А.и Б. Стругацкие. Собрание сочинений в 10 томах. Т.9
Шрифт:
– Угу. И еще эта история про Дениску... который к нему пришел со своей женой...
– Ну?
– Тоже какая-то... неубедительная... Подвирает он там, не пойму только в чем... Ладно. Слушай, ты что, много раз с ним уже общался?
– Да. Сегодня - в третий раз.
– И что, он так и не вспомнил, как звали этого... ну... Сынулю этого? Барина?
– Силецкий, - быстро ответил Работодатель, и сразу сделалось очевидно, что врет. Он и сам это понял, засмеялся и сказал: - Не вспомнил. Или не захотел вспомнить. В самом деле, клянусь... А почему ты спрашиваешь?
– У меня знакомый
– У него тоже такое же вот пятно на ползатылка.
– Да?
– Работодатель быстро на него покосился.
– И сколько же ему лет, знакомому твоему?
– спросил он, тоже небрежно.
– Лет шестьдесят, наверное. Или шестьдесят пять.
– Нет. Это не тот. Не получается. Тому должно быть сегодня лет сто и еще с хвостиком.
– Он снова посмотрел, на этот раз откровенно пристально. Хотя вообще-то, с другой-то стороны, если подумать... Познакомишь?
– Вряд ли, - сказал Юрий, спокойно выдерживая его знаменитый взгляд. Зачем это тебе? Только зря тревожить старого человека.
Работодатель промолчал. Юрий достал второй диктофон, секретный, проверил запись - здесь тоже все было в порядке. Ладно, подумал он. Потом. Все потом. Не хочу сегодня думать вообще. Ни о чем. К чертям.
– А кто он вообще такой, этот твой Алексей Матвеевич?
– спросил он.
– Как? Ты так и не понял? Это же Алексей Добрый. Великий целитель. Ты что, газет не читаешь?
– Не читаю. И радио не слушаю.
– И рекламу тебе в ящик не бросают?
– И рекламу не читаю. И телик я не смотрю. Серый я, чего и тебе от всей души желаю... А от чего он исцеляет?
– От всего, - сказал Работодатель тоном щедрого хозяина.
– И на хрен он нам с тобой сдался?
– Не нам, - сказал Работодатель.
– Это - заказ.
– Какой заказ?
– Выпотрошить. Он много чего знает, этот Лешка-Колошка. Ты же сам видел.
– А кто заказчик?
Работодатель ответил не сразу, но все-таки ответил:
– Аятолла, - сказал он.
– Извини.
Опять Аятолла, хотел сказать, но, конечно, не сказал Юрий. Неужели не понятно, что - нельзя. Опасно. Да и попахивает. Баксы не пахнут? Еще как пахнут. Если принюхаться. Но если не принюхиваться специально, тогда, разумеется... Тогда не пахнут. Я не хочу работать на Аятоллу, понятно тебе? На Павла Петровича Романова - с удовольствием. На себя, любимого, пожалуйста. А на Аятоллу не хочу. Тошнит. И не только от страха.
Они уже въезжали в город, белый от свежего снега и черный от теней, ртутного света и мокрого асфальта. "А за окном белым-бело, это снегу намело... А за окном черным-черно, это ночь глядит в окно..."
Работодатель остановился у подвальчика "24 часа", не сказав ни единого слова в поучение, отслюнил шестьдесят баксов двадцатками и умчался, сделав на прощанье ручкой. "До завтра. В десять ноль-ноль, как штык, на рабочем месте - будем потрошить еще одного дяденьку с бородой..." Да хоть с рогами. Юрий спустился в подвальчик и набрал там на сорок баксов всякого. (Все в подвальчике были его старые знакомые и принимали у него хоть баксы, хоть дойчемарки, хоть юаровские рэнды - по специальному курсу, разумеется, но такова уж се ля ви...)
Руки у него были (на американский манер) заняты
– Что?
– Вадим там твой...
– сказала Жанка тихонько и как бы с испугом. Знаешь, он, по-моему, совсем не в себе, честное слово.
– О господи!..
– сказал Юрий, но более с облегчением, нежели с раздражением или неудовольствием.
Вадим, как вернулся из своей дурацкой экспедиции на Северный Кавказ, так с тех пор и пребывал в состоянии для него совершенно необычном. Он стал какой-то тихий, невзрачный, незаметный - до такой степени, что порой казался даже вовсе невидимым простым глазом. Он, впрочем, и раньше был таким довольно-таки малопримечательным, но теперь его словно стерло, как старый пятак. Он стал стариком. И кто-то из ребят отметил (с некоторым даже испугом), что Вадим теперь временами поразительным образом теряет контроль над своим лицом и становится тогда вообще похож на растерянного и даже угодливого старичка-бомжа. "Да что с тобой, скотина?
– спрашивали его. Что у тебя болит?.." Он вяло огрызался цитатами из телевизионных реклам. Мариша, не выдержав этого зрелища распада и деградации, затащила его в знакомую частную поликлинику, где, впрочем, нашли его физически здоровым, но психически подавленным (что и без них было всем очевидно) и порекомендовали курс каких-то сволочных инъекций, от которых Вадиму, кажется, стало только еще хуже.
Сейчас он спал в кресле перед включенным - без звука - телевизором, и лицо его было еще более жалким и убогим, чем обычно, рот полураскрыт, а опущенные серые веки судорожно подергивались. Юрий обнюхал его - спиртным не пахло. Ладно, пусть дрыхнет. Пока. А там посмотрим.
Он вернулся в кухню, где Жанка уже орудовала вовсю - шуршала замаслившейся оберточной бумагой, вскрывала пакеты, раскладывала снедь по тарелкам, что-то там нарезала - розовое и жирное, хлопала холодильником, брякала вилками-ножами - тоже, видимо, проголодалась, старушка моя, и взалкала выпить. (Интересно, можно так сказать: взалкала выпить?) Ему оставалось только откупоривать бутылки и готовить джин-тоник, первую порцию, самую смачную. Шпокнули взламываемые баночки тоника, зазвенел лед в прозрачной синеве божественного напитка, они чокнулись толстыми стаканами и выпили, и сразу же в усталой голове весело зашумело, и мир сделался вполне приемлем, и даже более того - уютен и хорош. Мир стал добр, но требователен - срочно требовалось повторить...
Когда зазвонил телефон, они были уже целиком от мира сего - добры и дьявольски хороши. Жанка, не очень-то уверенно ступая, удалилась трепаться, как выяснилось, с Маришкой о какой-то кулинарии - обсуждался рецепт торта "Аристократ". Юрий же вдруг обнаружил себя чокающимся с возникшим из ничего Вадимом, который хорошенько, видимо, отоспался в мягком кресле и теперь готов был соответствовать - даже порозовел в предвкушении.
Произошел странный разговор.
– Ты за кого голосуешь?
– спросил вдруг Вадим, тыкая вилкой в распадающийся кусок осетрины горячего копчения.