2018.Лирика двадцати строк
Шрифт:
5 августа 2002
***
Радуга зари на облаках
Продвигает прочь смятение ночи,
Разбивает сон видений в прах,
Унося то ль музыку, то ль порчу.
Как - то ныне скорбно на душе,
Кто - то выл сигналами, сиреной.
Мстители. Машинное клише.
Двор для звуков - дивная арена.
Утро раздвигает облака,
Занавес театра и подмостков,
Где сигналы
Завывая, ставили на мостик.
Но метания ночи - позади.
Усмирили шумную машину.
Сон под звуки нервно уходил,
Заставляя вздрагивать и шею.
Уши. Вата. Снова этот вой.
Или переливы стройных звуков.
Кто - то бесконечно умный, свой,
Заложил в сигналы звуки - буквы.
22 августа 2002
***
Менять все достижения в мире, выси
На бездорожье жутких прошлых дней,
Мы можем мысленно, случайно, быстро
Через мгновенье мозгу все видней:
Мы не хотим, и мы давно не можем
Вернуться в прежний, злободневный низ,
На нас повисло слово, имя: Мона!
И зов: "Куда же ты? Вернись! Вернись!"
Ты там была, судьба тебе знакома,
Тебе в разлуке будет тяжело,
И для тебя, то царство, словно кома.
Ты выше их, поверь ведь все прошло.
Пусть там, вдали есть неба горизонты,
Но не твои они, не для тебя,
Расчерчены миры земли на зоны,
Вернись, вернись, - молю тебя любя!
Вот так. На место. Дом - судьба другая,
Давно идет. Даль, знаешь, не с тобой.
Иди вперед, ты умная такая,
А от метаний мелких просто сбой.
26 августа 2002
***
Сапфировый блеск удивленного взгляда
Спокойно бежал по знакомой тропе,
По милой улыбке в джинсовом наряде,
По стройному телу как будто стан пел.
Два отблеска счастья столкнулись незримо
На гранях ступенек, где небыль и быль.
Вопрос пролетел: "Ты из Вены иль Рима?"
"Что с ног не исчезла болотная пыль?"
Их радость общения в витавших флюидах,
И мраморный холод растраченных дней.
"Как пела сегодня на сцене Аида?"
"Я в первом, в партере". "С балкона видней".
Ресницы слегка встрепенулись надменно,
Сапфировый взгляд вдруг померк и поплыл.
И встреча сапфира с надломленной медью,
Всего лишь из прошлого временный пыл.
Бывают мгновенья, когда безвозвратно
Уходит из прошлого ваш человек,
Сапфировый взгляд не вернуть вам обратно,
Закончен,
28 августа 2002
***
Лучший фильм любых времен
Не для нервных, слабых жен.
Гобелен лежит уютно,
Жутким розам часто трудно.
Но тому, кому пишу,
Я об этом не скажу,
А иначе будет плохо,
Над стихами будет охать.
То да се, да то вот так,
Осуждать любой мастак.
Марево, тепло и сухо,
Я пишу, я не старуха.
Очень вредно для себя
На работе быть красивой,
Без романов жить нельзя,
Надо в меру быть счастливой.
Ах, какой роман пропал,
Только стих он выжимал.
Напишу теперь другому,
Не тому, а мухомору.
2 сентября 2002
***
Вздохну в безвоздушном пространстве,
Где форточки нет ни одной,
И выйду из грусти и транса,
Что встали меж жизнью и мной.
Тоска заболоченной гари
Плывет над моей головой.
Как выдержат это все твари,
Не их ли послышался вой?
Мы где это так наследили,
Что грустно от гари земле?
Горят в тех болотах без пыли,
В кромешной замученной мгле.
Я выскажусь рано иль поздно,
Я прозу в стихах погашу,
А это все засухи козни.
Любовь, я тебя подожду!
Вздохну в безвоздушном пространстве,
Войду, словно в воду, в леса.
Пусть едет замученный транспорт,
Пойду по тропинке. Кто: За?
3 сентября 2002
***
Икринки по маслу скользили неровно,
Как шарики ламп над моей головой,
Как листья, что ветром сгоняются к бровке,
Но там за окном с желто - красной листвой.
И дети икринками ходят по сцене,
Затем у зеркал непременно встают,
Все их упражнения заманчивы, ценны.
Потом по домам разбегаются - юрк.
И осень одна отцветает листвою,
Деревья - шары, это те, что одни.
И скоро листвы будет скошенный ворох,
Но только икру мы всегда не едим.
Стихов мудрых строчки - икринки столетий,
Находки геологов - это ль ни клад?
И пусть многих дел завершается лето,
Но в виде икры они где-то лежат.
Люблю я икру, ту, что просто на масло,