Апокалипсис: р. от о.л.
Шрифт:
Мои руки тянутся к пылесосным 'замкам', а глаза сверлят лицо уборщика. Тот волнуется, но не так, как волновался бы, если бы бомба рванула. Пылесос можно открывать безбоязненно. В конце концов, взрывчатку ведь нужно как-то привести в действие? А уборщик - напарник, он просто обязан это уметь.
Я полностью прав. В мусорном отсеке - необычный мусор. Он в виде тяжелого черного ящика с красноватым таймером. Таймер показывает двадцать минут, но обратного отчета нет. Еще неактивирован.
– Кто собирал бомбу?
– спрашиваю.
– Влад, - отвечает разноцветный.
– Если бы Влад собрал бомбу, - объясняю присутствующим свою тягу к спорту, - то не стал бы ждать, пока его люди выберутся из офиса, а взорвал бы всех за милую душу, чтобы мы приятно коротали время перед вратами ада в обществе этих придурков.
Миша согласен со мной. Ствол его винтовки слегка наклоняется, чтобы облегчить мои прыжки - если пуля войдет в руку, то придется прыгать совсем чуть-чуть.
– Не надо, - останавливаю коллегу решительным жестом и сажусь на корточки поближе к голове смуглого.
– Повторяю вопрос: кто собирал бомбу?
– Контора. Отдел ГРУ, - выдыхает тот. Он потрясен коварством Влада и раскалывается.
– У Влада там приятели.
– Дамочка оттуда?
– Да.
Теперь мне понятна ее прыть. Остается последний вопрос и можно передавать уборщика в руки знатоков медленных допросов.
– Зачем убили Антона? Он вас заподозрил?
– Мы никого не убивали!
– его темные глаза расширяются. Одно дело - неудавшийся взрыв и другое - убийство Хранителя. В первом случае у него еще есть шанс выйти живым из передряги и постепенно сгнить в Сибири, а вот во втором...
Винтовка Миши снова дергается. Неугомонная, у нее просто аллергия на смуглого!
Но мне не нравится ситуация. Чую, здесь что-то не то. Я поднимаюсь, подхожу к телу дамочки и начинаю ее быстро обыскивать. Обнаруживаю еще одну пушку, поменьше, гранату (надо же!) и боевой нож. Хорошая штука. Его кончик чуть-чуть загнут, передняя часть лезвия гладкая, на задней - зубцы.
Мои пальцы разжимаются и нож падает на пол. Я разгибаюсь с таким выражением лица, что Миша пугается.
– Продолжать прочесывать этажи!
– командую.
– Здесь еще как минимум одна группа! Хватайте всех подряд! Предложите шефу эвакуироваться!
Думаете, что я - провидец, вижу грядущее, зрю сквозь стены и способен не сходя с места рассмотреть трусики на своей будущей жене, имени которой еще даже не знаю? Нет. Тут элементарная двухходовка. Смуглый - лопух, он не мог завалить Антона. Это раз. Нож дамочки не способен сделать такой длинный и чистый разрез. Это два.
Снова наклоняюсь к смуглому:
– Ты знаешь о других?
– Нет! Клянусь, нет!
Я верю. Это в духе Влада - послать с одним и тем же заданием несколько независимых групп. Вдруг кому-то удастся? А если не знают друг о друге, то не расколятся. По очереди посылать нельзя - мы насторожимся сразу после первого неудачного покушения. Уже завтра будем заглядывать в задницу каждому, кто пришел почистить пепельницу!
Все здание принадлежит нашей конторе. В мирное время часть этажей запирается, но в последние
Гараж чист, здесь уже поработала группа Черномора. Наша девочка всегда патрулирует нижние этажи в случае тревоги, учебной или не очень. Что поделаешь - штатное расписание. Спускаюсь вместе с ними в подвал. Я успел экипироваться и теперь выгляжу как брат-близнец Миши.
Внизу расходимся. Они следуют стандартной процедуре, прочесывая все подряд, а я полагаюсь на интуицию. Эта добрая дама подсказывает, что нужно торопиться.
Иду в сторону, противоположную патрулю. Обхожу три большие ржавые трубы, сворачиваю за каменный выступ и... понимаю, что опоздал совсем чуть-чуть. Неизвестный мне мужик, полыхающий красным, точь в точь как Влад, входит в облезлую стену. Я не успеваю даже вскинуть винтовку, у меня возникает ощущение, что из всех красных мужиков могу справиться только с багряноносыми алкашами и розовощекими гипертониками. Может мне пора на пенсию?
Но отчаяние преждевременно. Что-то еще происходит: стена колеблется словно миска с супом в руках паркинсоника. Я вскидываю винтовку, целюсь и не зря - прямо передо мной вываливается странная остроскулая троица. Тоже мужики, но в каких-то рваных коричневых штанах и рубахах, в таких ходили юродивые времен Ивана Грозного.
Их появление встречаю приветственным салютом. Они радуются и подпрыгивают. Еще бы - каждому в ногу по пуле. Моя винтовка, FN SCAR, способна прикончить не только настоящих юродивых, но и симулянтов. Ей все равно.
Мужики тем временем подпрыгивают все выше и выше, настолько высоко, что я начинаю подозревать, что мои выстрелы их даже как-то взбодрили. Троица несется на меня во весь опор и я выпускаю длинную очередь. Попадаю. Пули отбрасывают двоих, но они тут же вскакивают на ноги и отвечают. Конечно, не пулями, а шарами. Красные огненные шары (ненавижу красный цвет!) вылетают из их лиц (так мне кажется). Создается впечатление, что Сальвадор Дали быстро-быстро пишет копии одной и той же картины. Но художник в плохом расположении духа, поэтому четкость изображения и цветовая гамма страдают. Шары - это не жгуты, а продвинутый вариант.
С трудом уворачиваюсь, один шар задевает плечо. Если от жгута было ощущение как от раскаленного прута, то от шара - словно от купания под струей серной кислоты. Волей-неволей пригибаюсь и доблестная троица голоштанников мчится над моей головой в сторону патруля.
Вот это и имел в виду шеф, когда сказал, что пули уже не всегда полезны. Однако мир не лишен справедливости. Аномалия предоставляет более широкие возможности, чем мирная страда. Во время аномалии действуют Знаки, 'магия' Хранителей. Я, правда, пока еще не большой спец, в знаках ориентируюсь примерно как в способах ловли пираней на живца, но ведь когда-то надо начинать? Больное плечо подсказывает, что время пришло.