9-й день недели

Дальний

Голос Оксаны прилетел откуда-то издалека:

– Скоро тебя станут узнавать на улице.

Журналист откусил кусочек подтаявшего мороженого и задумался.

– Не знаю, что сказать. Чему быть, тому не миновать.

– Это здорово.

– Это ответственность.

– Не будь занудой.

Он мысленно ответил «не будь глупой», а вслух:

– Не буду.

Она встала перед ним.

– Скажи мне, только честно.

Он выдержал её взгляд.

– Что?

– Обещаешь?

Колганов терпеть не мог, когда с ними начинали говорить языком догадок. Но вида

не подал и постарался ответить как можно спокойнее:

– Обещаю что?

– Обещай, что ответишь честно.

Ах, вот оно что. Ну, честно так честно. Сама попросила. Потом не обижайся.

– Обещаю.

– Вот сейчас ты не богат и не знаменит. Мы вместе. А когда заработаешь деньги и обретёшь статус, в наших отношениях что-то изменится?

Ах, вот оно что. Несмотря на тёплые чувства к девушке, подобный поворот разговора почему-то напрягает.

– Ты намекаешь на свадьбу?

– Нет, что ты. – Оксана ответила даже более, чем поспешно. – Это очень ответственный шаг. И к нему должны быть готовы оба.

– Тогда о чём ты?

Прежде чем ответить, она немного помедлила.

– Я о том, не прогонишь ли ты меня. Не укажешь ли за дверь.

Колганов удивлённо вскинул брови.

– С какой стати? Мы, как минимум, в одной лодке. Как и Яну Григорьевичу, мне также необходимы люди, на которых можно положиться.

– Снова Ян Григорьевич. – Девушка недовольно поморщилась. – Ты упоминаешь его постоянно.

Колганов развёл руками.

– Куда деваться. Теперь всё завязано на нём.

До слуха долетел звук работающего двигателя мотоцикла.

– А какого чёрта здесь разъезжает…

Через мгновение тупая боль пронзила плечо. Оксана ошарашенно смотрела на него и не двигалась, затем завизжала. Колганов схватился за плечо и ощутил между пальцев тёплую, липкую кровь. Боль, меж тем, постепенно сходит на нет. Словно сделали укол анестетика. В меня стреляли. Тем временем, за спиной раздалось ещё несколько приглушённых выстрелов. Колганов, немного придя в себя, схватил спутницу в охапку и повалил на асфальт. Повернул голову и, наконец, увидел напавшего. Им оказался байкер на спортивном мотоцикле. Сделав ещё пару неприцельных выстрелов, незнакомец в чёрном шлеме спрятал пистолет и рванул с места.

Он перевёл взгляд на Оксану, перепачканную в его собственной крови.

– Ты как?

– Нормально. – Бледная и испуганная, едва слышно прошептала она. – Ты ранен. Надо вызвать «скорую».

Колганов перевернулся на спину и воззрился на небо. Боль совсем прошла. Как и страх. Ну, стреляли. Ну, и что с того. Ведь живой. Отделался царапиной. Как говорится, до свадьбы заживёт. До свадьбы.

В пылу разговора они даже не обратили внимание на мотоцикл, невесть каким образом оказавшийся здесь. Впрочем, тот не подъехал совсем близко, а остановился немного поодаль, метрах в тридцати.

Вокруг уже собрался люд. Вы что, ни разу не видели человека, в которого стреляли? Вот деревня! Несколько прохожих названивали в «скорую» одновременно.

Ян

Григорьевич был тысячу раз прав, когда сказал, что для достижения цели нужно рисковать. Вот и он, Колганов, сделал в этом направлении первый шаг. И сейчас… нужно либо двигаться дальше, либо пятиться назад. И он принял решение. Строго говоря, принял гораздо раньше, но теперь осознанно. Как если бы заплатил за него кровью. До получения портфеля министра ещё нужно дожить.

Никто не знает его тайну. Никто из столпившихся даже не представляет, что перед ними лежит будущий член Правительства. Данная мысль не может не забавлять, и Колганов улыбнулся. И чем сильнее осознание неуместности и даже глупости подобного поведения, тем улыбка становится шире.

Глава 50

– Александр Дмитриевич, кажется, это по вашей части. – Голос оперативного дежурного в трубке звенит многоголосым эхом.
– В Бирюлёвском дендропарке совершено покушение на Колганова Егора Анатольевича, главного редактора…

– Я знаю, кто он. Выезжаю.

Марченко вырулил со стоянки и включил проблесковый маяк.

К моменту приезда на место события «скорая» раненого уже увезла. По словам присутствующих, молодой человек, сильно похожий на главного редактора журнала «Девятый день недели» Егора Колганова, прогуливался с девушкой и подвергся нападению со стороны мотоциклиста. Тот, само собой, в чёрно-белой экипировке и шлеме, что полностью исключает возможность опознания по внешности. Что касается номера, тут мнения делятся: кто-то утверждает, что его на мотоцикле не было, иные клянутся, что имелся. И даже называют цифры. Правда, у каждого они свои. Марка мотоцикла и цвет большинством голосов определяются как «светлый и мощный». Зае…сь. Хоть в этом разночтений нет. Впрочем, давно известно, что допрашивать по одному гораздо эффективнее, чем пытаться общаться с толпой.

– Он улыбался. Лежал и улыбался.

Полицейский оторвался от созерцания запёкшейся на асфальте крови и посмотрел на говорящего. Им оказалась женщина лет пятидесяти.

– И был очень сильно похож на этого… как там его… забыла… - Она покрутила головой в поиске поддержки.

– Колганова. – Подсказали из толпы. – Егора Колганова из «9-го дня недели».

– Да, точно! Ей богу, честное слово, товарищ милиционер. – Женщина прижала руки к груди и охала так, будто стреляли именно в неё. – Этот несчастный лежал на девушке. Прикрыл собой от огня. Потом перевернулся на спину и улыбался. Весь в крови и улыбается. Слава Богу, хоть жив остался!

Марченко поднялся и, не ожидая криминалиста, это место сфотографировал.

– Куда его ранило?

– В грудь!
– Кто-то крикнул из толпы.

– Нет-нет!
– Женщина отрицательно затрясла головой.
– Он держался за плечо. Я сама это видела. Его ранили в правое плечо.

Хорошо, если это так.

– А девушка? Она пострадала?

– Нет, нет. У неё случилась истерика, но в неё не попали. Это какое-то чудо. Стреляли много раз, но они оба остались живы.