Зомбер
Шрифт:
Впрочем, один тот факт, что из него, в отличие от моего ружья, можно выстрелить куда больше, чем два раза, делает это оружие для меня более привлекательным. Кстати, а патроны хранятся где? В…магазине? Как эту трубку назвать, откуда патроны досылаются? Магазин все-таки?
Да, точно. Подствольный, трубчатый.
Ой, зря мамаши детей за компьютерные игры ругают — вот, и в них польза есть. Даже такой оружейный дилетант вроде меня знает, как пользоваться оружием и как называются, причем правильно называются,
— Так… — я вздрогнул от неожиданности, когда Семеныч захлопнул капот, — дело дрянь.
— Что? Ты о чем? — спросил я, хотя подсознательно уже понял, что на «корейце» мне не покатать. Жаль, ивроде хорошая машина.
— Да убили эти идиоты машинку, — пояснил Семеныч и приказал: — А ну, прыгни за руль, включи зажигание…
Я сделал, что было сказано.
Как обычно бывает, сначала загорелось множество индикаторов, затем часть пропала. Однако и оставшихся хватило, чтобы понять — у машины есть проблемы, причем серьезные.
Начнем с того, что горит «чек», свидетельствующий о проблемах с двигателем или электронных системах контроля его работы, далее горит индикатор масла, проблемы с охлаждением…
Да что же такого с машиной можно было сделать? Ведь выглядит как новая, если отмыть и забыть о том, что весь передок погнут о мертвяков…
— А ну, заведи! — приказал Семеныч.
Я попытался это сделать, и вроде даже движок схватился, но работал он как-то неровно, громко, со стуком. Да и лампочки на приборной доске гаснуть не желали…
— Все, глуши! — устало махнул рукой Семеныч.
Я заглушил машину и вылез наружу.
— Так чего это с ней? — поинтересовался я.
— Да жопа с ней! — вздохнул Семеныч. — Эти дебилы умудрились масляный фильтр сбить, вон, загляни вниз — его и нету, как и масла в системе. Плюс радиатор бахнули солидно — охлаждение не работает как надо, а может и вообще не работает.
— И что, эта тачка и десяток километров не проедет? — спросил я.
— Хочешь убить ее до конца? — усмехнулся Семеныч. — Впрочем, похер, не моя ведь и не твоя. Можно и убить. Но есть одна проблема…
— Ну?
— Там бензина много? Она сейчас жрать, как не в себя будет.
Я вновь залез на водительское место и проверил. Что-то около 30% осталось, о чем я и сообщил Семенычу.
— Ну…литров двадцать, — задумавшись, сказал он, — плюс-минус пять. Я хрен знает, какой тут бак.
— И что, много жрать будет? — спросил я.
— За десять км? — переспросил Семеныч. — Да хрен его знает. Может, вообще движок стуканет и станет через пару километров. Все, это уже не машина, это покойник.
— И в зомби она не превратится, — хмыкнул я.
— Не превратится, — кивнул Семеныч и направился к тянущему канистры в руках, и оттого потному и краснолицему Тимуру.
— Чего там? — спросил он, поставив канистры.
— Капут «корейцу», — ответил
— Жаль, — вздохнул Тимур, — ну хоть бензин там есть?
— Есть, — ответил Семеныч.
— Ну, сливай тогда, — предложил Тимур мне, — канистру выделим спасителю, чего уж. А можем и подвезти, если хочешь.
— Было бы неплохо.
— Ну, договорились. Иди тогда за канистрой, сливай бензин, а мы сейчас закончим, — кивнул Тимур и собрался взяться за канистры.
— Вот еще что… — остановил его я.
— Ну?
— Подумал над твоим предложением… Согласен я, короче.
— Вообще прекрасно! — Тимур расплылся в улыбке. — Тогда заканчиваем тут, едем туда, где ты там свое добро и машину спрятал, забираем все и везем к нам. Куда ехать, кстати?
— Да к шоссе, тут недалеко…
— Так… — Тимур явно был не рад этой новости.
— Что такое?
— Да не очень хорошее направление…
— В смысле?
— Дружки этих, что ты тут положил, — он кивнул в сторону ангара с мертвыми бандюками, — вот-вот должны заявиться сюда. Как думаешь, откуда они ехать будут?
— С шоссе, — догадался я.
— Вот! Если мы туда покатим, можем с ними пересечься, и вряд ли сможем уйти. Наш старичок уже на ладан дышит.
— Блин, куча трупов кругом, куча бесхозного добра, а вы на развалюхе катаете, — усмехнулся я. — Что, не могли ничего получше найти?
— Ну…пока не встретили ничего получше. Тут ведь и грузоподъемность надо нормальная, и места чтоб хватало, и чтоб по нашим дорогам могло катиться… А вообще, — тут Тимур ехидно улыбнулся, — судя по тому, как ты вокруг корейца прыгал, у самого тачка не ахти. Чего, получше не мог найти?
— Что попалось, — буркнул я и кивнул в сторону ям в цеху. — А те смотрели? Что с ними?
— «Москвич» древний, в хлам убитый. Да «фиат» тоже не первой свежести. Движок вытащили…
— Что-то не прет мне на машины… — вздохнул я, — что ни найду — все в таком состоянии.
— Ну вот, у нас где-то так же…что попалось. Остальное либо совсем убитое, как те, на ямах, либо проблемное. А наш старичок хоть и не быстрый, но надежный.
— Так…и что тогда делать будем?
— Да придумаем кое-чего, — успокоил меня Тимур, — карта есть у тебя?
Глава 12 Встреча
Я провел взглядом медленно выкатывающийся из ворот базы микроавтобус. Мои новые знакомцы загрузились по полной — вон, как просел.
Машина практически полностью остановилась и принялась маневрировать между лежащими прямо у ворот трупами. Пока мы тут сидели, к базе успели подползти зомбаки, привлеченные выстрелами, и они, не в силах пробраться внутрь, так и топтались у закрытых ворот, так что нам всем пришлось предварительно расчистить дорогу.