!Нас потчуют… Да что это за снедь?Попытка превратить живого в зомби…Пока душа не знает слова «смерть»,строфа – к строфе… И в мир выходят обе…

Лариса Бирюкова

Москва

«Кончилось лето…»

Кончилось лето…

Грустно поэтам…

Осень пришла,

Живописцев нашла

В устье реки

И в лесу на опушке –

Петь о любви

Не устанет мой Пушкин!

Снова актёры

Как и певцы

Будут играть,

Вместе петь, – молодцы!

Нам поднимать

Всем любви настроенье!

Чтобы работалось

Всем с вдохновеньем

В море, на пашне,

В степи, в мастерской,

В кухне, конторе,

На поле с косой!

2 сентября 2010 г.

Валерий

Бокарёв

Москва

Золотая осень

Вот и лето желтеет печальюЯстребинок и многих листов.И кусты оголяются далью,И все позже бледнеет восток.Это осень: в крылах журавлиных,В петушиных отчаянных криках;Над садами в седых паутинах,В колеях, отраженьях и бликах.

«Посмотрите, да это же осень!..»

Посмотрите, да это же осень!Незаметно как и как странноНачинается проседью просекИ цветением клёна багряна.Как подчёркнута зелень газоновЛёгкой дымкой, кустов позолотой,Ароматом приглаженных склоновИ начавшимся птиц перелётом.

«Лес редеет, к нам просится осень…»

Лес редеет, к нам просится осень,Золотым подкупая листом.В тихом зареве царственных сосенПроплывает река под мостом.И уносятся яркие листья,Журавлей провожая на Юг.Будто шуба, огромная лисья,Укрывает былинки от вьюг.Лес редеет, становится тише;Слышен шорох и листьев полёт.Листопадом заносятся крыши.Это осень, как дождик идёт.

Поэт

Земля родная для Поэта —Моя священная земля!И пусть она дождём одета,Источник золотого светаЗемля в начале октября.Покрыты мхом подножья сосен.Грибы, средь них багровый клён.Пришла в Михайловское осеньДождём на моховой ковёр.Лес расступился. Неприметный,Простой одноэтажный дом.Но это – колыбель Поэта!Всё лучшее родилось в нём!Как зачарованный ступаю…Скрипит рассохшийся паркетИ я внезапно ощущаю:Там, за столом, сидит Поэт!А дальше, на диване старом,Лежит большой учёный кот.Народ проходит шумным валом,А он и ухом не ведёт!Я знаю, позже, ночью лунной,Кот к дубу древнему придёт,Взлетит на цепь и праздник шумныйСедых героев соберёт!

«Облетают листья золотые…»

Облетают листья золотыеНа пожухлый, выцветший ковёр.О дождях давно мы позабыли,Всё в дыму: леса, остатки сёл.В воздухе, как бабочки порхая,Продлевая свой недолгий век,Облетают листья, выстилаяЗолотом следы усохших рек.Почтальоны Осени идущейПоджидают, перекрыв пути.Может, намекают, что в грядущемСвою Осень нам не обойти.

«Иду сквозь лес, гляжу на воздух синий…»

Иду сквозь лес, гляжу на воздух синий.Златой листвой ковёр лесной росист.Сопровождением рисунка дымных линийВсе падает, летит осенний лист.Когда я думаю о том, что всё минует,Я вижу воздух, снизу золотой,И в воздухе последний лист рисуетАрмады туч, наполненных водой.Узор простой, узор неприхотливый,Но нам его не суждено понять.И думаю, что всё же я счастливый,Коль этот мир дано мне наблюдать.