Звезды взаймы

Кулагин Олег

– Надо коснуться рисунков в строго определенном порядке.

– Ага, – кивнул Дима и с размаху хлопнул ладонью по картинке, изображающей месяц. Почесал затылок и припечатал «окутанные дымкой горы». Выждал и недоверчиво кашлянул:

– По-моему, никаких сдвигов…

– Это лишь первая строка.

– А сколько их всего?

– Четыре. Один старый монах знал их наизусть…

– И ты, конечно, не догадался его расспросить? – буркнул Капустин.

– Не успел. Мёртвые – неразговорчивы…

– Понятно… –

скривился Дима и зыркнул на хахира. – Возвращаемся к моему варианту!

– Стойте! – выпалил пленник. – Я… кажется, я знаю вторую строчку.

– Неужели?

– « Острый кинжал священный!»

– И?..

– Это всё!

– Врёт, – убеждённо констатировал Дима и вскинул винтовку: – Парнокопытные, на выход!

– Погоди… «Кинжал» тут есть, – я взял фонарик и посветил на стену. Коснулся картинки. Ничего не произошло.

– Тухлый номер, – объявил Капустин.

– Ещё две строки, – мрачно напомнил Ер-Кис.

– Предлагаешь самостоятельно их сочинить?

Я внимательно разглядывал стену с рисунками. Что-то неясное вертелось у меня в голове. Какая-то почти определившаяся мысль…

Смутной тенью она рождалась на периферии сознания и тут же уходила, не даваясь мозгам…

Беспорядочная фантасмагория цветных картинок никак не складывалась в подсказку.

Чёрт бы побрал этих настенных пачкунов с их богатым воображением! Рисунков тут явно на порядок больше, чем требуется… И хоть бы намёк на какую-то логику!

– Да что их изучать! – рассердился Дима. – Жми все подряд!

Отложил винтовку и принялся молотить ладонями по камню. Рисунки украсились грязными отпечатками. Бинк хмуро посоветовал:

– А ещё можно разогнаться и прошибить стену лбом.

Угу. Ещё чуток – и мы созреем для этого варианта…

– Тихо, – вдруг скомандовал Ер-Кис и отобрал у меня фонарь.

Мы замерли. Откуда-то снизу долетел знакомый шорох…

– Вот и всё, – хрипло выдавил бомж, – оноопять поднимается.

Тусклый луч озаряет перекосившиеся створки дверей. Между ними – неровная щель. Четыре винтовки и автомат целятся туда, в темноту.

Пока в руках оружие – есть иллюзия, будто что-то от тебя зависит…

Бинк одними губами шепчет ругательства.

А я… Я, как ненормальный, мысленно повторяю те две строчки. Словно они намертво въелись в мозги… Вот херня. Лучше бы напоследок вспомнить о чём-то хорошем… Ведь было же что-то стоящее у меня в жизни…

«Острый кинжал священный…»

Дурацкие рисунки мелькают в голове. Какие-то странные ассоциации рождаются из памяти. И вдруг холодным ознобом приходит ясность.

– Кажется… я знаю код!

– Потом… – шепчет Ер-Кис, не сводя глаз с дверей. Он мне не верит?

Никто мне

не верит.

Таращатся в сторону входа, судорожно сжимая винтовки.

«Потом»? А если не будет никакого «потом»?!

Я роняю оружие, вскакиваю и выдираю фонарь из пальцев Ер-Киса. Он хрипло ругается, пытаясь ударить меня автоматом. Я уворачиваюсь. Тревожным мотыльком скользит по стене бледный луч. « Месяц», «туман» – хлопаем ладонью по двум картинкам. «Ножик» – припечатать знак «священного кинжала». А вот и « карман» – на матерчатом переднике рисованного хахира.

– Буду резать, буду бить! – это легко. Здесь изображена «резня». А чуть левее – «драка».

– Лёха, ты спятил?

– Все равно тебе водить!

Где? ГДЕ?!

Ничего похожего…

Ер-Кис и Бинк наваливаются сверху, отнимают фонарик. Они спешат – что-то уже скрежещет по металлическим створкам дверей…

Время вышло.

Но за миг до того, как стена с рисунками погружается во тьму, я успеваю разглядеть внизу то самое!

Крохотный путник ведёт на поводке диковинную шестиногую тварь.

И уже на ощупь, вслепую я дотягиваюсь до картинки…

Скрип дверей. Вопль Ер-Киса. Вспышки и грохот выстрелов.

Я не оглядываюсь.

Главное происходит не там.

Стена! Семь рисунков, семь кодовых знаков вспыхивают, будто подсвеченные изнутри.

Я угадал!

Глава 6

Стрельба затихла. Ер-Кис сердито бормочет:

– Рано. Только спугнули…

Они ещё не видят. Капустин оборачивается первым. И выдавливает:

– Охренеть!

Я жду у стены – если код сработал, что-то должно произойти? Должен открыться проход – ведь так?

Ничего подобного. Стена с пылающими рисунками остаётся незыблемой…

Может, надо её толкнуть?

Я наваливаюсь с разбега… И едва успеваю притормозить.

Это кажется бредом. У самого моего лица – твёрдая поверхность, озарённая кодовыми картинками. Вполне реальная на вид. Но моё плечо ушло в неё до половины!

Я шевелю рукой внутри. И пальцы чувствуют что-то вязко-податливое – словно там не камень, а густая жидкость…

Я боязливо отдёргиваю руку. По стене пробегает лёгкая рябь – как на глади реки от ветерка.

– Вот мутотень! – бормочет Дима.

Ер-Кис повторяет мой опыт. Вероятно, он тоже не такого ждал…

Мы все нерешительно переминаемся на месте.

Потом Бинк хватает тяжёлый излучатель и суёт его в «стену». Металлический тубус без труда проходит сквозь поверхность, исчезает внутри…