2018.Лирика двадцати строк
Шрифт:
Хотя читаю все почти подряд.
Я оставляю мир сиюминутный,
И ухожу навстречу тех веков,
Где был народ возможно даже смутный,
Но без каких бы не было оков.
Жила и я во всех веках когда-то,
Пройду их быстро с помощью страниц,
Мне безразличны часто книги даты,
Я еду по векам и без возниц.
То окунусь в пещеры и ущелья,
То посмотрю в субтропиках леса,
То с древними
То в тундру забегу на полчаса.
То вдруг пройду я Арктику и тундру,
То в Англии останусь на часок.
Все хвать грим, немного даже пудры,
Я ухожу в действительность, дружок.
8 мая 2001
***
Отбросив все нескромные приветы,
и зная, этот вечер только мой,
забыв мгновенно лишние советы,
я ухожу под дождиком домой.
Дождь заставлял идти довольно быстро,
Бил по зонту и в буйстве был хорош.
Как хорошо, вода прибудет в Истре.
А дождь польет любимейшую рожь.
Но на балкон дождю закрыты двери.
Иду домой, чтобы полить цветы,
им отдаю и воду, и доверие.
Дождь за стеклом и мокрые листы.
Пусть зависть к постороннему ненастью,
да не коснется зелени моей!
Я все полью! Залью, пусть то опасно!
Пей мой лимон! И кактус тоже пей!
На этом все. Задерну мирно шторы.
А все ненастья смоет сильный дождь.
И дома против бед надену шоры.
А где-то уж растет спокойно рожь.
16 мая 2001
***
Вы извините мой строптивый нрав,
Я ревновала к маленькой кокотке,
И в глубине района и управ
Я не была покладистой и кроткой.
Вы предпочли другую, не меня.
Быть может, и она была планктоном?
Года и ночи календарь менял,
А встреча откликалась грустным стоном.
Когда проснусь, то вспоминаю Вас,
Когда засну, то вижу Вас на фото.
Не думаю, что это только фарс,
И не сравню я Вас с любым и прочим.
Я облик Ваш на фото сберегу,
Он помогает в творческой работе,
И с Вами на одном я берегу.
Расцвел каштан, наверно, быть субботе.
Суббота встреч поэтов, вот и все.
Я не приду. Я больше не ревную.
Не верю или верю, - это всем
Неинтересно, как планктон дрейфую.
18 мая 2001
***
Нежнейшие иголки
играют на ветру,
они совсем не колки.
А рядом? Рядом пруд.
Как
Иголки, шишки. Нет.
И сквер он тот же омут.
– Не тронь, - его ответ.
Пучками из иголок
Она вся по весне,
Как миллион приколок,
На ветках и везде.
Когда желтеет пихта,
то под ноги летят
Короткой стрижки вихры.
И к краю сквера в ряд.
Подстриженная пихта
Осеннею порой,
Как выпитая пинта,
Как юбки рваный крой.
24 мая 2001
***
Он человек, любимец нежных муз,
Он сам любил, не ждал чужих ответов,
Цилиндр он носил, а не картуз,
И принят был, конечно, в высшем свете.
Его стихи, поэмы, сказки - свет.
Да, свет, что излучает солнце.
Прозаик и мыслитель, и поэт,
И он всегда непонятый до донца.
Он мыслил, тоже, видимо, в стихах,
Он непонятен призрачным натурам,
И потому остался он в веках,
В застывших и прекраснейших скульптурах.
Так можно необъятное объять?
На это лишь способен чистый гений,
Он музой в высшей степени объят.
Он монастырь, из стихотворных келий!
Он человек, а может быть, и нет,
Порой мне не понять объем великий,
Что выдал в лучший мир один поэт,
А может в том объеме чьи-то блики?
6 июня 2001
***
Ох, какой Вы неласковый, милый!
Вы сегодня немного чужой,
И стоите у крепости виллы.
Неприветливость - это что, шок?
Неприветливый Вы и ревнивый,
Но скажите: Любовь ни к чему?
Вы колючий и очень ранимый,
Так скажите то сердцу, ему.
Встрепенулись все ветви у клена.
А березка поникла главой.
Ох, какой Вы еще зеленый,
Хоть на вилле слывете главой.
Эти здания, что нас окружают,
Сероватые окна небес,
Здесь за шторами много решают,
Не обходится там без невест.
Только мне улыбнитесь немного,
Осветите собой небеса.
Мой любимый такой недотрога!
И на клене всплакнула роса.
7 июня 2001
***
Вентилятор дует нежно,
Очень душно без него,
Автор трудится прилежно,
И одет весьма легко.
Взрывы хохота тревожат