Аид

Летова Мария

Мои уши горят, когда входим в холл старомодного трехэтажного особняка.

– Ну и хоромы...
– бурчу, с подозрением и настороженностью осматривая дорогую обстановку: огромную сияющую огнями люстру под потолком, официантов в белых пиджака, мужчин разных возрастов и их женщин, увешанных драгоценностями. В возрасте и очень молодых, разных. Но объединяет всех этих женщин одно - взгляды, полные прохладного или жалостливого любопытства, адресованного моей сестре.

Это нервирует даже меня, что уж говорить

о ней самой! Теперь я понимаю, почему она так не хотела сюда идти…

Но ведь она не одна. Я тоже здесь! Опускаю руку и сжимаю её холодную ладонь своей.

К счастью, Мира выглядит потрясающе. В бежевом облегающем платье и макияже, скрывающем реальное положение вещей. К тому же, на её шее красуется колье, увидев которое я уронила челюсть.

Неосознанно тяну руку к собственным ушам, проверяя, на месте ли массивные серьги с бриллиантами, которые я очень боюсь потерять.

Сжав пальцами свою крошечную сумочку, велю себе просто быть самой собой и расслабиться, чёрт возьми!

Я тоже выгляжу отлично.

На мне атласное рубиновое платье со свободной юбкой и разрезом до середины бедра. Волосы распущены и собраны у висков аккуратными прядями.

Стараюсь не смотреть по сторонам, потому что то и дело натыкаюсь на оценивающие взгляды незнакомых людей, лишённых всякого стеснения. Меня точно не хватит на то, чтобы ответить аналогичной бестактностью каждому.

Вынырнув из толпы, к нам спешит элегантная и беременная брюнетка.

– Мира!..
– приветствует она с улыбкой, похожей на настоящую.

– Это моя сестра, Тинатин, - говорит Мира, совладав со своим голосом. – Я о ней рассказывала.

– Да, я помню, - отзывается женщина по имени Фарида, пристально меня разглядывая.

Задираю подбородок, отвечая тем же.

Мира быстро переводит разговор в раздел светской беседы, а я дивлюсь тому, как легко у неё это получается. Четыре года назад на собственной свадьбе она всё время краснела и смотрела в пол, сжимая ладонь Марата Джафарова своими.

– Сегодня здесь моя бабушка. Она возглавляет фонд вдов и матерей… она узнала о твоей идее… ты же не против?
– мягко спрашивает Фарида, беря сестру за руку.

Кажется, она начинает мне нравится...

– О… конечно нет, - заверяет её Мира.

– Тогда пойдём, – кивает хозяйка, ведя нас за собой.

Мы попадаем в уютную гостиную с абиссинским ковром, камином и закутанной в чёрное старухой в высоком уютном кресле у огня.

Ну и жарища здесь...

– А, Джафарова! – Дребезжит чёрная тень в кресле, осматривая Миру с головы до ног бесцветными цепкими глазами, потом то же самое проделывает со мной. – А это кто с тобой?

– Тина, – спокойно представляюсь я, игнорируя правила хорошего тона, потому что старуха явно сама о них лет девяносто не вспоминала.

Фарида становится за креслом и ободряюще

нам улыбается.

– Это твоя мать сбежала с каким-то альфонсом? – Спрашивает бестактная ведьма, вскидывая крючковатый нос.

Из этого я заключаю, что она знает всё и обо всём, и явно не страдает деменцией.

– С учителем английского языка, – вкрадчиво поправляю я, делая вид, что меня не задели её провокационные слова.

Отец Миры старший брат моей матери. Сбежать с моим отцом было самым смелым и правильным поступком в её жизни. Они… счастливы вместе уже двадцать пять лет...

– Ничего не скажешь, хороша родня, - шваркает старуха.

Ведьма.

Мне очень хочется наговорить гадостей, но единственное, о чем просила Мира, когда мы выходили из дома, не делать этого, а жадноватый блеск в старческих глазах намекает на то, что именно этого ведьма ждёт не дождётся!

Смотрю в потолок, просовывая руку под волосы и перебрасывая их на грудь, потому что в комнате натоплено, как в пекле, где этой карге самое место.

– Сядьте! – благодушно велит она, ткнув своей тростью на маленький диван напротив.

Опускаемся на диван синхронно.

– Ну, и? – выгибает старая ведьма брови. – Хотите, чтобы я дала вам денег? Если я дам, все дадут,– без особой гордости констатирует она.

– Мы не знаем… с какой столкнёмся потребностью… пока не знаем, - уклончиво начинает Мира, постепенно собираясь с мыслями и раскрывая суть нашей идеи.

Издевательский смешок прерывает мою сестру.

Раздраженно поднимаю глаза, чтобы узнать, кому он принадлежит.

Дурацкий кульбит сотрясает моё сердце, по затылку бегут мурашки.

Облизываю губы, впиваясь пальцами в свою сумку.

В арочном проёме, слегка расставив длинные ноги и положив руки в карманы брюк, стоит Аид Джафаров. Гибкий и стройный. В костюме и бабочке. Темные густые волосы зачёсаны назад, открывая гладковыбритое лицо и его лоб.

Быстро отвожу глаза, но потом, проклиная себя, возвращаю их назад.

Он тоже смотрит на меня, слегка откинув голову. Смотрит и не собирается смущённо прятать свои глаза, как сделала я секунду назад! Он отводит их не раньше, чем добирается до моего колена, торчащего из разреза платья и кончика носа моей чёрной лодочки.

Заставляю себя отвернуться, выпрямляя спину.

Я даже не сразу заметила за его спиной компанию из ещё пяти человек! Среди которых с трудом узнала Марата Джафарова, потому что у него борода, и потому что… он выглядит совсем другим.

Старше… старше своих лет?

Вздрагиваю, когда старуха вдруг ставит Миру в ещё более неловкое положение перед этими мужчинами:

– У тебя нет образования. Как ты собралась провернуть всё это?
– каркает она.

Резко вскидываю голову.