Звонок другу
Шрифт:
— Пятилитровая?
— Ну. Так чего с бензином?
— Не знаю я, — пацан пожал плечами. — Нет никого.
Рама протянул парню магнитолу.
— На вот. Маху засадишь кому-нибудь. «Кенвуд» нормальный, рабочий.
— Да ладно, — малый не отрывал от бумера восторженного взгляда. — Я так налью.
Подошел Килла, балуясь, ткнул тупым концом биты в живот пацану, скорчил страшную рожу, а потом неожиданно улыбнулся.
— На вот, возьми, — протягивая биту, сказал он. — Будешь от лохов отбиваться.
— Ладно, —
Рама побежал к бумеру.
Пацан повертел в руках биту, постучал ею по асфальту.
— Настоящая?
— Да приезжал тут один бейсболист из своей Америки, — сказал Килла. — А ты чего, здесь шестеришь?
— Да делать нечего, — ответил парень. — Денег нет. Батя бухает.
Килла вспомнил кордон, на котором служил егерем его отец. Вспомнил нравоучительные беседы бати. Захотелось сказать пацану что-нибудь такое, что любил повторять отец.
— Ну, и чего? — Килла начал нравоучительную беседу с вранья. — Я вообще без отца рос. И в люди выбился.
Он кивнул на бумер. Солидная тачка должна неоспоримо свидетельствовать о том, что Килла уважаемый человек, далеко не последний винтик общественного механизма. Пролив ведра пота, он кое-чего достиг в жизни, приложив для достижения высоких целей свои руки и голову. Ясно же, простые смертные на БМВ седьмой серии не катаются. И теперь Килла получил право наставлять на путь истинный заблудшие молодые души. Как раз вспомнилось одно из любимых отцовских изречений, которое било в самую точку. Сам Леха, сколько бы ни старался, таких слов никогда не нашел.
— В этой жизни пока сам не возьмешь, никто тебе подарков не сделает, — делая ударение на каждом слове, сказал он. — Парень ты вроде здоровый, не бестолковый, — он потрепал пацана по бейсболке. — Мог бы на стройку пойти или на завод, а?
Неожиданное предложение устроиться на завод или стройку поставило пацана в тупик, заставило надолго задуматься об умственных способностях собеседника. На завод… Может, еще пойти улицы подметать?
— О, — сказал он, услышав сигнал бумера. — Пойду заправлю.
Рама вставил в бак заправочный пистолет, нажал клапан, когда к заправке подъехала темная «девятка». С заднего сиденья вылез мужик в расстегнутой кожанке на меху.
— Ну и чего за дела? — спросил он, мусоля языком пластмассовую зубочистку. — Почему заправляемся? Заправка закрыта. Вытаскивай шланг.
— А чего ты так разговариваешь? — удивился Рама.
— Вытащи шланг, я сказал.
— Откуда ты вообще нарисовался?
— Это вообще моя заправка, — от возмущения мужик чуть не проглотил зубочистку. — Понял?
— Твоя заправка? — Рама тянул время, ожидая, когда бак заполнится под завязку. — Тогда ладно.
— Вытаскивай, вытаскивай.
Рама сделал вид, что дергает «пистолет» на себя, но тот почему-то не выходит из горловины
— Чего-то не вытаскивается, — он снова подергал «пистолет». Наконец, убедившись, что бак полон, вытащил его, отошел к колонке и вставил пистолет в держатель.
— А теперь оплачивай, — сказал мужик.
Обернувшись к жигулю, он кивнул водиле. Тот вылез из машины. С заднего сиденья выползли еще трое.
— Слушай, с деньгами проблемы, — сказал Рама, протягивая вперед руку с «Кенвудом». — Вот маха есть.
— На хрена она мне упала? — заорал хозяин колонки. — Сливай бензин.
— Что за канитель? — водила жигуля вышел вперед. — Это наша заправка. Вы чего беспределите?
— А ты чего так базаришь? — откуда-то из-за спины Рамы выскочил Ошпаренный. — Где беспредел? Где беспредел, а?
Кот неторопливо выбрался с заднего сиденья, про себя прикидывая расклад сил. Четверо на пятерых. Шансы неплохие. Если местечковая братва захочет жестокого мордобоя за жалкий бак бензина, что ж, пусть так и будет. Костян, сжимая кулаки, медленно двинулся вперед, прикидывая, что возьмет на себя хозяина колонки. Если вырубит его быстро, с двух-трех ударов, разберется с долговязым водилой «девятки». Лишь бы Килла не сунулся со своей пушкой, как в «Тарелке».
В этот момент к заправке подрулил двухдверный «мерседес» кабриолет с поднятым верхом. Пацан, наливавший бензин, присвистнул, нахлобучил на глаза козырек бейсбольной кепки и, прихватив бейсбольную биту, побежал к мотороллеру, брошенному за будкой. Вскочив в седло, завел движок и по тропинке, идущей через пустырь, почесал к дороге. Мотороллер пыхтел, выпуская клубы зловонного дыма, слабый мотор захлебывался, но пацана гнал вперед страх. Казалось, сейчас на заправке произойдет что-то страшное. А все концы потом повесят на него.
— Сейчас поговорим, — пообещал хозяин заправки. — Вы вообще кто такие? Вот и старшие подъехали.
Костян замер на месте. Расклад менялся на глазах. Семеро против четверых. Это уже хуже, хотя шансы сохраняются.
Из мерса вылезли двое. Невысокий парень в вязаной шапочке и стеганой черной куртке, видимо, основной в этой тусовке, подошел к своим, по очереди пожал им руки.
— Чего у вас тут за терки? — спросил он.
— Да вот, Серега, Андреича на бабки кинуть хотели, — пожаловался водитель жигуля.
— Вот что, парни, — сказал Серега, обращаясь к Раме. — Этот человек работает с нами. И кинуть его не получится.
— Никто не хочет его кидать, — ответил Петя, решив, что вранье сейчас не пройдет. — У нас реально денег нет. Вот маха есть.
— На хрена она мне сдалась? — подал голос хозяин. — Давай оплачивай.
— Да подожди ты, — поморщился Серега, он взял магнитолу, повертел «Кенвуд» в руках, подергал провода. — А чего? Нормальный. А то у Кольки вчера из «джилика» выдрали. Хулиганы какие-то, бля.