2018.Лирика двадцати строк
Шрифт:
Я пишу, а значит, я не сгину.
Чьи-то весла рядышком скрипят.
Пруд, мой пруд, серебряные ивы,
Тишина душевного тепла,
Ласточки полет, деревьев гривы,
Это просто Сходня протекла.
22 июля 1988
***
Вот выставка. И я туда.
Покрыта очередь зонтами.
Вокруг дома. В лицо вода.
И третий встал уже меж нами.
Все
Трава газона зеленеет,
И яркость курток и листков
Вокруг меня еще желтеет.
Напрасно все. Табу - трава
Среди асфальта притаилась.
Упали с дождика слова.
Да, я напрасно торопилась.
Стою. Стою. Поймет ли он,
Не съев со мною соли пуда?
Все уронил листочки клен,
Но тополя шумят у пруда.
На Красной Пресне этот день.
И очередь стоит упрямо.
Уйти с нее? Такая лень.
А очередь стоит как яма...
1988
***
Бурым медведем раскинулась осень,
дремлет спокойно, зажмурив глаза.
По небу стелется облака проседь.
Я покачнулась, как будто лоза.
Ветви деревьев вонзаются в небо,
тянутся в вечность гривастой главой.
Как мы порой поступаем нелепо,
если не можем взлететь над листвой!
Жить на земле в ощущение полета
горько и сладко, порой - все равно.
Стоит ли ждать ощущение от взлета?
Лучше лететь, так хочу я давно.
Чуть-чуть трусливо дрожало сердечко
над облаками белейших снегов.
Но самолет, будто через колечко,
вырвался к солнцу сквозь сеть облаков.
А под крылом, будто лава застыла,
горы и горы с развилками рек.
Им помахали серебряно крылья,
словно ресницы на краешке век.
1988
***
Листва легла под ноги удрученно.
Октябрь стряхнул последнюю красу,
И только вяз почти заворожено
Листочками трепещет на весу.
Закат расправил медленно сполохи,
Пренебрегая светом фонарей.
От красоты сиянья - это крохи,
Но как горят, ты посмотри скорей.
Деньгами Север держит вас исправно,
Не страшен ни мороз, ни мошкара,
Привычки надвигаются коварно,
И возвращение - это уж игра.
А климат наш умеренный и влажный,
С зеленым морем листьев и травы,
И осенью, желтеющей протяжно,
И с переходом с "ты" уже на "Вы".
И привыкаем, ох, как привыкаем
К
Потребности с природою смыкаем,
И с совестью спокойней быть в ладу.
1988
***
Наивность желтого листа
В том, что рожден и будет вечно.
Моя наивность - я проста,
И подошла к стихам беспечно.
Зарифмовав десяток строк,
Я увлеклась такой игрою,
Превознося любви порок,
Гналась за строчкой я порою.
События добра и зла
С живой и мертвою водою,
С упрямством, нет ему числа,
И с осенью, такой златою.
Вот тема выпита до дна,
Поэт возрос в стране ошибок,
Во всех сказаниях мудрых сна.
Не родились стихи для зыбок.
Летит листва. В зеленых кущах
Есть две недели желтизны.
Все хорошо, и ветер лущит
Семян коробочки, листы.
1988
***
По лесу я брожу одна,
Когда все листья наземь пали.
Когда дороженька пуста,
Меня влекут леса и дали.
А в мыслях бежевый блондин
Уютно, нежно притаился,
Он там, похоже, что один,
Забрался, как-то затаился.
Все хорошо. Снежок на пнях.
Трава устало зеленеет,
И яркость четкая в ветвях
На кустиках еще желтеет.
Леса, леса, мои леса,
Без листьев в них такая сладость,
Простор и дождика роса
Даруют радостную младость.
Приятно быть опять младой
С надеждами на упоение,
Как надоел мне чувств застой,
И сны без любых сновидений!
1988
***
Дожди, дожди с утра до ночи,
Грязь ходит, бродит по пятам
И ставит цепь нелепых точек
На всех ногах, то тут, то там.
Дождливы дни. Холодный ветер.
И небо смотрится в асфальт.
На очень многих виден свитер.
На стадионе слышен гвалт.
Вот ветер, ветер тайной силой
Отнес дожди к другим мирам,
Природа быстро стала милой,
Вернулась к осени дарам.
И заиграли желтым, красным,
Сквозь ветер листья на кустах.
А футболисты быстро, классно
Забили гол - крик на устах.
Сияет осень в ярких красках,
Играет мяч, играет свет,
Но замерзает тихо сказка.