Актриса, или Брат, вспомни все!
Шрифт:
— Ну, конечно, ты их не видел. Домой отнес, а не видел…
— Да не относил я их домой, — жалко лепетал Гоша. Будто в болото он попал. Барахтался. Но только все сильней увязал в трясине.
— А куда ты их отнес?
— Вы меня с кем-то путаете…
— Да нет, крыса помойная, это ты меня с кем-то путаешь. За лоха меня держишь. Ну ничего, сейчас ты у меня все вспомнишь…
Митя потянулся к телефону. Сорвал трубку. Набрал номер. Гоша думал, что он звонит в милицию.
— Артемчик, ты? — заговорил сосед. — Кто
Последняя фраза адресована была Гоше. И она убила его. Он понял, что милиции ему не видать. А общаться придется с дружками Мити. А те, судя по всему, бандитствующие элементы.
— Я пойду! — снова вскочил он со своего места.
На этот раз Митя ударил его кулаком в живот. Будто кишки к позвоночнику прилепил — боль ужасная. Гоша снова улетел в кресло. Скорчился в нем, застонал.
Ему было больно. Ему было плохо. Он проклинал все на свете. Себя. Соседа. Свою бестолковость.
Он попал в ловушку. И сможет ли выбраться из нее?
Митины дружки появились минуты через три. Словно они все это время где-то неподалеку находились. Словно знали, что Митя им вот-вот позвонит…
— Этот, что ли? — проскрипел амбал в кожаной куртке.
И посмотрел на Гошу так, что тому жить расхотелось.
— Он, гад, — кивнул Митя. — Двадцать штук баксов в коробке лежали… Я за рыбой ходил, а он у меня шмон в хате навел. Бабки спер, сука…
— Где бабки? — спросил Гошу второй дружок. Тоже образина еще та. Натуральный бандюга. И кулак у него пудовый. Если двинет…
— Да не брал я ничего, — заскулил Гоша.
И тут же замолчал. В глаза ему смотрело черное дуло пистолета. В животе образовалась вдруг предательская слабость.
— А я тогда тебя не мочил, козляра! — В глазах амбала читался приговор.
— Не надо! — взвыл Гоша.
— А бабки надо возвращать?
— Надо!
— Возвратишь?
— Да!…
— Ну вот и все! — Амбал спрятал пистолет и торжествующе посмотрел на Митю. — Вина подсудимого доказана…
Гоша хотел возмутиться. Но промолчал. Вдруг на этот раз амбал выстрелит?
— Короче, недоделок, — хищно глянул на него Митя. — Тащи бабки. Да побыстрей…
— Сколько?
— Как это сколько? Двадцать штук.
— Нет у меня таких денег…
— Когда будут?
— Не знаю… И где взять их, не знаю…
— А это твои проблемы! — заявил амбал. — Где хочешь, там и бери.
— На счетчик будем ставить? — спросил его второй бандюган.
— Конечно, не вопрос… Пятнадцать процентов за каждый просроченный день… Ты слышишь, задрота? — Это он Мите. — Через неделю ты должен будешь нам уже вдвое больше…
— Слышу. — жалко промямлил Гоша.
— Ты где работаешь?
— Отель «Эсперанто».
— Крутой отель… Кем?
— Рассыльный…
— Невелика
— Есть.
— Смотри, если кому у себя в отеле пожалуешься. Тебе не жить Лично пристрелю…
Амбал впился в Гошу тяжелым гнетущим взглядом. Всю душу наизнанку вывернул.
— Ты меня понял?
— Да.
— И про милицию забудь…
— Да.
— Учти, у нас руки длинные. Я до тебя даже из тюряги дотянусь…
Не человек он — монстр. Гошу обуял суеверный ужас.
Сергей Абрамович возвращался домой поздно. Нет, не от любовницы. Хотя причина его частых задержек женского рода. Ее называют работой.
Что ни говори, а быть управляющим такого престижного отеля, как «Эсперанто», — дело очень ответственное. И отнимает много времени. Конечно, он мог бы установить для себя нормированный рабочий день. С восьми утра до пяти вечера. Но успевал бы он охватить все в своей работе — вот в чем вопрос.
Он не привык работать спустя рукава. Он человек ответственный. И Марту Брат подвести не может. Не может он не оправдать возложенные на него надежды. Поэтому и приходится задерживаться.
Впрочем, ничего страшного в этом он не видел. Жена привыкла к его ритму жизни. Квартира у него в центре Москвы, всего в пятнадцати минутах езды от отеля. Путь домой лежит через тихие московские улочки. Машина у него отличная. Джип «Ланд Крузер». В нем он себя чувствует как в танке.
Правда, такой вот джип в клочья разнесли гранаты, предназначенные владельцу отеля. Но Сергей Абрамович знал, что на него покушения не будет. Нет в этом никакого смысла. Поэтому он даже охрану для себя не просил…
До дома оставалось совсем немного. Лесновский, как всегда, сократил путь и сейчас ехал по мрачному безлюдному переулку. И вдруг в тусклом свете фонаря мелькнула какая-то тень. И тут же удар.
Сергей Абрамович резко затормозил. Остановился. Вышел из машины. И увидел человека. Грязный, оборванный — скорее всего бомж. Он лежал у обочины дороги, не шевелился. Это он бросился под колеса его машины. Это его сбил Сергей Абрамович.
Лесновский осторожно подошел к нему, присел, брезгливо коснулся пальцами сонной шейной артерии. Пульс не прощупывался. Бедняга был мертв.
— Идиот! — в сердцах бросил Сергей Абрамович.
Надо же, нашел способ, как свести счеты с жизнью. И сам погиб. И человека подставил.
Лесновский нервно осмотрелся по сторонам. Никого, ни души. Может быть, никто не видел, как сбил он бомжа. Подленькая мысль промелькнула в его сознании. А что, если взять да уехать? Все равно самоубийцу уже не спасти. А у него самого будут большие неприятности.
Он еще раз осмотрелся по сторонам. Вокруг никого. Он сел в машину. Никто не окрикнул его, никто не пристыдил. Он тронулся с места и поехал дальше…