Звездочет. Любовник фортуны
Шрифт:
День начинался ясный и солнечный. За ночь тучи рассеялись и погода переменилась, однако настроение не изменилось. Его по-прежнему одолевали сомнения. Турок сомнений не любил. Он любил предельную ясность. Четкие конкретные приказы, чтобы их можно было, не задумываясь, выполнять. Турок был исполнителем. Не то что он был совсем уж бездушным и беспринципным человеком, но этическая сторона его никогда не интересовала. Эмоции он себе давно уже запретил. В этом же деле ему с самого начала все не нравилось. И он стал задумываться и сомневаться. И мысли его работали совершенно в ином направлении.
Турок нехотя ковырял вилкой яичницу с беконом. После двух чашек кофе со сливками есть не хотелось. Но он все равно ел. Оплачено, значит, должно быть съедено. Турок не любил бросать деньги на ветер.
Метрдотель включил телевизор над барной стойкой. После нескольких рекламных роликов начались новости. Первым пошел репортаж о недавней бойне на складе. На экране замелькали кадры трагических ночных событий, сопровождаемые комментариями журналиста.
«Все, что вы видите, — говорил он ровным бесстрастным голосом, — снято камерами наблюдения на соляном складе… Странно, что участники столкновения их игнорировали, однако возможно, это просто не имело для них никакого значения».
Турок подался вперед. Он узнал Виктора и Сергея. Внимательно присмотрелся к незнакомому человеку рядом с Чумаковым. В голове одного из трупов он заметил короткую стрелу арбалета. Забыв про яичницу, он быстро поднялся из-за стола и поспешил на выход, к своей машине, на бегу набирая номер на сотовом.
— Мне нужны дельфины… — коротко и отрывисто бросил он в трубку, перед тем как залезть в джип.
На побережье в наспех разбитом лагере наемников царила полуденная тишина. Несколько брезентовых палаток, костры с котелками, ржавые мангалы, канистры с бензином, баллоны с питьевой водой… Бойцы лениво слонялись по берегу и между палаток. Отлеживались, играли в карты, травили обычные солдатские байки. Изредка звучал негромкий смех.
У одного из костров сидел закованный в цепь Виктор. Его ранение оказалось не слишком серьезным. Так что его перебинтовали и оставили в покое. Сидевший у другого костра Сергей изредка посматривал в его сторону, но подойти не решался. Пока повода не было, а лишний раз привлекать к пленнику внимание Бронье ему не хотелось.
Бронье сидел в отдельной палатке, стараясь сосредоточиться. Он собирался с мыслями перед разговором с координатором, и по этому поводу дергался и нервничал. Наконец он решительно набрал номер…
Координатор ехал в машине по одной из центральных улиц Амстердама. В широком салоне работал кондиционер, имитируя поток свежего воздуха. Координатор отхлебнул коньяку из маленькой изящной фляжки и принялся с удовольствием и не спеша раскуривать толстую дорогую сигару ручной закрутки. Как только он мечтательно выпустил из ноздрей первые клубы дыма, в кармане задрожал, а потом разразился легкомысленной мелодией его мобильный.
— Слушаю, — недовольно скривившись, ответил координатор.
— Это Бронье.
— Ну, говори. Что у тебя?.. Как там
— Я бы руку отдал на отсечение, что он врет… Но он все сделал, как надо… — нехотя признал Жерар заслуги Сергея.
— Сколько было народу? — помолчав, спросил координатор.
— Человек десять было, — поспешил ответить Бронье.
— Оказывается, иногда полезно и ошибиться.
— Да… — Жерар замялся. — Подстрелили его связного. Он у меня.
— Поздравляю.
— Что мне с ним делать?
— Когда все закончишь, привезешь ко мне. Такой человек всегда пригодится…
— Я понял, — кивнул Бронье, услышав, как координатор затягивается сигарой и громко выпускает струю дыма. Ему даже показалось, что он сам втянул ноздрями запах дорого табака.
В телефоне раздались короткие гудки, и Жерар расстроенно отключил свой телефон. Неужели координатор навсегда потерял к нему доверие? Он вышел из палатки и направился к кострам. Огонь действовал на него успокаивающе. Жерар заметил пленника в цепях и почувствовал, что его вид тоже действует на него успокаивающе. Решив усилить это впечатление, он подошел ближе. Вид у пленника был, надо сказать, совсем унылый.
— Чего грустишь?.. — окликнул его чуть повеселевшим Жерар. — Не грусти. Мы тебя сначала вылечим, а потом опять… — он хохотнул, намеренно не закончив фразу…
Виктор не ответил. Он был подавлен и слаб. Рана болела. Хотелось встать, распрямиться, поесть, наконец. И очень хотелось, чтобы этот хрен отвалил. Еще было бы неплохо прилечь, только не на землю, а на постель.
Как только Бронье удалился, к Виктору поспешил Сергей с полной тарелкой какого-то варева. У Виктора сразу возникли ассоциации с юношескими походами. Тот же запах пропитавшейся дымом одежды, крупа, тушенка… специфический привкус от пригоревшего донышка котелка. На душе у него чуть потеплело. Присутствие Сергея, присевшего рядом, вселяло надежду и уверенность. Виктор принялся за еду. На его уставшем бледном лице не отразилось ничего, кроме покорности.
— Ем вот я, Серега, — сказал он тихо, — а чего ем?… Вкуса совсем не чувствую.
Сергею очень хотелось его поддержать, подбодрить. Он чувствовал, что Виктор надеется и рассчитывает на него. Но что он мог ему пообещать?.. Он и сам был здесь на виду, чувствовал себя, как живая мишень. Он знал, конечно, что сделает все возможное, чтобы его спасти, но как вселить эту уверенность в раненого, закованного в цепи друга?.. Он не умел утешать.
— Не кисни… — проникновенно сказал Сергей, глядя в сторону. — Рассосутся… я тебя вытащу.
— Это бы хорошо… — вздохнул Виктор. — Вот только…
— Сказал вытащу, значит, вытащу! — перебил Сергей, чтобы не дать тому углубиться в ненужные и бесполезные рассуждения: — Ты для меня не просто связник, даже не просто сослуживец…
— Ты про Лену? — в свою очередь перебил его Виктор, подняв голову от тарелки. Он так и не дослушал, кем, по мнению друга, он ему приходится.
— Тихо! — остановил его Сергей, заметив, что Бронье с интересом оглянулся в их сторону. Он, конечно, не мог слышать, о чем они говорят, но мог что-нибудь заподозрить. А это сейчас совершенно ни к чему.