42-й градус. Проклятая
Шрифт:
– Отлично, решено! – выдавливает, скрипя зубами, Ацур, разворачивается и уходит.
Ивар качает головой и смотрит
– Соль, ты уверена? Здесь одной небезопасно. А переубедить его мне не по силам. Может, ты действительно вернешься к своим?
Не в первый раз они говорят про «своих», но я не улавливаю сути.
– Ты говоришь, свои? Если бы я и захотела вернуться, я не знаю дороги, и через сорок второй градус мне не перейти. Тебе, конечно, спасибо, что помог, не оставил тогда умирать, но, поверь, у меня дома не найдется человека, кто поступит так же, как ты.
Да меня если найдут, голову с плеч снесут
– За тем холмом лагерь людей из проклятых земель, откуда ты и пришла, – протягивает руку Ивар, указывая на невысокую гору. – Они пришли за добычей…
– Ива-ар! – громоподобный окрик, и я неосознанно сжимаюсь всем телом.
– Прости, Соль, мне пора. Береги себя, – подмигивает мне парень и скрывается за деревьями.
«Пришли за добычей… Свои…» – звенят в ушах его слова.
Выходит, наши люди спокойно ходят за сорок второй градус? Вздрагиваю от этой догадки и осматриваюсь. Я осталась одна. Все ушли, чему я определенно рада.
Конец ознакомительного фрагмента.