402 метра (рейсеры)
Шрифт:
— Нет, — недоверчиво покачал я головой. — Не слышал.
— Ну ты даешь! — удивился водитель. — Что, серьезно не слышал? Рассказать?
— Ну, трави свою байку, — милостиво согласился я.
— Это не байка, — обиженно заметил Андрей. — А чистая правда. В общем, давным-давно жил да был расер, и был у него черный Mitsubishi Mirage…
— Еще бы, — кивнул я. — На чем еще ездить черному расеру, кроме как не на черном Мираже?
— Ты слушать будешь, или как? — недовольно буркнул водитель.
— Да, извини…
— Так вот, жил да был расер, и был у него
— Да он просто маньяк, — присвистнул я.
— Какой был, — пожал плечами бомбист. — И вот долгожданный момент — дрэг на четверть мили. Первый старт — десять с половиной секунд. Второй старт — те же десять с половинкой. Полуфинал — он снова первый. И, наконец — финал. Мираж в твине с "десяткой". Черный Расер стартанул, и сразу утопил кнопку. Сто метров, двести, триста. "Червонец" осталась в отстое. Расер думает — все, победил, он первый. И вот, когда до финиша осталось метров десять, двиган взорвался. Ну, Мираж, естественно — в хлам, расер — в котлету. Там такая мясорубка была… Его от машины отделить невозможно было, так что так и похоронили обоих в одной могиле. Вот такая, брат, история.
— А суть? — мрачно произнес я.
— Ах, да самое главное, — воскликнул, садистки усмехнувшись, Андрей. — С тех пор он ищет ту "десятку". Он не просто ищет ее — из остатков своего Миража, лежа в могиле, он собрал точную копию той 2110, и ровно в полночь он заводит болид, заправленный адским пламенем, и катает по улицам города в поисках того самого тазика…
— Ты полегче, — буркнул я.
— С чего бы это? — поинтересовался водила. — Тебе эта история что-то напоминает?
В ответ я прикурил сигарету от предыдущей и отвернулся к окну. Напоминает? Нет, вторая часть — полный бред. Собрать, лежа в могиле, в таком ограниченном пространстве из той лапши, что осталась от Миража "десятку" — чистый бред. Тьфу! Байка на тему оживших покойников — не меньший бред.
Да, да, черт побери, да! Я прекрасно помнил тот твин, как такое можно забыть? Даже имя соперника помню — Леха, кажется. Точно, Сычев Леха. Думаю, зрители до сих пор помнят тот забег, а непосредственный участник, то есть я — тем более! Сие событие действительно имело место быть около пяти лет назад, за пару месяцев до моего отъезда в Англию. Вообще, именно так и появляются байки — история давно минувших дней, обросшая новыми подробностями.
— Приехали, — прервал мои размышления Андрей.
— Чего? — не сразу понял я.
— Приехали, говорю.
Я посмотрел в окно. Конечно, за пять лет многое могло измениться, но не настолько же! Вместо боксов Ашота возвышался стеклянный фасад трехэтажного здания.
— Ты уверен, что это то? — уточнил я.
— Саш, я не знаю, то это, или нет, но это тот адрес, что ты назвал. Здесь раньше сервис этого чурки был.
Ха, а точно, Ашот! Вот ведь хитрый лис, как приподнялся. Хотя, я еще и не так развился, многие локти кусать будут, когда узнают. Локоть-то, он где? Да вот, рядом, только хрен достанешь.
— Ладно, Дюха, спасибо, я пойду, — попрощался я.
— Тебя ждать?
— Не надо.
— Уверен?
— На все сто, — я открыл дверь и поставил ногу на асфальт.
— Погодь, — бомбила достал из кармашка козырька деньги и протянул их мне. — Со своих не беру.
Вот и скажи теперь, что все таксеры — козлы. Уже и сам не верю. Забрав деньги, я подошел к стеклянным дверям сервис-центра. Фотоэлемент засек мое приближение, и створки с тихим шелестом разъехались в стороны, пропуская меня.
Как, оказывается, может вырасти маленькая мастерская! Едва не поскользнувшись на мраморном полу, я прошел в здание. В высоком зале, залитом солнечным и электрическим светом, выстроился ряд автомобилей. Если тем же Neon, C300, или подобным фуфлом еще пять лет назад удивить кого-либо было достаточно сложно, то экземплярами типа Viper в те времена в городе и не пахло. О чем это говорит? Конечно, о возросшей покупательской способности моих земляков. Челябинск растет. Мелочь — а приятно.
Пока я удивлялся росту достатка моего родного города, мою кредитоспособность тоже оценивали. Продавец, парень лет двадцати пяти, остался удовлетворен результатом, и бодро зашагал ко мне, на ходу рисуя широченную улыбку на своем лице.
— Что-то интересует? — радостно осведомился менеджер.
— Да, — с готовностью подтвердил я. — Металлолом принимаете?
— Металлолом? — озадачено повторил продавец. — Нет…
— А, только продаете, — разочарованно ответил я. — А Ашота можно увидеть?
— Ашота?
— Да, Ашота. Кто у вас директор — не Ашот?
— Нет — Сергей Ашотович.
— Чего? — протянул я. — Сергей Ашотович? Хорошо, а его увидеть можно?
Нет, я не гений. Во всяком случае — не совсем гений, хотя и близко от этого. Но даже тупой, как три пенька вместе, человек догадался бы, что Сергей, особенно Ашотович — сын Ашота. Причем, скорее всего — того самого. А интересно, где сам хитрый горец?
— По лестнице, вторая дверь направо.
Поняв, что я ничего не собираюсь покупать, продавец мгновенно потерял всякий интерес ко мне. А зря. Кто меня знает, что ударит в голову безумному миллионеру в следующую секунду. Естественно, разумеется, те пять миллионов я не пустил по ветру и бумажных корабликов не наделал, оригами вообще не увлекаюсь. С умом вложенные в дело эти деньги приносят неплохие дивиденды. Куда я их вложил? А во что может инвестировать деньги человек, больной тюнингом и бредящий расингом?