Адепты стужи
Шрифт:
А фургон скорой мы загнали на большую автоматизированную подземную стоянку. Таких в Лондоне появилось немало, в том числе и в самом центре — потому что слишком много стало машин, и слишком мало места чтобы их ставить. Поэтому и настроили таких стоянок, уходящих под землю на пять, а то и девять этажей. Преимуществом этой стоянки было то, что оттуда — если знать как — можно было выйти прямо в тоннели лондонского метро. А в тоннелях нас не найдет и целая армия. И еще одно преимущество — на автоматизированной стоянке нет ни одного человека, скармливаешь роботу-парковщику
Прорвались… Даже не верится…
Сменил магазин в винтовке, выскочил наружу. Грей перебрался в салон, склонился над умирающим…
— Что?
— Скверно… — пробормотал он, перебирая какие-то лекарства — скверно…
— Ты что, соображаешь?
— Ну да. У меня мать в больнице работала. А когда скаутов посылали делать добрые дела — я помогал в больнице…
— У нас что, аристократы в больницах работают… — не к месту подколол я его
— Да пошел ты… — не слишком обиделся Грей
Пока Грей был занят с раненым — я занялся шотландцем. Пистолет у него на лодыжке и впрямь был — маленький Веблей 6,35, старый — но на близком расстоянии очень неприятная штука. Пистолета его я лишил, поискал наручники — но не нашел. Зато нашел рацию, небольшую, такими обычно пользуются телохранители. Поставил громкость на максимум, выложил рядом…
— Слушай, Кросс… Похоже он сказать что-то хочет….
Я показал Грею на выход. Вышли.
— Как он?
— Недолго продержится. Я все, что смог сделал, вколол сердечное и обезболивающее надеюсь, с дозировкой не напутал.
— Если его сейчас в больницу?
— Бесполезно все равно. Ребра всмятку, легкое полностью уничтожено, похоже, осколками задето и сердце, плюс контузия внутренних органов. Знаешь же, что пуля такая делает. Я вообще не понимаю — как он еще жив.
Знаю… Контузия внутренних органов — она проявляется, только если в человека попадает высокоскоростная пуля. Очень высокоскоростная. Это из чего же такого в него стреляли…
Вернулись в машину, я осторожно снял с раненого кислородную маску, перекрыл вентиль с кислородом. Глаза сэра Колина были открыты, он смотрел на нас, перебегая взглядом с одного на другого. Я понял, снял маску…
— Кросс… — сэр Колин говорил почти нормально, видимо обезболивающее начало действовать — Черт бы его побрал… Грей с тобой?
Дориан тоже снял маску.
— Черт бы его побрал…
Я опустил руку в карман, незаметно достал телефон, нажал кнопку. Телефоны от Фаберже, хоть и выглядели с виду бесполезными игрушками — на самом деле таковыми не являлись. Это были многофункциональные устройства, сделанные на основе лучшего и самого дорогого что было в мире высоких технологий, каждый телефон собирался вручную. В числе прочего, он имел настолько чувствительный микрофон что мог писать звуки даже будучи за пару метров от источника звука.
— Кого, сэр? Кого его? Кто вас так и за что?
— Заткнись и слушай —
— Кто он? Кто сэр?
— Ровен. Джеффри Ровен, он снова в деле.
— Кто он такой?
— Узнаешь. Посмотри старые газеты, узнаешь. Он…
Лицо сэра Колина исказилось от боли, но он взял себя в руки
— Он собирается…
— Что? Что собирается…
— Я не думал… Он понял… И меня вместе со всеми… В один список
Мы с Греем переглянулись, я показал глазами на кислородный баллон, тот отрицательно покачал головой — не поможет.
— Снайпер выстрелит еще один раз…
— Что? По кому?
— Он собирается… убить президента… убить президента…
Какого к чертям президента…
Внезапно, сэр Колин повернул голову, посмотрел на Грея, потом прямо на меня.
— Береги… своего старого друга… он не должен… появляться в Америке… его там убьют… он не уйдет оттуда… живым…
Все…
Вот и все. Как ни странно — я не испытывал ненависти и злобы к этому человеку. Скорее всего, это был хороший человек. Определил это я просто — иначе бы его не убили…
Грей достал из кармана платок — у него всегда была привычка носить с собой два платка, расправил, накрыл лицо умершего. Поднял на меня глаза.
— Ты что-нибудь понял? — спросил я
— Нет. Но одно имя я узнал.
— Какое?
— Ровен. Сэр Джеффри Ровен. Он знал моего отца. И иногда бывал в нашем охотничьем поместье в Шотландии.
— Кто же он?
Грей помрачнел.
— Отец никогда не говорил.
Вот так вот.
Я повернулся — и встретился глазами с лежащим на полу шотландцем, охранником, которого я связал и оставил в живых. Тот молча лежал на полу — и слушал.
— Надо идти. Собери оружие. Все.
Грей кивнул, достал черную, большую спортивную сумку, начал укладывать в нее оружие — наше и трофейное. Собрав, вышел из машины…
— Ты все слышал?
Шотландец кивнул.
— Через полчаса, максимум час тебя найдут. Ты знаешь кто я?
Шотландец снова кивнул.
— И как ты понимаешь — я не мог выстрелить, а уже через несколько минут подъехать на карете скорой. Те, кто его убил — я показал взглядом на каталку с телом сэра Колина — не будут долго раздумывать. Если будешь что-то рассказывать — рассказывай журналистам. Все что было, в подробностях шум тебя спасет. Или — беги, куда глаза глядят. Иначе — не проживешь и двух суток.
По-честному — надо было бы развязать этого беднягу и дать ему уйти, после того что он слышал — или мог слышать неважно — его конечно же убьют. Но сделать я этого не мог. И я вылез из санитарного отсека кареты скорой, закрыл за собой створки двери, оставляя шотландца наедине с мертвецом. Выпутается до того как их найдут — его счастье. Поверит тому, что я сказал — счастье еще большее. А пока я трусцой побежал мимо темных, безмолвных рядов машин, догоняя Грея.