402 метра (рейсеры)
Шрифт:
— Привет, Евген, — поздоровался тезка.
— Здорово, Саша.
— Хотелось бы для начала узнать, — прервал я обмен любезностями. — Почем это удовольствие?
— Это? — неопределенно кивнул Евгений. — Пятьдесят.
— Сколько? — прохрипел я. — Пятьдесят? Пятьдесят миллионов? Это шутка? Да ему красная цена — десять!
— Подожди, братишка, — похлопал меня по плечу Пчелкин. — Для тебя у Евгена есть специальное предложение.
— Да? Хотелось бы послушать…
— Действительно, — согласился гонщик. — Давайте сперва осмотрим помещение, а потом поговорим как нормальные деловые люди.
Не
Внутри ничего необычного, ничего такого, что бы стоило пятьдесят лимонов, я не заметил. При свете тусклых, еле горящих лампочек высоко под потолком, вырисовывалась все та же картина полного запустения. У стен, под многосантиметровым слоем пыли, сгрудились ржавые, как и все остальное, станки. Под ногам хрустела крошка из битого стекла.
Только одно место, площадью не больше пяти квадратных метров, говорило о том, что строение не совсем забыто человеком. Площадка была очищена от мусора, здесь же лежали несколько почти целых деревянных ящиков, а посередине стояло нечто, накрытое брезентом, напоминающее по форме перевернутое верх тормашками коромысло.
— Ну, — произнес тезка, его голос отрикошетил от стен многократным эхом. — Как тебе? Смотри, здесь поставим перегородки, там будет танцпол, здесь — бар. Что скажешь?
— Пятьдесят миллионов за это бунгало? — усмехнулся я. — Слишком круто. Что здесь раньше-то было?
— Да так, — махнул рукой Евгений. — Небольшое производство.
— И где же оно теперь? — поинтересовался я.
— Ну… — задумался хозяин. — Скажем так: у моего компаньона возникли некоторые сложности, и он был вынужден заняться несколько другим делом.
— Да какая, на хрен, разница, что здесь было? — встрял Саша. — Помещение — отпад! Такой клубешник забабахаем!
— Так, кажется, было какое-то предложение, от которого невозможно отказаться? — произнес я.
— Озвучить? — улыбнулся гонщик.
— Разумеется.
— Александр, и вы, и я — расеры, — начал Евгений издалека. — Вы любите скорость, я люблю скорость. В твине мы с вами не разу не стояли, и, хотя общее количество… хм… очков у нас равное, расером номер один в городе считаетесь именно вы, а не я. Почему? Это для меня загадка. Но, так или иначе, вторым я быть не привык…
— Позвольте, — прервал я оратора. — Если я правильно понимаю, вы предлагаете обменять мой чемпионский титул на эту халупу?
— Ха, нет! — улыбнулся расер. — Не все так просто. Первое место невозможно купить, его надо завоевать, иначе это смех, да и только. Я предлагаю заезд.
— С моей стороны титул, с вашей — это здание? — уточнил я. — И все?
— Нет не все. Мы же не дети малые, правильно? Что такое титул? Это так, для души. Мы же деловые люди! Должна же быть финансовая заинтересованность, правильно? С вашей стороны, кроме титула — ваша машина, коттедж и джип Пчелкина. Разницу в цене покроет звание абсолютного чемпиона города по стритрасингу. Идет?
— Все, или ничего, да?
— Да.
— Дрэг на четыреста два
Как-то все это было слишком легко. Lancer, стоявший сейчас рядом с Prado, мне, как уже было замечено, видеть приходилось, и не только снаружи. Его штатный двухлитровый турбинированный DOHC подвергся незначительным изменениям, в числе которых — слегка доработанная система впуска, фильтр нулевого сопротивления, чип-тюнинг и удаленный электронный ограничитель мощности. С учетом прямотока он выдавал порядка трехсот шестидесяти — трехсот семидесяти лошадей, то есть на две сотни коней меньше моего РПД. Сделав скидку на зимнюю резину, получаем разгон до сотни около пяти секунд. Сомнений нет — на четверти мили я его сделаю даже без закиси, но, учитывая ставки, можно подстраховаться и нажать на кнопку, добавив Ванкелю на короткое время дополнительные сто пятьдесят лошадей.
— Фишка в том, что я буду не на Mitsubishi, — огорошил меня Евгений.
— А на чем?
— А на нем!
Водитель, повинуясь жесту хозяина, скинул брезент с "коромысла".
— Твою мать! — вырвалось у меня.
Оказывается, все это время, на расстоянии вытянутой руки от меня скрывалось настоящее чудо — Yamaha R1. Красный спортбайк, покрытый пылью, хищно смотрел на меня своими узкими, как у настоящего японца, глазами. Из-под кожуха обтекателя торчал баллон с логотипом "Nitro Oxide Systems". Закись на мотоцикле? Да этот парень — настоящий маньяк! Кривая моего настроения стремительно поползла вниз. Евгений, довольный произведенным эффектом, радостно улыбался во все тридцать два зуба.
— Сашка, ты чего? — прошептал тезка, отведя меня в сторону. — Ты чего нос повесил? Ты что, не порвешь его?
— Ты с ума сошел? — горько усмехнулся я. — Ты, вообще, знаешь, что это? Это Yamaha R1 с двигателем объемом в один литр, в штатном исполнении развивает мощность в сто восемьдесят лошадиных сил, кладет стрелу до трехсот двадцати, а сотню делает за две секунды! За две секунды, братан! В штатном исполнении! А здесь, как минимум, модернизирована система выпуска. Про закись и не говорю. Это — минимум, большего сказать не могу — отсюда не видно. На четверти мили он меня порвет, как тузик грелку!
— Да, — вздохнул Пчелкин. — Здесь ты прав. У него удельная мощность, как минимум, в три раза больше, чем у тебя. Ни одной машине в городе его сделать невозможно.
— Ты глупости говоришь, — отмахнулся я.
— Почему же? Ты прав — тягаться с ним нереально.
— Ой, брось, — сморщился я. — Без электронного регулятора он сможет использовать закись только очень короткий промежуток времени. Это раз. С такой резиной хорошая динамика разгона невозможна вообще, а в зимних условиях — тем более. Это два. Стоит он здесь, похоже, очень давно, значит все закоксовалось, регулировки надо выставлять заново. Это три. Добавь к этому низкую температуру на улице, если повезет — боковой ветер, плюс килограммы зимней одежды на нем. Если максимально облегчить мою зайку: выкинуть кресла из салона, обшивку, снять всю музыку, поставить слики, залить полный баллон закиси, а бензина — литра четыре, не больше, то на четверти мили — не знаю, но на одной второй мили я его порву.